O papel de tristeza com cores de insónia

Ao som inconstante das estrelas poisadas no céu inexistente e falso
em papel de tristeza
com cores de insónia

o som da tua voz

os teus livros e papeis e momentos junto à ribeira
o som da tua voz
escrita na sombra que alimenta as gargantas da neblina
com cores de insónia
a memória
da escrita sem palavras no desejo do teu corpo em delírio
demito-me de teu amante ausente
eu abaixo assinado juro solenemente pela minha honra acariciar o teu corpo de alface
com olhos de morango
e mamas de chocolate
o som da tua voz
em delírio

o teu corpo voa nos píncaros emagrecidos da loucura
ao desejo impugnado pelas mãos calejadas da lua

sirvo-me da sombra que serve para esconder Marroquinos
prostitutas vestidas de marinheiro
e capitães de areia
sem estandarte nem coragem de suicídio
e dou-me conta de o meu corpo são duzentos e seis ossos com óculos de sol
e ao peito
o crucifixo de infância que mais tarde deixei numa loja de penhores
para
para comprar heroína e papel de alumínio
para fumar quando passavam os barcos
regressados de ontem
com partida para amanhã

puxo de um cigarro
e sirvo-me da sombra que serve para esconder Marroquinos
prostitutas vestidas de marinheiro
e capitães de areia
para alimentar o meu vício de contar pássaros durante a noite.

Completamente só penso eu

Não são reais as fotografias onde habito
e percebi que eu pertenço a um álbum
onde apenas o meu rosto abre-se aos silêncios
dos olhos camuflados do nitrogénio

percebi quando folheio as páginas emagrecidas dos aniversários em tristeza
que aquele miúdo com ar aparvalhado
deitado num carrinho de bebé
não sou eu
(ranhoso sem cabelo e chorão)
não sou eu
que cresci dentro de um álbum completamente só

(Não são reais as fotografias onde habito
e percebi que eu pertenço a um álbum
onde apenas o meu rosto abre-se aos silêncios
dos olhos camuflados do nitrogénio)

completamente só penso eu
porque nunca me lembro de dar a mão a quem quer que seja
ou
ou simplesmente a afagar o cabelo de uma árvore em silêncio

e acorda a noite
e a noite me afaga o cabelo
e a noite me ouve
e a noite me deseja
entre palavras cigarros e garrafas de vodka
e o papel de parede da insónia
nunca me esquece
e antes de eu adormecer
dá-me um beijo simplesmente no rosto que nunca foi meu
e vive
e vive dentro de um álbum de fotografias
com alguns pedacinhos de cola

e percebo que o mar
o mar e percebo
e percebo que nunca existiu o mar
e que eu não sou aquele ranhoso
raquítico
chorão
tinhoso
na fotografia com um crucifixo ao peito...

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amores e desejos cansados

Desenhei o teu nome
na areia finíssima do Mussulo
e sentava-me a olhar o teu sorriso
sobre a crista das ondas
desenhei barcos
inventei árvores e pintei pássaros no lugar das estrelas
construí amores e desejos cansados
sem sentido
e escrevi e escrevi e escrevi...
e escrevi as palavras sem jeito
que nunca gostaste e detestas
e desenhei o teu nome

e o vento levou
levou toda a areia da praia
e fiquei ausente
e sem os barcos de papel

e na crista das ondas
hoje
hoje brincam árvores de fumo
com folhas de silêncio.

(e não sei amar)

Vivo entre quatro paredes invisíveis
construídas pelo vento
sou metade pássaro
sou metade peixe
(e não sei amar)
e nunca percebi as (mulheres)
confesso
confesso que me é mais simples resolver uma equação diferencial
do que
do que olhar as manhãs de inverno da janela do palheiro onde habito
do que
resolver uma integral tripla

confesso
(e não sei amar)
as cintilações da álgebra linear e geometria analítica
matrizes
confesso que muito mais simplificadas
do que
do que algumas mulheres
(e não sei amar)

as flores
e as noites à espera das sílabas lunares
em rotações complexas
elípticas

o que interessam os protões
electrões
buracos negros
galáxias
deus
se o céu nocturno é tão lindo...

o que me interessa se a água é uma molécula
composta por dois átomos de hidrogénio
e um
e um átomo de oxigénio...

se elas (as moléculas) simplesmente saciam a sede
e refrescam as mãos húmidas das palavras
em telegramas ínfimos ausentes no cadáver da floresta abandonada
(e não sei amar)

dizem
dizem-me que nunca soube amar

e
e fico triste.

