Avança mar adentro
Vestido de Dragão,
Não o mereço,
A tempestade e o vento,
Não o mereço,
Cada pedacinho do teu
coração,
Cada momento.
Avança mar adentro
Vestido de gaivota,
Não o mereço,
Palavras e tempo,
Não o mereço,
Tantos círculos à minha
volta,
Tantos círculos em
lamento.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 09/02/2022
São estas pedras,
Onde me sento e te
suplico,
As três sílabas do sono;
O medo,
A saudade,
A solidão.
São estas pedras,
O silêncio que alimenta a
noite,
A escuridão das estrelas,
Quando se ergue o beijo,
Quando se deita a manhã…
Quando morre um relógio
de pulso.
São estas pedras,
O corpo que brinca na
montanha,
A criança que corre,
A criança que chora;
São estas pedras,
As pedras sem hora.
Alijó, 08/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Voávamos entre a sombra
do desejo e o beijo adormecido. Tínhamos dentro do corpo o silêncio que a noite
depositou junto à praia das areias brancas. Ouvíamos o uivo dos lobos que
regressavam da montanha, olhavam-nos e sentavam-se junto a nós.
Pegava num pequeno livro
de poesia e lia-lhes poemas dispersos, diga-se, apenas os lobos a percebiam. Puxava
de um cigarro embrulhado em solidão e, permitindo aos olhos alguma lubrificação,
pequenas lágrimas de incenso se despregavam do rosto e acabavam por morrer no
pavimento íngreme da eira.
Estava sol. Dentro dela,
sem o saber, crescia um pedacinho de ninguém, uma coisa de milímetros, como se
fosse apenas mais um poema. Havia gaivotas à nossa volta, num dos retractos, aparecia
uma nuvem de pura lã virgem, que em pequeníssimos círculos, se dirigia para o
mar. Talvez depois de acordar, esse minúsculo ser fosse apenas um fio de nylon
esquecido num qualquer sonho, de uma qualquer manhã, sem remetente.
Desciam os pássaros o
musseque. Uma Bedford amarela, puxada por um pequeno cordel, inventava ruelas e
caminhos térreos, logo que depois, aparecia o velho Alberto e, nunca dando o ar
da sua graça, lamentava-se da poeira causada pela mesma. O sonho, condutor da
dita Bedford amarela, nunca se cansava do árduo trabalho, e de vez em quando,
num pequeno caderninho, apontava cada silêncio que lhe aparecesse pelo caminho.
Eram chuvas sem medida.
Chegava a casa e, sobre
um pedaço de ferro e zinco, um menino esperava-o; e todos os dias, ao final do
dia, o menino recebia o prometido beijo, diga-se que, nunca era igual; o de
ontem não é igual ao de hoje e, o de hoje jamais será igual ao de amanhã. Há quem
lhe chame de amor, mas o menino, chamava aos beijos de: pedacinhos de insónia,
camuflada pelo perfume das acácias.
Pela manhã, erguiam-se
todos os pássaros e acordavam todas as flores, dos pequenos charcos que
restavam da tempestade anterior, poucos ou nenhuns já existiam; quase todos
eles, mortos.
Voávamos entre a sombra
do desejo e o beijo adormecido e, acreditávamos que o dia seguinte, aquele que
ainda não existia, certamente ia ser melhor do dia que estava prestes a
terminar. E assim, aprendi a enganar os dias, e ainda hoje o faço, até que um
punhado de flores tombem sobre o meu corpo e, uma gaivota voe em direcção ao
mar.
Eis o teu retracto.
Eis a tua morada.
Porque eram chuvas sem
medida.
Alijó, 06/02/2022
Francisco Luís Fontinha
As palavras são abraços
Ao corpo do poema amar,
São cansaços,
São beijos de beijar.
São lágrimas de chorar,
São silêncios suspensos
na alvorada,
As palavras são sorrisos
de encantar,
São desejos de nada.
As palavras são alegria,
São tristeza,
As palavras são melodia,
Na manhã acordada.
As palavras são abraços
de subtileza,
São o destino, são tudo e
não são nada.
Alijó, 06/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Quando o corpo se deita
na tela, uma voz em pequenos murmúrios e gemidos abraça-se às pinceladas manhãs
de Primavera. A tinta, as tintas, o pincel, todos são o coração ensonado da
imagem sombreada das lâminas do desejo. A fotografia ergue-se como se erguem todas
as crianças quando ouvem a voz da mãe; o filho perfeito, esse espaço entre a
noite e o dia, não existe. As cores são a saudade, quando a mão do artista
acaricia esse corpo de luz e sombra, quando o artista os olha
E nada como um pequeno
beijo junto ao mar.
Todos os barcos, todas as
cores, dançam agora sobre a tela inanimada, quase a desfalecer; a morte ocorre
quando o artista dá por concluída a sua obra; mas será que a obra fica assim,
tão simplesmente, concluída? A obra é como um filho, só fica concluído quando
morrer e, transforma-se em pó.
As mãos, alicerçam-se aos
lábios da tela, o cavalete espreita pela janela e percebe que a tempestade se aproxima,
que os barcos estão a regressar rapidamente a terra, neste caso, à tela. O artista,
chora. O corpo, suspenso na tela, vacila e, percebe-se que existem
pequeníssimas gotículas de suor; a pele absorve as cores primárias, cerras os
olhos e liberta um uivo de silêncio.
