O barco da paixão

O cordel em desassossego

no arresto do teu olhar

o barco da paixão em pequenos movimentos

espera o regresso do vento

como os teus olhos desesperam...

enquanto não nasce o dia,

o cordel consegue ludibriar o mar

e todas as canções dos teus lábios,

há uma campainha em desordem

uma planície nos teus seios que grita

e chora

porque hoje não há pássaros

nos teus cabelos cinzentos

e o esquizofrénico sono suspenso na madrugada,

lá fora saltitam as sílabas helicoidais de um poema vazio

triste como as lápides graníticas com finíssimas fotografias a preto e branco,

(o cordel em desassossego

no arresto do teu olhar

o barco da paixão em pequenos movimentos)

soluços avulso...

e rebuçados para esquecer a solidão

que gira... que gira como um canhão.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 15 de Dezembro de 2014

A estátua do medo

(desenho de Francisco Luís Fontinha)

Sinto as tuas finíssimas lâminas de agonia

sobre os meus ombros de xisto

tenho nos versos a enxada do silêncio

e no peito a espada do cansaço

sinto as tuas lágrimas de estanho

descendo a calçada

como uma fotografia

morta

rasgada

e a noite constrói-se no teu cabelo

sempre que um relógio engasgado

adormece no pulso da insónia,

não existem imagens nas minhas mãos

tenho medo da cidade depois de se erguer a madrugada

sinto as tuas finíssimas lâminas de agonia

sinto as tuas lágrimas de estanho

nesta triste parede embriagada

pelo medo

pelo tédio...

morta

rasgada

uma algibeira sem nome

perdida na estrada

sem nome... esquecida na perpétua estátua da liberdade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 14 de Dezembro de 2014

Medo

Não tenho medo das tuas garras

não tenho medo das tuas hélices de marfim

que habitam em mim

não tenho medo da tua boca

dos teus lábios

do teu sorriso farsa

não tenho medo das tuas palavras

nem dos teus braços

não tenho medo da forca

da espingarda...

mas tenho medo...

da palavra “amo-te”!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 14 de Dezembro de 2014

A minha rua

Esta rua que me alimenta

esta rua que me corre nas veias

esta rua sem sombras

esta rua sem candeias,

tem plátanos embalsamados

tem gaivotas em papel

esta rua que me alimenta

esta rua dos silêncios embriagados,

das plumas enfeitiçadas

esta rua construída com sorrisos de vento...

a minha rua tem casas

e... e flores em sofrimento,

esta rua das noitadas

e dos cinzentos olhares com odor a poesia

na minha rua habitam canções...

e palavras em agonia,

ai... esta rua dos alentos em evaporação

e das barcaças em melodia

esta rua é vida

... esta é a rua da fantasia,

sinto a sinfonia

das tristezas disfarçadas de madrugada

esta rua nunca está cansada

esta rua... esta é uma rua apaixonada.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 13 de Dezembro de 2014

Sonolência saudade

Sou o carrasco adeus

da sonolência saudade

tenho nas mãos o papiro

e no olhar

uma espada invisível

não percebo porque choram as acácias

e os plátanos da minha terra

não percebo porque gritam os rochedos

que se alicerçaram aos meus braços...

se eu sou frágil

se eu... se eu sou um simples fio de luz

embrulhado numa lápide sombreada,

sou o carrasco adeus

da sonolência saudade,

sou o presente envenenado

que deambula pela cidade

sento-me junto ao rio

e imagino barcos em papel

que não regressam mais...

quem parte

quase sempre não regressa...

como os comboios de areia

esquecidos no mar

sou o carrasco adeus

da sonolência saudade

… sou a madrugada antes de acordar.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 13 de Dezembro de 2014

Palavras em vão

Estas palavras

são as tuas lágrimas

disfarçadas de anoitecer,

estas palavras

pertencem ao teu corpo

suspenso na escuridão,

estas palavras

são as tuas lágrimas...

entre as palavras... as tuas palavras de viver,

estas palavras

são as raízes do teu coração,

palavras, palavras... palavras em vão.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 12 de Dezembro de 2014

A prisão do “Adeus”

Na prisão do “Adeus”

velhas flores são torturadas pelo silêncio da luz,

não existem janelas, não existe uma porta,

frestas,

ou... ou literatura,

lá fora, na rua,

ouvem-se os gritos dos pássaros e das abelhas,

há um subscrito negro onde alguém escreveu...

“para a morte”

as velhas flores não precisam de saber qual é o significado da morte,

elas são velhas flores torturadas...

pelo silêncio da luz,

(e a morte é o anoitecer de cheiros e sons

que só as velhas flores conseguem desenhar

nas húmidas paredes da prisão do “Adeus”)

na prisão do “Adeus”

velhas flores são torturadas pelo silêncio da luz,

não existem janelas, não existe uma porta,

frestas,

ou pedaço de areia com sabor a mar...

e as grades de ferro transformam-se em madrugada vestida de branco.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 11 de Dezembro de 2014