Tínhamos na mão
O silêncio dos pássaros
adormecidos,
Sentiam a fome no
coração,
O coração dos poemas
perdidos.
Eram palavras que se
semeavam na tempestade,
Enquanto no mar,
Havia barcos com saudade,
Na saudade de abraçar.
Tínhamos beijos em
pedacinho adormecer,
Tínhamos barcos em
revolta,
Tínhamos palavras para
escrever,
Palavras sem nome.
Palavras que andavam à
volta,
À volta da fome.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 30/10/2021
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Quando tenho os teus
lábios para beijar.
Não preciso dos meus
poemas de escrever
Porque tenho a tua mão
para acariciar.
Não preciso destas
palavras semeadas
Nas páginas do vento;
Tenho todas as manhãs contadas,
E todas elas são meu
alimento.
Não preciso das estrelas
do amanhecer
Que dormem no meu jardim;
Vejos as flores a
crescer,
A crescer junto a mim.
São em papel são em cetim…
São ténues, as flores do
meu jardim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/10/2021
Semeou a palavra saudade
Na planície do desejo,
Semeou o eterno beijo,
Da palavra em verdade.
Pegou na flor amada
Enquanto nascia o dia,
Sentou-se, falou o que
sentia…
Antes de nascer a
madrugada.
Semeou a palavra saudade
No sentido olhar dela,
Cresceu, brincou, e descobriu
a felicidade
No poema envenenado.
Desenhou e pintou a sua Cinderela
No silêncio orvalhado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 23/10/2021
Descíamos a calçada
Em direcção ao silêncio;
em cada jardim,
Uma madrugada,
Ou uma sílaba prisioneira
a mim.
Desenhávamos o beijo
Entre as sombras do
amanhecer,
Procurávamos no desejo,
O desejo de viver,
Ou o desejo de vencer.
Tínhamos na mão
Uma pequenina palavra
para escrever,
Poesia que envelhecia e
não queria morrer.
Tínhamos no coração
O desejo de correr.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 22/10/2021
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
Porque já é noite,
E o carteiro
Já dorme docemente.
Será a flor do meu jardim
Que acaba de acordar?
Não é a flor
Nem é a mim,
Que querem fazer
levantar.
São palavras suspensas
Nas árvores do mar,
São batimentos
São pancadas,
Pancadas de embalar.
Batem à porta
E o carteiro não é
certamente,
O carteiro já dorme,
Dorme felizmente,
Batem à porta
Da porta de embalar,
Batem na porta da porta,
Beijos de amar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 21/10/2021
A enxada pertencia-lhe;
desde o seu bisavô, avô e pai, todos eles, receberam como herança, ainda muito
meninos, a enxada do destino.
Da escola, pouco ou nada
se recorda, sabe ler, pouco, contar até dez e nunca aprendeu a construir um
barco em papel,
Pai, parti a ardósia!
E o pai de punho cerrado,
imitando seu pai, avô do agora herdeiro da enxada do destino, descerrou-lhe um murro
entre os olhos, que em vez de ver as estrelas nocturnas da pobreza,
Não, não vou trabalhar
hoje.
A noite regressava quase
sempre embriagada, o candeeiro a petróleo, para alguns, candeia de azeite, para
outros, sempre que cantava lá fora a coruja, desmaiava e adormecia, até que
madrugada dento
Está a levantar.
E até os piolhos, engrunhados
com o medo, se levantavam para mais um dia de trabalho árduo nos terrenos do
senhor abade.
Dormiam no mesmo
chiqueiro, o pai, a mãe, a avó e mais seis irmãos, sempre famintos, todos mais
novos do que ele.
Dos meus seis irmãos, três
deles eram meninas. Carne muito apetecida para o senhor abade, que gostava de
brincar aos papás e mamãs entre as sombras de milho, junto à eira; chamava-as
uma a uma, benzia-se e benzia cada uma delas.
Quanto a nós, pouco tempo
passávamos na escola, caminhávamos montanha acima, montanha abaixo e, sempre
que uma das ovelhas do senhor abade aparecia manca, levávamos pancada até
pedirmos perdão e fazia-nos prometer pelo coração do Senhor Jesus Cristo que
nunca mais voltava a acontecer; mas o azar nunca vem só e dias depois, novamente
tínhamos de rezar.
Era Outono, as folhas,
das árvores, lentamente se despediam como se o poema se suicidasse, aos poucos,
de encontro à madrugada. As pedras pertenciam às palavras envenenadas pela
neblina, quando acordava o dia e já o gado ia de encontro ao pasto.