Assim, a tela entre
pequenos gemidos e outros tantos sons inaudíveis, encosta-se às mãos do
artista, rodopia em sentido anti-horário e, desce até às profundezas do abraço.
Alguém me sabe dizer o que fazem as mãos do artista quando a obra termina? Nada.
São os olhos da arte.
Sentem-se as fugazes
candeias, quando dentro do atelier uma parcela de luar ilumina o corpo
terminado, pronto a ser vendido. O artista constrói corpos para venda e, quem
comprar os corpos construídos pelo artista, através das mãos, olha-os. O submundo
das profundezas mais esguias, carrega no peito o cansaço do dia, carrega nas
mãos, os olhos do amanhecer, quando ainda todos dormem, mesmo os corpos mais
preguiçosos deitados na tela.
A tela é um monstro que
se alimenta do corpo, pequenas cores misturadas numa tarde de Inverno e,
sabendo que todos os corpos são desprovidos de lábios, aqui podemos dizer que o
beijo é proibido. O sagrado desejo, quando a mão, um dos olhos da tela, desliza
até encontrar as coxas envenenadas numa tarde de silêncio, assim, percebe-se
que os dias, que as noites, que tudo, que nada, fazem sentido nesta tela imaginária
que é a vida.
Se a vida são cores em
movimento numa tela nua, branca, suspensa num cavalete, o exercito de pinceis e
espátulas são o criador Deus quando acordou ao terceiro dia. Os mandarins da
insónia poisam sobre a minha sombra desejada por uma sombra de medo, ao fundo,
lá longe, um pequeno cardume de peixes em papel colorido, aproximam-se e,
todos, devoram-me, restando depois, uma tela nua e vazia.
Como sempre, existe
dentro de nós uma tela nua, vazia, recheada de medo. E este pedaço de mundo
submerso, alimenta-se das palavras que o poeta vomita sobre os corpos deitados
na tela; ninguém percebe o desejo do artista, quando com um punhado de pinceis
e algumas espátulas, transforma o branco em corpos, com asas, que voam em direcção
ao mar, e o mar nunca será um filho de Deus.
As mais belas canções de
uma infância entre lápis de cor e bolas de plasticina, e depois do lanche, um
papagaio colorido mergulhava no cacimbo solidão de mais uma tarde junto às
mangueiras.
E este pedaço de mundo
submerso, ergue-se entre os rochedos e os corpos pincelados na tela.
Alijó, 05/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Voa…
Liberta-te das palavras
Enquanto dorme o luar.
Voa…
Desenha a tua sombra
Nas lágrimas do mar.
Voa…
Do rio à montanha,
Enquanto a montanha não
sabe chorar.
E se queres voar,
Voa…
Voa… sem medo de amar.
Alijó, 05/02/2022
Francisco Luís Fontinha
Dentro de ti, a
silenciada espada do amanhecer, os solstícios do desejo, quando acorda o luar
e, sem o perceberes, lança-te às estonteantes palavras que semeio na alvorada.
Uma das portas de entrada, aquela em que é visível a madrugada, voa sobre o
infinito céu um pedacinho de nada, do outro lado do quintal, nas traseiras
junto ao muro, habita o poço desprovido de luz, apenas mais um buraco, como
tantos outros; negro.
O poço negro acorda.
Ergue-se e, depois da sua higiene diária, toma o pequeno-almoço nas sombras da
tela pintada na noite anterior. Do pincelado negro, observa-se na tela um
pedacinho de saudade, não muita, mas percebe-se que está lá; assim seja, como
todos os poemas excluídos do grande livro, como todas as abelhas, extintas na
neblina.
Dentro de ti, as
paisagens imaginadas numa noite sem sono, dentro de ti, todas as alvoradas que
estão para nascer, que vão nascer, como se fossem mais um filho, como se fossem
mais uma desculpa para adormecer.
E, no silêncio desejo,
acorda o abraço. O ingreme corpo, que te pertence, saltitando entre a pilha de
livros, junto à janela, e a árvore feiticeira, aquela onde brincam, durante a
noite, os teus gemidos.
Desce sobre nós o
infinito e, de régua e esquadro, o homem de bata branca traça pequenos
triângulos, rectângulos e círculos de luz.
Um dia, um dia percebi
que tinha sobre mim um círculo com olhos verdes; porquê verdes? Porque sim,
apenas.
Era um calmeirão de um
círculo, trazia na algibeira uma pequena caixa de fósforos e um cinzeiro,
depois, muito mais tarde, percebi que ele era eu; hoje.
Vivíamos junto ao
aeroporto. Logo que abri os olhos, depois de estar em casa, habituei-me a olhar
os pássaros que logo em seguida poisavam numa pista inventada pelo sono: porque
choras!
Dentro de ti, as pequenas
parcelas sombreadas de um velho espantalho, sentado no meio do trigo e, quando
vinham os pássaros, estes mesmos homens de trapos, vacilavam; não percebiam se
deveriam disparar a espingarda do sono, ou correr em direcção a eles. Quase sempre,
ou sempre, desistiam de viver.
Como desistem os gemidos
que habitam na árvore feiticeira.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/02/2022
