Invento nomes ao sono que
adormeço,
Das cansadas planícies
onde habitei
Ao eterno berço,
Mentiras que esqueço
Nas palavras que amei.
Sonho
E pareço,
Pareço o palhaço que
sonhei.
Invento o sono adormecido
Na equação desejada,
Perdão; atiro flores ao
amanhecer
Sofrido,
Do corpo oiro de minha
amada.
Se não é uma equação…
O que será a paixão?
Talvez o desejo
Desejado,
Quando o beijo,
O beijo amado,
Se abraça ao coração.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 09/09/2021
Nesta equação em
movimento
Dentro deste espaço
desorganizado
Nesta caixa multibanco
Saltitante
Desta rua sem nome,
Desta pedra o alimento
Das veias ao corpo crucificado
Correndo descalço na
equação me sento
Às sílabas a palavra
andante
Que o meu corpo ausente,
Não vê nem sente,
O pão da fome.
Nesta cidade vaidosa
Com ruas rendilhadas
Porque a equação em
movimento,
Triste e nua,
Quando voa na sombra das
esplanadas
Escreve na mão o mar
Depois de comer a lua,
Sem perceber que da mão
oleosa,
As palavras da equação
São números letras
sombras… poesia.
Dentro do coração
Vive o poeta equação
Que nem sequer sabia
Que a razão
Entre o seno
E o co-seno
Se chama tangente;
A tangente da paixão.
Que duas rosas plantei
Num qualquer caderno quadriculado,
Duas rosas amei,
Por duas rosas chorei;
O papel semeado.
Desta pedra o alimento
Das veias ao corpo crucificado
Correndo descalço na
equação me sento,
Correndo descalço na
equação sou enforcado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 08/09/2021
Todos os nomes
Possíveis
E imaginados,
Que me apelidam,
São rosas do meu jardim.
São as árvores
Do meu jardim,
As palavras que escrevo,
Sitiadas em mim.
Todas as pedras
Que me atiram,
São as sombras do meu
jardim,
São versos,
São canções,
São sílabas de cetim.
Todas as ruas da minha
cidade,
Que circundam o meu
jardim,
E dos nomes que me
apelidam,
São cores,
Rosas,
São poesia de mim.
São memórias,
São saudade,
E mesmo assim,
As rosas do meu jardim,
São cores,
São cinema,
São o toque do clarim;
Acordar
Para amar!
Todas as nuvens que
brincam
No meu jardim,
São a beleza do poema,
Deitado na cama,
São o papel onde escrevo,
Amo,
E me deito;
Todas as nuvens que
brincam
No meu jardim,
São versos sem jeito.
Todos os desenhos que
pinto
No meu jardim,
São imagens transparentes
do amanhecer,
São homens,
São mulheres a sofrer.
Todos os nomes
Possíveis
E imaginados,
Que me apelidam,
São rosas do meu jardim,
São o incenso a arder,
São memórias de mim.
Todas as fotografias do
meu jardim,
São a saudade pincelada
de madrugada,
São pedras em construção,
São tudo,
E não são nada.
Todas as rosas do meu
jardim,
São as janelas do meu
coração,
São todos os nomes
Que me apelidam,
São nomes que esqueço,
Nas sombras do meu
jardim.
E não sei se mereço
As rosas do meu jardim;
Porque elas, as rosas do
meu jardim,
São equações de fé.
Todas as pedras
Que me atiram,
São as sombras do meu
jardim,
São os versos,
São as canções,
São as lágrimas de mim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 01/09/2021
O que faz esta janela
encerrada na minha mão?
Pergunta-se ele, pensando
que alguém o ouve. Sempre que puxa de um livro, a poesia nasce,
Dorme,
Morre,
Nas palavras que escreve.
É tarde, meu amor,
ouvem-se os apitos gemidos do teu corpo e, dentro dos gonzos da solidão, oiço
os pássaros rio acima.
O corpo sofrido, amar-te
antes que adormeça o dia, morra a noite
E,
Se escreva na tua mão o esplendor
da inocência adormecida. Pensando melhor, amanhã, deixarei de semear as palavras
da saudade,
Nunca.
Esquecerei aquele rio
embriagado,
Cansado,
Triste de mim.
Há na tua sombra, o
retracto da menina envenenada pelo desejo, num qualquer quarto de hotel, de
terra em terra, de circo em circo, de mar em mar,
Amar-te; depois das doze
horas,
O lençol espreguiça-se
contra nós e, sentimos o peso das carícias que só os poetas sentem e, percebem.
O palhaço rico, o palhaço pobre e o defunto, todos aos gritos de encontro à
enxada da vaidade. Esqueço-me de acordar, levanto e vou de encontro ao
cortinado ainda sonâmbulo e, aos nocturnos esqueletos, a luz que apaga a imagem
que durante a noite,
Ela,
À noite o que é da noite.
