Danço nos teus lábios de
amêndoa adormecida
Enquanto na tua boca de
sílaba encantada
Vive a nuvem desesperada
Vive a flor esquecida,
Sento-me em ti como se
fosses a página poética da madrugada
As palavras dispersas nos
lábios da maré,
Sento-me, sento-me sem fé
Da fé amargurada.
Escrevo-te na sombra do amanhecer
Palavras que pinto no teu
corpo florido,
Escrevo, escrevo viver,
Escrevo amar,
Escrevo a canção do corpo
sofrido,
Do corpo suspenso no mar.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 14/09/2021
Ouve-me
A cada sílaba suicidada
Na madrugada,
Senta-te
Em mim
Em cada rua
ensanguentada,
Puxa pelas palavras
assassinadas
Como puxas o cigarro
enforcado
Na sombra das esplanadas.
Beija-me
Quando a sombra se traveste
de dia
E,
Do dia travestido
Acorda o poema amarrotado
Pelo desejo
Vestido
Na mão de um drogado.
Escolhe o pecado
Vive-o
Como se ele fosse o
amanhecer,
Senta-te
Escreve
E não te canses de viver.
Deus construiu o sono
Nocturno
Dos pássaros embriagados,
Não sei, nunca o saberei…
Porque Deus me obriga a
habitar
Um cubículo sem janela
Para o mar
E, e sem cortinados.
Oiço-o enquanto conversa
Com a raiz quadrada do
silêncio,
Multiplica-o pela
derivada do desejo,
Eleva o resultado ao cubo,
E,
Nada; fico com nada.
Deus, não sabe matemática,
Não é poeta…
E,
E odeia-me desde que
nasci.
Sou obrigado a mendigar
As palavras de amar,
As outras,
As palavras de desejar,
E, e depois,
Nasce o beijo,
Cresce na tua boca o
poema beijar,
Como se a neblina
Descesse a encosta dos
teus seios,
Logo pela manhã,
E Deus,
De cabeça azulada,
Escreve no meu
quadriculado;
Amanhã,
Amanhã traz a enxada,
Cava a terra e,
E saberás que que zero é
igual a um.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 12/09/2021
Todos os dias chorávamos
as lágrimas ensonadas da madrugada; talvez um dia, depois de acordar, escrevam
as minhas memórias numa lápide quadriculada, feia e rabugenta. Quando olhava
para as estrelas, quase ao regressar de ontem, observava o silêncio emagrecido
do crepúsculo e, toneladas de pássaros voavam em direcção ao silêncio que
habitava naquele casebre de aldeia, junto ao rio,
Vomitava palavras durante
o desfile de barcos e carros de brincar, sabia
Depois do rio,
Nada, desde que abracei
aquela velha árvore, enquanto uma enxada preguiçosa laborava nos socalcos em
xisto que alguém, muito importante, desenhou na alvorada.
Sabia que havia um túnel
de vento e que o meu corpo era testado aerodinamicamente, como se eu fosse um
corpo suspenso no amanhecer,
Provavelmente, eles
mentem-me
Não o sabia, desculpe o
meu silêncio.
Deus enganou-se quando me
estavam a fabricar, queixava-se ele todas as manhãs ao acordar. Perdeu a cabeça
e, um certo dia, ao final da tarde, em frente a um espelho de néon, deu-se
conta
Uma pedra!
E atirou-a contra o túnel
de vento.
Sabia que depois do rio,
Deus tinha construído um corpo emagrecido pela poesia, que os pássaros que
viviam na sua mão, meia dúzia deles, eram apenas desejos desejados dos beijos
ejaculados na boca do prazer,
Gemia,
Gritava-lhe
Olha os pássaros.
E matou todos os
pássaros.
Detesto-os, segredava-lhe
ele quando abria a janela e, num sufoco de espuma, alguém lhe trazia o mar e,
do mar, aparecia a mulher mais bela da montanha do desejo,
Desejava-a,
Até que
Todos morreram de fome.
