quinta-feira, 16 de abril de 2015

Cartas não escritas…


O pecado que o amor confere à paixão

Impregnado numa imagem sem som

Dactilografada

Nos teus dedos

À tua boca

A minha boca

O barro incendiado pela alegria das campânulas de luz

Nu

O corpo

Seduz

O corpo seduz a alegria do poeta

Fugir não adianta

 

Não há sítio onde me possa esconder

Nu

O corpo

Seduz

Os homens

Tombando numa parada militar imaginada

Pelo silêncio da tua pele

O sangue fervilha na ribeira ardósia das cansadas sestas

Dentro de casa

O nome gravado na parede da sala

A falsidade manhã

Em despedida

 

Até mais… meu amor

O Tejo embriagado nas tuas sílabas de medo

Belém na minha algibeira

Tormentosa

E vazia

(as gajas não querem gajos tesos)

Eu sei

Meu amor

Que tínhamos encerrado as janelas do prazer

O café esperava-nos

E nunca percebi o teu cheiro

Cheiravas a incenso

 

Alguns livros

E àquele sorriso de inocência

Depois

A tempestade

A chuva disfarçada de má sorte

(as gajas não querem gajos tesos)

Eu sei

Meu amor

No eterno cemitério da fantasia

Sinto-o quando recordo a tua morte

E visito a tua lápide

Meu amor

 

Sem palavras

Fotografia

Esquecida entre uma cruz em madeira

Cabras

O pasto cinzento dos teus gemidos

Ele

Alicerçava-se aos carris do inferno

Beijavam-se

E extinguia-se o dia no sótão da literatura

Sabes

Meu amor?

Cansei-me das tuas cartas não escritas…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 16 de Abril de 2015

Coisas & Coisas


Radiografia de orgasmos

Acompanhando os ossos do sofrimento

Descem à tua mão os lábios

Que o beijo pintado

Nas veias do vento

Escreve na caneta de tinta permanente

As palavras

As palavras que não consigo dizer

Porque a minha boca

É uma prisão

Em sabão

Sem nunca ter regressado

 

Às coxas

Tuas pinceladas coxas

Meu amor

Ou não meu amor

Tanto faz

Na minha idade

Ser amado

Amar

Ou… um palhaço pintado

No olhar da serpente de ferro

Nas sombras de Lisboa

Meu amor

 

Ou não meu amor

Amo

- A mim?

Amo Lisboa e o seu rio

Os marinheiros embriagados pelo fado nocturno do silêncio

A morte da guitarra

Meu amor

Ou não meu amor

Eu

Perdido

Numa estrada curvilínea

Assassina nas horas vagas

 

Faz uns bicos

Gama umas carteiras vazias

E foge

Leva os filhos e os não filhos

Leva as sebentas

Recomeça o curso

Uma treta

Comparando um curso

Com… com a tua letra

Das cartas rejeitadas

Meu amor

Ou não meu amor

 

A música cansada das tardes de Domingo

A fotografia da Igreja junto à lareira

Ouvia o sino enquanto lia no quarto

Três da madrugada

Tu à janela desenhando cigarros na fome melancólica da paixão dos pássaros e dos peixes desta ilha funda e deserta, coitados dos homens apaixonados, compram livros, vestem as personagens de noite

E

Engate

O automóvel alicerça-se ao asfalto do prazer

Lá dentro

Gemem poemas

E engate

Às três da tarde

 

Consultório

A clínica esperando o engatado

Uma coisa simples

Bom homem, culto, esbelto… e… uma coisa simples

A liberdade de amar

A liberdade de ser amado

Ou

O engate

Odiado

Como as candeias da prisão de Caxias…

E coisas

Coisas de coisas.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 16 de Abril de 2015

quarta-feira, 15 de abril de 2015

Postal sem destinatário


As palavras

Incendiadas pela espiral sinfonia da solidão

O aço bravio

Nos azulejos da madrugada

O aviso

Suspenso no frigorífico…

Amanhã

Não estou…

O silêncio dos pergaminhos

Que embrulham o teu corpo

Sem número de polícia

Esquecido numa rua

 

Deserta


Apenas

As palavras

O destino pecado do sofrimento

Caminhas sobre as marés de vidro

Que o vento semeou

E deserta

A porta de entrada dos vulcões de areia

A praia desce a calçada

Pára

Finge olhar a montra do alfaiate…

 

Falidos

Comércios

E Oceanos

E os sem-abrigo

De mata-ratos entre os dedos de arame

Um barco enfurecido

Cospe lágrimas de fogo

Que a manhã inventou

Depois do pequeno-almoço

A cidade fervilha nas tuas mãos

A prata embriagada do teu sorriso

Nos castanhos castelos de neblina

 