As sílabas estonteantes,
os gritos deste palhaço à muito embebido no éter málico das tempestades de
Agosto,
Sinto-o,
Diz-me ela.
Tem quatro relógios,
nenhum deles escreve as horas, faltam-lhes a fome que antes tinham e sentiam e,
que hoje quase nada podem comer. Segundo a lâmpada do escritório deverão ser
qualquer coisa como depois das vinte e três,
Horas,
Minutos,
Segundos de vida.
(Se escreva na tua mão o esplendor
da inocência adormecida. Pensando melhor, amanhã, deixarei de semear as palavras
da saudade,
Nunca.
Esquecerei aquele rio
embriagado,
Cansado,
Triste de mim).
Os barcos, meu senhor,
são para venda?
Para comer não serão
eles, responde-lhe,
E muito bem, quem neste
reino se alimenta de barcos?
O velho, o macaco e a
tia.
O velho pensava que
fodia,
O macaco,
Da tia,
Abram-se os alicerces da
memória, escrevam-se as escrituras da terra adormecida, levantem-se os
esqueletos da prefeitura,
E
Não!
Ninguém sobrevirá a este
tremendo castigo; escrever
Depois da morte
E, viver.
Vive-se de quê?
Da sorte.
Envenenado pelo silêncio,
ou
Sempre que quero
Foge.
Amanhã,
Hoje,
As cinco pedras do
destino.
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À noite o que é da noite.
As sílabas estonteantes,
os gritos deste palhaço à muito embebido no éter málico das tempestades de
Agosto,
Sinto-o,
Neste Agosto perdido.
Neste Agosto sofrido.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/08/2021
Nesta cadeira se senta,
Enquanto lá fora,
Nas salgadas planícies do
Infinito,
O homem invisível,
Agradece o pão
E o vinho.
Semeia na madrugada
As palavras de alento,
Os versos envenenados pela
tempestade e,
Chora;
Incha-lhe o corpo a cada
verso vomitado.
O silêncio entranha-se-lhe
Como o miolo do pão
oferecido,
Vai à guerra,
Leva na algibeira as
lágrimas
Que uma espingarda lança
sobre a madrugada;
A cada palavra escrita,
Oferta de um cigarro
embrulhado no veneno
Das viagens sem
comandante.
O homem invisível
Padece de grandeza,
Pouco talento e,
Alguma subtileza.
Os gritos de ti
Nos gemidos de mim.
No espelho da maré
Desenha o mar
Envolto de laranjas e,
Ribeiras adormecidas.
Fodeu-se o boneco.
Em cada rua
Habita um boneco de trapos,
Filho do homem invisível.
Na garganta
O tumor que o vai matar,
Na solidão,
Na dor.
Tristes aqueles
Que pensam que o homem invisível
Dorme na alvorada,
Vive no jardim das pilas
mortas e,
Avança com uma pedra
Contra a multidão que o
apedreja com olhares.
Sofre com esta cidade,
Com a sujidade desta
cidade,
O homem invisível,
Traz a morte tatuada
Na mão,
Também ela,
Invisível.
É fodido por todos,
Condenado por alguns e,
No Arremesso das palavras,
Às cinco em ponto,
A esplanada da vida
silencia-se.
Se o coitado uiva,
É porque perdeu o sorriso
Nas ruas de uma Lisboa…
Há muito morta.
(morreu de quê?)
O telegrama diz que pelas
dezassete horas,
Do dia que vai nascer,
Deixou de escrever
palavras,
Pegou nos ossos,
Levantou freio e,
Regressou ao anonimato.
Pois é, meu amigo,
A cinza das tuas
lágrimas,
Serão um dia,
A luz do meu amanhecer.
É parvo,
Quando pensam que ele,
O homem invisível,
Agradece o pão
envenenado,
Não. Não.
A noite.
A sífilis esperança
De acordar um dia
Junto ao Rio.
Avança contra tudo. Todos.
As abelhas são eternas.
Os camuflados da insónia,
São um belo presente de aniversário;
Escura, maldita noite de
dormir.
Outro gajo se ajoelhou
Na sombra que era sua,
Cansado,
Triste,
Este homem invisível
Resiste,
Ao desalento,
Ao infortúnio de viver.
Escreve canções
Nas janelas do abismo,
Sendo homem invisível,
Ouve as melodias do
passado,
Como se fossem pedaços de
pão
Descendo a calçada da
saudade.
Pintou o mar
Na janela, também ela,
invisível,
Melódica,
Triste,
Arrogante,
Pois o mar,
Salgado,
Vive-se de quê?