Naquela tarde de Outono, quando da vindima, percebeu que apenas sabia porque
Deus o tinha construído; apenas para sofrer, pensava ela, e de tanto sofrer,
partiu como partem as gaivotas antes da tempestade.
Tinha a esperança de
encontrar um número que fosse primo do vizinho e filho do empregado da
esplanada, em frente à sua sombra.
Na algibeira transportava
o número treze, só, sem mais ninguém e, um certo dia
Evaporou-se na neblina.
Toque as cornetas
Que Deus vai construir
O número treze.
Deus, que também se
engana
Construiu o número trinta
e um,
Deitou-se ao terceiro dia
E, morreu incinerado nas
mãos do vizinho
Do trigésimo quinto andar
Antes do sótão.
Porque me dizes que
amanhã é sábado?
Porque amanhã é sábado.
Porque amanhã nascerá o
número quatorze
Cesariana
Coisa simples
Coisa de nada.
Coisa de loucos,
Dirás tu.
Toque as cornetas
Que Deus vais construir
O número treze.
E, quando demos conta
Deus em vez de fabricar o
número treze,
Não
Enganou-se
E, apareceu-nos a raiz
quadrada
De seiscentos e vinte e
cinco; merda.
Onde está o treze, pá?
Tanto faz, responde-nos
Deus.
Tanto faz…
E, olha!
Olha?
Preciso do treze,
Vai à merda, diz-me Deus.
Vai à merda.
(e antes de se retirar,
Deus diz-me:
Calcula a raiz quadrada
de seiscentos e vinte cinco
Subtrai-lhe doze e ficas
com o treze,
Burro de merda).
Ainda bem que Deus sabe
matemática.
Ainda bem; um dia.
Toque as cornetas
Que Deus vai construir
O número treze.
Ao cair a tarde, ela, depois
da visita ao jardim, quando entra em casa, depois de subir treze degraus,
percebeu que ele transportava na algibeira a medalha com o número treze e,
acreditem, nem eu nem a minha mãe
Percebemos porque trazia
ele a medalha com o número treze, mas
Acredito que foi Deus que
lha deu, um qualquer dia, em Luanda.
As certezas são poucas, o
corpo embebido em sombras de granito e, na lápide
Eterna saudade de seu
filho.
Uma carta de despedida,
nem isso teve coragem de deixar em cima da mesa-de-cabeceira.
Fez amor com o desejo,
puxa de um cigarro, vai à janela e,
Foda-se.
Esqueci-me da medalha com
o número treze dentro do livro de AL Berto.
Desenhava o poema, abria
as pernas e,
Voava, voava, voava até
que morreu de sono.
Tristeza, esta,
queixava-se quando acabava de fazer amor.
Sempre o desejo. Maldito
desejo este, transportar uma triste medalha com o número treze.
Até breve, meu filho.
Até, meu pai. Até.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 10/09/2021
Invento nomes ao sono que
adormeço,
Das cansadas planícies
onde habitei
Ao eterno berço,
Mentiras que esqueço
Nas palavras que amei.
Sonho
E pareço,
Pareço o palhaço que
sonhei.
Invento o sono adormecido
Na equação desejada,
Perdão; atiro flores ao
amanhecer
Sofrido,
Do corpo oiro de minha
amada.
Se não é uma equação…
O que será a paixão?
Talvez o desejo
Desejado,
Quando o beijo,
O beijo amado,
Se abraça ao coração.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 09/09/2021
Nesta equação em
movimento
Dentro deste espaço
desorganizado
Nesta caixa multibanco
Saltitante
Desta rua sem nome,
Desta pedra o alimento
Das veias ao corpo crucificado
Correndo descalço na
equação me sento
Às sílabas a palavra
andante
Que o meu corpo ausente,
Não vê nem sente,
O pão da fome.
Nesta cidade vaidosa
Com ruas rendilhadas
Porque a equação em
movimento,
Triste e nua,
Quando voa na sombra das
esplanadas
Escreve na mão o mar
Depois de comer a lua,
Sem perceber que da mão
oleosa,
As palavras da equação
São números letras
sombras… poesia.
