Íamos à montanha
Em busca das
serpentes
E desenhávamos um
rio invisível
Nas pedras
adormecidas,
Depois
Descíamos à
aldeia
E nunca
encontramos o sono
Nas mãos de uma
árvore,
Mas víamos as
lágrimas
Que sobejavam
das lareiras da insónia
E deste pequeno
incêndio de tristeza
Acordavam as
estrelas da madrugada,
E ficávamos sem
a madrugada
Como ficamos sem
a lua
Quando este mar
salgado
Se suicidou no
areal da saudade.
Alijó,
21/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
(ao meu avô Domingos)
Deixaste fugir
Os espantalhos dos campos
de milho de Carvalhais
Fumaste todos os cigarros
Dos espantalhos dos
campos de milho de Carvalhais
Ias à janela
Beijavas a lua
E voavas até ao apeadeiro
mais próximo.
Cresceste
Fizeste-te louco
Caminhaste pelas calçadas
e ruelas
De uma cidade morta
Com cheiro a incenso
E a sexo
E a merda.
Pensavas que os campos de
milho de Carvalhais
Eram o mar disfarçado de
pedra-pomes
Mas os campos de milho de
Carvalhais
Eram canções de vento
Palavras enamoradas
Pensavas que os campos de
milho de Carvalhais
Pertenciam às esplanadas
Onde fumavas cigarros de
prata
Acepipes
E pequenas larvas.
Mas daquela janela
De onde conseguias
observar a torre da Igreja
E todos os cacilheiros
com destino a Santa Cruz da Trapa
Havia uma ponte invisível
Com odor a naftalina
E lábios de saudade.
Cansavas-te dos campos de
milho de Carvalhais
Galgavas as sombras
E as ribeiras de pólen
Dos campos de milho de
Carvalhais
E à janela
Iluminada pelo silêncio
da noite
Lá estava ele o coitado
do espantalho
Com mãos de vidro
E pernas de vergonha…
Não tenhas medo
Meu querido irmão
Das infinitas palavras
que habitam o dicionário
Não tenhas medo
Meu grande irmão
Do sono
Da paixão
E da morte,
Tudo faz parte
Tudo é vida
(Tudo é fado)
E umas vezes é sorte.
Escrevia cartas ao sono
O garoto mimado
Como se o sono fosse um
gajo porreiro
Mas o sono
Que tal como os campos de
Carvalhais
É um grande filho da puta
Embriaga-se durante a
noite
E durante o dia
Vai à janela de
Carvalhais
Puxa de um cigarro
E em silêncio
Apanha o primeiro
cacilheiro com direcção a Santa Cruz da Trapa…
Os livros comiam-me
(e se ainda fossem gajas!)
Agora livros…
Quem quer um gajo com
livros
Com discos
Com isto e aqueloutro
Sem tudo
Com nada
Ausente
Astronauta
Cançonetista
E nas horas vagas
Trapezista de circo
ambulante
E stripper.
Íamos à Cárcoda
Sentávamo-nos sobre as
pedras
Conversávamos de gajas
E até me queria impingir
uma gordinha
Com sotaque de futura
empresária…
Não gostei da ideia
(não por a moçoila ser gordinha,
mas não nasci para ser capitalista)
E vender artesanato
Pior ainda…
Não nasci para nada.
Pelas seis horas da
madrugada
A janela
Aos poucos
Fechava-se como se
tratasse de um caracol
E escondia-se dentro do
quarto,
E da algibeira
Sem perceber porque tinha
lá pedaços de néon
E um cachecol das
estrelas em papel
Acordavam as espigas de
milho dos campos de Carvalhais,
E o silêncio era tal…
Que ouvíamos a respiração
ofegante da tristeza.
Alijó, 20/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Desce do altar
Santa dos milagres nocturnos
Abraça o teu filho que
habita esta cidade
Pega-lhe na mão
E leva-o
E senta-o
Junto ao mar.
Limpa as lágrimas do teu
filho
Santa milagreira das
palavras em doce néon
Dá-lhe um barco e um
areal
E dá-lhe também o sossego
E a fortuna
E o céu
E perdoa-lhe todos os
pecados
Desde que nasceu
Até ao pôr-do-sol
E todo o mal
Amém.
Dai-lhe senhora
O perfeito juízo
Enquanto ainda temos
estrelas na eira
E luar no estábulo
E sabes
Minha querida santa
milagreira
Desculpa lá aquilo do
abstracto
Que de parede em parede
De olhar em olhar
Ressuscitou
Fez-se homem
E hoje é motorista da
Carris.
Vê lá tu…
Motorista da Carris.
Depois
Minha querida santa
milagreira
Aparecia o quinze
Pegava nos bêbados todos
E despejava-os em Belém
Numa qualquer esquina…
E tu
Minha santinha
Dormias no altar misericordioso
da saudade.
Minha santinha dos
aflitos
Com coração de brasa
E silencio nas mãos
Pega no terço
E reza
Reza muito
Reza para que o quinze
nunca avarie.
Limpa as lágrimas do teu
filho
Santa milagreira das
palavras em doce néon
Dá-lhe um barco e um
areal
E dá-lhe também o sossego
E o céu
E o eterno sossego
Da carne
E do espírito.
Alijó, 20/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Uma pequena
sílaba estrelar
Solta-se dos
lábios de uma flor
Não faz parte do
poema
Não é o mar…
Nem é a dor.