(Continua)
Ficção
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
Corríamos abraçados ao tempestuoso
silêncio dos peixes, sob a lâmina gélida de água envenenada pelas palavras
insignificantes do poema, uma pequeníssima sílaba de fome mergulhava na mão do
poeta,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar,
Todas as palavras do
livro.
Enquanto a pequeníssima sílaba
de fome mergulhava na mão esquerda do poeta, apanhado sol e banhos, brincava na
mão direita do mesmo um pedacinho de desejo, olhos verdes, dentes desenrascados
e escurecidos, devido às manhãs de orvalho que se faziam sentir junto ao rio e,
em finíssimos fios de luz, o desejo sentia-se cada vez mais acorrentado ao
infinito colorido beijo que, poucas vezes era visto, se fazia passear pelas planícies
de amendoeiras em flor,
Do livro, no primeiro paragrafo,
saltitava a abelha brincalhona, tricolor, que quando transportava na língua o enfeitado
beijo, semeava pelos campos enflorados das montanhas sem nome, depois, dizia-se
que o velho pastor, apoiado a uma bengala de sombra, descia os íngremes lábios
da tela ensonada que poisava desde a infância numa das paredes do casebre,
Móveis, quase nada, papeis
e livros, aos magotes e, assim viviam, pastor, livros, móveis nenhuns e cadáveres
de cigarro,
Todas as palavras do
livro,
Preza-me informá-lo que
acabaram de zarpar, deixou as cabras e as ovelhas prisioneiras à orfandade,
esqueceu-se da bengala de sombra junto ao marmeleiro, depois
Amendoeiras em flor e
afins.
Depois, após longos
segundos de espera, que no relógio da abelha apenas representavam poucos
minutos, mas o pastor não sabia transformar segundos em minutos, isso era
apenas prazer das abelhas tricolores, depois, como comecei no pressuposto que o
beijo pertencia ao cemitério das laranjeiras, onde semeavam cálices de porto e xicaras
de café com natas, verificava-se que no bolso esquerdo do pastor, onde habitava
uma pequena côdea de pão paralelepípedo granítica, devido aos dias e anos de
convivência, existia o testamento do pastor,
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas,
todas e todos, mais as saudosas abelhas tricolores, ficaram atónitos, pois
sabiam que o pastor tinha muitos papeis e livros, moveis nenhuns e, e quanto ao
filho, bom
Faz-se frio junto ao rio.
Numa noite de Inverno, há
muitos anos, enquanto brincava junto à lareira com o seu rebanho de sonhos, o
pastor desenhou na lápide da cozinha, um pequeno filho invisível, daqueles que
só existe dentro de nós, nessa altura, uma das três abelhas tricolores,
perguntou-lhe como se apelidava ele, ao que lhe respondeu
Silêncio.
Anos depois, passados
milhões de segundos entre os ponteiros do relógio, tanto cabras como ovelhas
não sabiam, caso o pastor morresse um dia, como avisar esse filho invisível,
mas caso acontecesse, tinham de o fazer.
O lobo, indiferente a
testamentos e filhos, porque filhos tinha muitos e bens materiais e imateriais,
nenhuns, sentado na pedra da saudade, puxou de um cigarro e,
Querem ver que o gajo já
é Doutor!
E,
Circundava com o olhar as
cabras, as ovelhas e as abelhas, porque em caso de fome, até as abelhas
marchavam.
Uma flor de néon brincava
na areia fina do Mussulo, o pequenote desenhava círculos verdes com olhos trapezoidais,
ao longe, talvez do outro lado, junto à baía, passeavam-se os longos e transeuntes
apitos dos petroleiros em fúria e,
O pequenote, entre
soluços, chorava
Assim dizia:
Após a minha morte, deixo
todos os meus bens, materiais e imateriais ao meu filho.
Assinado
O pastor.
As cabras e as ovelhas
tinham andado na escola, aprenderam cálculo e álgebra e geometria, quanto às
abelhas, essas
Eu sou mais bolos,
Essas tinham envergado
pela poesia.
Chorava sem perceber, que
um dia, lá longe, o pai, pastor, lhe deixaria todo o seu espólio, mias umas
quantas cabras e umas quantas ovelhas e umas quantas abelhas.
Dizem, que o pastor ainda
vive nas montanhas e quanto ao filho
Chora. Sentado no areal
do Mussulo.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 20/10/2021