Do sono,
As chaves da despensa
Onde se escondem os
duzentos e seis ossos
Das trezentas e vinte
palavras.
Doce.
Amargo, silêncio.
A árvore,
Desce a calçada,
Levanta-se contra o lixo
Acumulado e,
Sem o saber,
Cansa-se da cidade onde
habita.
O fim.
O princípio do fim,
Quando dois corpos
balançam no baloiço
Do desejo.
Fodeu-se o boneco.
Fodeu-se o poeta,
Dono do boneco e,
Do homem invisível.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/08/2021
Tenho sete rosas na minha
mão
Entre palavras e gemidos,
Palavras ao vento,
Palavras nos socalcos
erguidos,
Palavras de alimento
Alimento dos corpos esquecidos.
Dos teus seios
Nasce uma canção,
São palavras então,
São palavras do coração.
Ao púbis do desejo
Lancem as feras da
savana,
Acaricio-te nas palavras,
As palavras da cama.
E os beijos?
O beijo silêncio
Que nasce no teu olhar,
Palavras,
Palavras de amar.
Sete rosas na minha mão,
Sete pecados no meu
peito,
São palavras então,
São palavras sem jeito.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/08/2021
Tenho dias.
Todos os dias
Todas as horas
Todas as manhãs,
Onde moras,
Habitas,
Descansas
E dormes.
O amor.
As palavras
Nos livros da paixão
Do corpo
Na mão
Do silêncio
Que vive neste mar;
Os olhos descansam
Nas montanhas sem ninguém
Debaixo
Acima
Entre linhas
O desejo.
Amar
As nuvens do teu sorriso
Numa imagem
Sem juízo
A ira
O grito
Às gaivotas dos teus
seios;
Nenhum pássaro
Estúpido
Se deita em ti,
Como assim?
Em ti,
Planície congelada
Do corpo que jaz na minha
mão
Ao de leve
Levemente
Entre nós.
Um copo.
Quase ninguém presente
Ausente
De mim
Neste esconderijo branco.
O nojo.
A morte em forma de nojo.
O amor de ti
Em mim
Nesta gaivota sem nome;
Ontem
Uma criança
Hoje
Um livro de poesia.
Assim
Serei
Não sei
Talvez o número de
polícia mais estranho do meu bairro.
Sobre as pálpebras
As imagens de quatro
cantos
Numa tigela
A sopa dorme
E suicida-se
Contra a colher da
saudade.
Depois.
Vem a noite
Atira-se para cima da
cama,
Pronto
Sempre
Nesta casa de ninguém.
A janela
À janela
Há janela;
Todas.
Em minha casa.
Sempre
Que há o amor.
Desejar
Não desejar
Que um dia deseje a
morte;
E no entanto
Não me canso
Nem durmo
Sempre que a tua boca
absorve o meu corpo.
Caso contrário
Limito-me a escrever
Em ti
As palavras de amar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 28/08/2021
Quando a saudade habita
na montanha do mar,
E o amar,
Desce pela escadaria do
vento,
Esconde-se numa mão
invisível,
Cresce,
Se liberta e,
Morre na maré da insónia.
Se eu pegar nesse cabelo,
Se eu abraçar a sua boca,
O poema se escreve,
Dança,
E se deita na calçada.
Serão todas as palavras
que te escrevo
Pedacinhos do poema
Em formato de beijo?
Pergunto-me enquanto olho
o vento
Embrulhado nos seus
entrelaçados degraus,
Alvenaria de incenso,
Betão que dorme na tua
mão;
Oiço.
Habito em ti
Como se fosse uma criança
desenhada no sono da escuridão,
Um panfleto de sono
Suspenso nas paredes da
madrugada.
Chamo pelo silêncio,
Pego docemente na
esferográfica da alegria e,
Escrevo.
Escrevo-te
Todas as palavras da
laranja.
Sei que lá fora uma
página obscura
De um livro obeso
Se suicida na tarde junto
ao mar;
Amar.
Canso-me das ruelas desta
cidade
Prateada,
Pincelada de cigarros e,
Marmelada.
O orvalho;
Palavras, sílabas,
páginas doentes…
Deste livro sem nome.
Amanhã,
(Quando a saudade habitar
na montanha do mar,
E o amar,
Descer pela escadaria do
vento,
Esconder-se-á numa mão
invisível,
Crescerá,
Se libertará e,
Morrerá na maré da
insónia).
Todos somos esqueletos de
vento
Na sombra do silêncio.
vi.
vivi.
Ontem, era uma pedra.
Hoje,
Algures,
Sou um pedaço de rosa,
Deitada sobre a
mesa-de-cabeceira da insónia.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/08/2021