Como as imagens sombreadas

Do poema acabado de morrer…

Oiço as canções do luar

Que alimentam as cinco estátuas de luz

No jardim da esperança

O medo

Vestido de orvalho

O menino drogado

Olhando o espelho do passado

O amor das aldeias em flor

Quando regressa a Primavera

E tu… um esqueleto de duzentos e seis ossos… e pó…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 15 de Abril de 2015

terça-feira, 14 de abril de 2015

L I V R OOOOOOOOOOOOOOO…


Não regresso mais aos teus braços

Meu amor

Não sei se deva tratar-te por meu amor…

… ou… por meu amor

A sinfonia adormecida das amendoeiras em flor

Descendo socalcos até ao rio

Um corpo camuflado pelo silêncio

Dá à tona

Pede abrigo

Dá a mão

E morre

O meu amor

 

Meu amor

As sílabas do amor complexam no dia em que tu partiste

Perdi-me na fachada húmida de um prédio em ruínas

Aos poucos

Meu amor

A tinta descolorida das palavras

Vestiu-me

Transformei-me em livro

Vê tu

Meu amor…

L I V R OOOOOOOOOOOOOOO…

Com teias de aranha

 

Bolor

E sandes de velhice

Quase parecia um transatlântico enferrujado pelo desejo

A mulher

Em casa

De pernas…

Abertas

Meu amor

Abertas

Depois vieram os filhos

A doença

A família encaixotada num cubículo de sombra

 

O fim

Dos sonhos

E das festas quadriculadas da paixão

A viagem

Sem

Sem regresso

Meu amor

Morreram todas as personagens do nosso amor

Hoje

Hoje já não existe banco de jardim

A árvore

O livro que tinhas na mão

 

E eu

Olá

Estás bem?

Meu amor

Os desenhos estranhos que desenhei na tua pele

As equações que resolvi nos teus seios

E nas tuas coxas

Dormia

Sonhava

Que existes

Ou… meu amor…

L I V R OOOOOOOOOOOOOOO…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

terça-feira, 14 de Abril de 2015

O vento me abraça, o vento me enlaça, o vento…


O vento não passa por mim

Não me abraça

Não brinca comigo no jardim

O vento ignora o baloiço da minha infância

Deixa-me sem paciência

Para as coisas

As mais simples

E as mais belas

O meu cão fugiu de casa

Ou fartou-se da casa

Ou cansou-se das minhas palavras

E nem o vento o traz

 

E nem o vento me leva

Como o faz

Às folhas caducas de uma árvore

Ou aos cabelos desalinhados da doença

Não toca nas páginas escritas sobre a minha secretária

Nem nos livros não lidos

Por falta de tempo

Por falta de vontade para o fazer

O vento não passa por mim

Não me abraça

Nem dá força à tua barcaça

Que andas à deriva

 

Num Oceano sem nome

Algures entre Luanda

E

E Lisboa

O vento

Esquece

O vento esquece a criança que vive dentro de mim

Que brincava num quintal

Recheado de sombras e cheiros

Que trouxe

Mas com o tempo se perderam nos socalcos do Douro

E outro vento

 

Os levou

Para outro Oceano

Tão distante

Meu amor

Tão distante que nem à velocidade da luz

Eu

A criança

Conseguia alcançá-los

Os calções

Os papagaios de papel


Longe

 

Procurando outro vento

Numa outra cidade

Sem ruas

Sem pessoas para amar

Apenas cinzas

De um velho cigarro

Suspenso

Entre dedos

E rochedos

(O vento não passa por mim

Não me abraça

Não brinca comigo no jardim

 

O vento ignora o baloiço da minha infância

Deixa-me sem paciência

Para as coisas

As mais simples

E as mais belas)

Como o sorriso do teu amanhecer

Junto ao Tejo

Os cacilheiros embriagados de transeuntes

Apressados

Tão apressados

Que

Que deixaram de sentir o vento

 

Como eu

Eu

A criança do baloiço

Inventando círculos de prata

Nas manhãs engolidas pelo cacimbo

O vento

O vento é uma desgraça

Não passa

Nem me abraça…

A cabeça estoira

E a chuva pendura-se

No vento que de mim desistiu.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 14 de Abril de 2015

segunda-feira, 13 de abril de 2015

Não vejo televisão; apenas por opção.
Li hoje, á noite, alguns comentários sobre uma reportagem emitida na TVI, o Serviço Nacional de Saúde (caos nas urgências), não a vi, não posso comentar, mas pelos lidos por mim, concluí que o SNS é uma porcaria, um matadouro onde se desembocam cadáveres, sem dó nem piedade.
Sendo verdade, a dita reportagem devia abordar do que existe de espectacular no SNS. Por experiência, devido a doença Oncológica do meu pai (melanoma no couro cabeludo), infelizmente dos mais mortíferos, e já num estado avançado, tenho passado o último ano e meio no IPO-Porto, cirurgia inovadora, radioterapia, diversos exames (PET) sem nunca ninguém lhe perguntar ou dizer que
- desculpe, é caro não o vamos fazer.
Não.
Sempre fizeram os possíveis e impossíveis para lhe salvar a vida, sem nada em troca, e mesmo que o meu pai tivesse uma vida contributiva até aos 100 anos, nunca, nunca pagaria um décimo daquilo que o SNS já gastou com ele…
E nunca se esqueçam, e falo por conhecimento próprio, temos o IPO-Porto a nível mundial.
Obrigado a todos os profissionais dessa casa.
 