Arte de navegar

Um muro de silêncio separa-me do mar

invisível

com ondas de sabão

e marés de açúcar

oiço as mentiras da minha vida

(e percebo que o teu mar não entra pela janela [AL Berto]

e daqui até ao dia14 de Janeiro...

portanto eu desconfio que se disser mar em voz alta

o mar não vai entrar pela janela)

não existe o mar

nem existem as palavras que me escrevem

nos lençóis de linho com corações de mel

e amêndoas de chocolate

e eu escondia-me dentro do infinito

não existem as estrelas penduradas

no tecto da tenda do circo da noite

onde se cruzam e entrelaçam mãos ensanguentadas de poemas

e lábios de mentira

não existe o amor

a paixão

o mar não existe e é impossível escrever nas cordas do ciúme

onde habitam os mortos sem coração.

O poema de gelo

O tesão da palavra tesão
em busca do pénis flácido da noite
entre os joelhos da melancolia
o poema do gelo
esquecido la lareira de carvão
com as sílabas de orvalho
e a vagina de geada adormecida nos braços da puta da morte
mesmo à porta de entrada do quarto direito

(entre os muros curvilíneos do outono)

a vizinha do quarto esquerdo
que não me deixa dormir
oiço-lhe os gases e o rosnar da clarabóia
oiço-lhe os orgasmos fictícios que inventa quando percebe que eu estou em casa
e quero dormir
e sei que faz de propósito
que mais poderia ser?
Oiço-lhe todos os gemidos das frestas das quatro paredes de gesso
e das flores da amoreira
à deriva no silêncio do tecto do corredor
palavras de tesão
nas janelas do quarto esquerdo

vejo os barcos à janela
e a vizinha que teima em não me deixar dormir
em voos nocturnos para os caixotes de Odivelas
com pedacinhos de dedos de diamante negro

(acreditei em todos os barcos que vi
sobre as palmeiras da Baía de Luanda)

palavras de tesão
ardem nas algibeiras camufladas
em bocas
e coisas de poucas

título
para o poema de gelo
(precisa-se de trabalho)
às palavras sem tesão
difíceis de sobreviver à noite de Lisboa
um homem com calças aos quadradinhos
e óculos de fundo de garrafa de vodka
ontem
nos cigarros miseráveis dos barcos com gengivas dentro de rimas
os sexos das manhãs de amanhã
suspensos na varanda do quarto esquerdo
a puta da morte


no tesão das palavras
e das rimas que constroem o poema de gelo.

e dizem dizem que o texto termina no ponto final

Entre os parêntesis da miserável vida que tenho
cultivo no livro das memórias palavras de incenso
e rosas vermelhas cansadas de que as olhem e desejem
cansadas como algumas mulheres
rosas para serem olhadas
e ficarem esquecidas numa jarra de vidro
ou de cristal
e a mulher é para ser manuseada e amada
como as tardes de primavera junto ao mar dos pontos de interrogação
dizem que sou louco
pobre
muito pobre

mas tenho um barco
e o mar é só meu
dizem

dizem que as rosas são lindas
dizem que sou louco
pobre
muito pobre

deixem as mulheres serem amadas
e manuseadas como as rosas vermelhas

e dizem
e têm medo de me mostrarem
e dizem
dizem que as rosas são lindas
dizem que sou louco
pobre
muito pobre
e por essa razão tenho de viver na clandestinidade...

e dizem
dizem que o texto termina no ponto final
(nos meus texto não coloco ponto final)
e dizem
dizem que nunca terminam
como as rosas que vivem dentro dos livros
e que roubei num jardim de Agosto
com os olhos de amêndoa
e os lábios de maré salgada
gostavas do mar
e das árvores
e dos pássaros do inverno

e dizias
e dizias que eu era pobre
muito pobre
tal como hoje
como ontem
e como amanhã o serei
sempre
sempre eternamente pobre
(fala baixinho para ninguém te ouvir... XIU...).

Os socalcos do cansaço

Cansado desta “merda” toda...
do jantar sobejaram as espinhas de miséria
e a varanda da insónia desdestrói-se sobre os socalcos do cansaço
e cresce em mim a vontade de desistir de todos os sonhos
e de todos os jardins onde me sentei e escrevi com o meu olhar
poemas de “merda” no troco das árvores com inércia e pedacinhos de musgo nos braços
ler
escrever
amar
(foder
nas palavras embriagadas da noite)
e das marés sem luar

(cansei-me das janelas isósceles
e das portas rectângulos sem memória
do seno de trinta graus
ou das tangentes fictícias à meia-noite)

oiço os apitos invisíveis
dos barcos imaginários
que galgam a seara da tristeza
mergulhada no vento da noite escura

cansado
cansado do jantar
cansado
cansado do amor das palavras
cansado
cansado dos livros que adormeço
cansado
cansado dos livros que leio
e dos cachimbos
cansado
cansado da vergonha
de ser um miserável ou um fantasma sem cabeça

quando os barcos de verdade
regressam do banco de jardim frente aos correios (já falecido)
e trazem nos olhos as cerejas da adolescência...