Não é o cansaço
Dos ventos da
madrugada
E também não é a
Primavera
Que nunca me
trouxe nada.
E dos lábios
desta pobre flor
Solta-se uma
lágrima
Uns dirão que é a
chuva…
Outros que é a
dor
E outros
Dirão que não é
nada.
Alijó,
20/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Não inventes o mar dos monstros marinhos
Não deites fora a
espátula que dá forma à tela
E que faz com que os
pássaros brinquem sozinhos
Não. Não deites fora o
vento que faz trabalhar os moinhos
Enquanto na tua mão
brinca um barco à vela.
Não penses que o mar é só
teu
E que da ondulação
Um cachimbo de prata
Se alicerça na tua boca.
Não. Não penses que
ganhastes o céu
Porque nem à terra
pertences. Não deites fora as gaivotas do silêncio
Que povoam os cabelos
amargurados da madrugada.
Não
Não deites fora a magreza
dos pinheiros mansos
Quando da montanha vem a
escuridão.
Quando a montanha é o teu
coração.
Não. Não inventes o sono nas
planícies
Enquanto o sono é apenas
um voo
Uma constelação de
silêncios
Que morre nos lábios das
estrelas.
Não. Não digas que a
manhã está nublada
Só porque a manhã está
nublada,
Ou porque morreu uma
gaivota,
Morrem todos os dias
milhões de gaivotas
Morrem por dia
Milhões de crianças
Mulheres
E versos
E aterra sempre a girar.
Suicidam-se por dia
Não sei quantos homens e mulheres
E que ambos acreditam que
o suicídio é a solução…
E o suicídio não é a solução
Para homens
Para mulheres
Quanto mais para uma
gaivota.
Não inventes o mar
Nas mãos daquele que não
gosta do mar.
E não culpes Deus porque
o dia está nublado,
Porque Deus não entende
de meteorologia
Nem de matemática
Nem de nada;
Deus é apenas um colar de
pérolas
Que transportas ao peito
E quando uma gaivota está
em silêncio…
Deus… está a cagar-se
para a gaivota
E para ti
E para mim
E para a terra
E para todas as gaivotas
em silêncio
E para os versos das
gaivotas em silêncio.
Não inventes o mar
Nas mãos daquele que não
gosta do mar
Não desejes que o mar
Entre pela tua janela
Quando tão pouco tu tens
uma janela…
E que esta gaivota não
seja estúpida.
Alijó, 19/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Rezavas por mim
Enquanto a noite
se esquecia de ti,
E muitas vezes,
Muitas,
Levantaste-me do
chão,
Quando eu
tombava como uma árvore envenenada,
Procuravas-me
pela noite
Quando não
sabias se eu estava vivo
Ou morto,
Mas estando vivo
Estava ausente de
ti,
Ausente de mim.
Rezavas por mim
E tinhas de
ouvir as putas
Que em vez de
atenuarem a tua dor…
Envenenavam-te…
Como se eu fosse
um bandido;
Sim,
Talvez tenha
sido um bandido,
Mas tu,
Tu nunca
desististe de mim…
E rezaste tanto!
Alijó,
19/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Come a sopa menino
Come a sopa
Se comeres a sopa em
pequenino
Serás um dia poeta
Ou travesti
Ou puta
Ou outra qualquer coisa,
Serei tudo
Menos puta,
E com muito sacrifício comi
a sopa toda,
Hoje detesto sopa
E detesto ter sido
pequenino.
Sopa de hortaliça
Sopa e sopa e sopa
Com estrelinhas
(estrelinha que te guie e caralhinho que te foda, como dizia um amigo meu
falecido)
Come a sopa meu menino
Come
Come a sopa meu pequenino.
E tive amigos
Amigos que partiram
Amigos que comiam a sopa
Amigos que se perdiam no
caldo
E eu nunca comi caldo.
(felizmente)
Às vezes diziam-me que o
caldo era uma merda
Mais noostan do que
castanha…
E as couves e as batatas
ficavam de ressaca na horta do Alfredo,
Cinco contos de nada
Metade de um grama em
pequenos voos
Uma colher
Um isqueiro
Tanta merda para um caldo
Tanta merda meu Deus…
E às vezes tombavam como
tombam as árvores,
Éramos muitos
Éramos tanto que parecíamos
um exército de zumbis
Uns para cima
Outros para baixo
E outros tantos debaixo
da terra,
Metade de um grama
Um grama e outra metade
Uma noite a olhar as
estrelas
E na outra noite a olhar
o cadáver de um amigo,
(a vida é uma merda,
amigo Fontinha)
Que sim
Que era
Que a vida é uma puta
vestida de negro
Traz um terço nas mãos
E vai à missa ao Domingo…
Ai meu amigo!
Que saudades eu tenho de
ouvir-te a noite toda…
(eras um chato do caralho,
mas eu gostava muito de ti, meu grande amigo)
E sabes meu amigo
Putas não são aquelas que
fodem com todos os gajos…
Putas são aquelas que não
sendo putas
Fodem o juízo e cabeça de
um gajo
E sim
Essas vão à missa ao
Domingo
Confessam-se na sexta-feira
E transportam no peito – Corpo
de Cristo.
Que estejas em paz, meu
amigo.
Em paz, meu grande amigo.
Amém.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