Francisco Luís Fontinha


Matraquilhos…


Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

Meu amor

O demorado segredo

Das

Tuas

Coxas de xisto

Entranhadas no Douro mágico

Enigmático

Como as minhas palavras

O desassossego

 

As palavras envenenadas pelos teus lábios de açúcar

Que a tempestade absorve

Não durmo

Meu amor

Com a tua ausência

E não sei quem és

E se existes

Em mim

Os carris da insónia

O comboio da noite levando-me para os teus braços

Mas…

Mas tu não existes

 

Meu amor

Pelo menos

Eu

Desconheço a tua presença

Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

Meu amor

Coma a caneta da saudade

O camuflado silêncio

No teu púbis

E sei que amanhã

 

Percebo a tua não existência

A vida

A morte

A vida e a morte

Entre parêntesis

Paragrafo

Travessão

Ponto final

A tua imagem de sílaba embriagada

Amanhã

Meu amor

As janelas da felicidade

 

Abertas

Entra-nos a madrugada

E os filhos da alvorada

Sentimos no peito

A tempestade

Do sorriso

A loucura

E a Torre de Belém

Dentro da minha algibeira

Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

 

Meu amor

Com o sémen literário do meu desgosto

A geometria invade-nos

Como nos invadiam as integrais triplas do desejo

A derivada do cosseno

A integral da cotangente

Sem ninguém

À vezes

O terceiro esquerdo

Drogado pelas cidades de esponja

E dos bonecos de palha

A matemática do teu corpo

 

Embrulhada

Em

Mim

A ardósia da incerteza

Tenho medo

Meu amor

Que o teu corpo seja uma jangada

E me leve

Até lá

Longe

De ti

De mim

 

De todos

Sabia que o dia acordaria limpo

Insignificante

Os dias

Meus

Meu amor

Não percebes que as cidades

As minhas cidades

São…

São crateras do poema enferrujado

As gaivotas em ti

Meu amor

 

O corpo

E o corpo

Ouvem-me?

A desilusão de amar

O não amado

O marco geodésico da madrugada

Descendo a Calçada

Sentando-se no rio

A desenhar matraquilhos…

No pavimento cinematográfico das cordas de vinil

Sem o saber

O mar dentro de minha casa.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 13 de Abril de 2015

domingo, 12 de abril de 2015

As lagartas da insónia


Sinto-te

Nesta jangada invisível

Do sofrimento

O cansaço

À palavra

Na tua mão

Entre cidades

Rios

Pontes

Os olhos

Fundeados nos rochedos da solidão

O prateado silêncio


Nas paredes do sono

O poema inventado

Pela árvore adormecida da tristeza

Sinto-te misturada nas ardósias tardes de Primavera

Não chove

Há nos teus lábios

O sorriso do luar

E os sonhos

Do mar

Lá longe

Perdido

Nos sofridos barcos de esferovite

Os peixes e as gaivotas

Poisadas no teu corpo

Alimentado pelo meu olhar

Voas

Foges

Levantas-te de madrugada

E regressas ao endereço desconhecido

Devolvida por endereço insuficiente

A noite

E

As estrelas de papel

Sinto-te

Nas arcadas manhãs em liberdade

Sinto-te nas sanzalas esquecidas

Sobrevoando o capim da memória

A casa distante dos teus braços

As janelas do teu cabelo

Sós

Nós

Entre socalcos

E

E marfim

Ao pequeno-almoço

Sinto-te

Nos horários ensanguentados do pêndulo amortecido

Uma lagarta de aço

Em curvilíneas convulsões

O medo

O amor aprisionado ao medo

De partir

Regressar

Sem bagagem

Sós

Numa eira sem asas

Esperando o acordar das estátuas

As lagartas da insónia

Os muros amarelos de um triste Calçada

O estuário dos teus seios contra as marés de prata

Sinto-te

E sinto-te nas páginas em branco

Do ciúme

Teu

Amanhã

Sinto-te

Sentir-te

Nos lençóis da paixão

Como sentia em criança os palhaços nas mangueiras do meu quintal…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 12 de Abril de 2015