Dentro do coração
Vive o poeta equação
Que nem sequer sabia
Que a razão
Entre o seno
E o co-seno
Se chama tangente;
A tangente da paixão.
Que duas rosas plantei
Num qualquer caderno quadriculado,
Duas rosas amei,
Por duas rosas chorei;
O papel semeado.
Desta pedra o alimento
Das veias ao corpo crucificado
Correndo descalço na
equação me sento,
Correndo descalço na
equação sou enforcado.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 08/09/2021
Todos os nomes
Possíveis
E imaginados,
Que me apelidam,
São rosas do meu jardim.
São as árvores
Do meu jardim,
As palavras que escrevo,
Sitiadas em mim.
Todas as pedras
Que me atiram,
São as sombras do meu
jardim,
São versos,
São canções,
São sílabas de cetim.
Todas as ruas da minha
cidade,
Que circundam o meu
jardim,
E dos nomes que me
apelidam,
São cores,
Rosas,
São poesia de mim.
São memórias,
São saudade,
E mesmo assim,
As rosas do meu jardim,
São cores,
São cinema,
São o toque do clarim;
Acordar
Para amar!
Todas as nuvens que
brincam
No meu jardim,
São a beleza do poema,
Deitado na cama,
São o papel onde escrevo,
Amo,
E me deito;
Todas as nuvens que
brincam
No meu jardim,
São versos sem jeito.
Todos os desenhos que
pinto
No meu jardim,
São imagens transparentes
do amanhecer,
São homens,
São mulheres a sofrer.
Todos os nomes
Possíveis
E imaginados,
Que me apelidam,
São rosas do meu jardim,
São o incenso a arder,
São memórias de mim.
Todas as fotografias do
meu jardim,
São a saudade pincelada
de madrugada,
São pedras em construção,
São tudo,
E não são nada.
Todas as rosas do meu
jardim,
São as janelas do meu
coração,
São todos os nomes
Que me apelidam,
São nomes que esqueço,
Nas sombras do meu
jardim.
E não sei se mereço
As rosas do meu jardim;
Porque elas, as rosas do
meu jardim,
São equações de fé.
Todas as pedras
Que me atiram,
São as sombras do meu
jardim,
São os versos,
São as canções,
São as lágrimas de mim.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 01/09/2021
O que faz esta janela
encerrada na minha mão?
Pergunta-se ele, pensando
que alguém o ouve. Sempre que puxa de um livro, a poesia nasce,
Dorme,
Morre,
Nas palavras que escreve.
É tarde, meu amor,
ouvem-se os apitos gemidos do teu corpo e, dentro dos gonzos da solidão, oiço
os pássaros rio acima.
O corpo sofrido, amar-te
antes que adormeça o dia, morra a noite
E,
Se escreva na tua mão o esplendor
da inocência adormecida. Pensando melhor, amanhã, deixarei de semear as palavras
da saudade,
Nunca.
Esquecerei aquele rio
embriagado,
Cansado,
Triste de mim.
Há na tua sombra, o
retracto da menina envenenada pelo desejo, num qualquer quarto de hotel, de
terra em terra, de circo em circo, de mar em mar,
Amar-te; depois das doze
horas,
O lençol espreguiça-se
contra nós e, sentimos o peso das carícias que só os poetas sentem e, percebem.
O palhaço rico, o palhaço pobre e o defunto, todos aos gritos de encontro à
enxada da vaidade. Esqueço-me de acordar, levanto e vou de encontro ao
cortinado ainda sonâmbulo e, aos nocturnos esqueletos, a luz que apaga a imagem
que durante a noite,
Ela,
À noite o que é da noite.
As sílabas estonteantes,
os gritos deste palhaço à muito embebido no éter málico das tempestades de
Agosto,
Sinto-o,
Diz-me ela.
Tem quatro relógios,
nenhum deles escreve as horas, faltam-lhes a fome que antes tinham e sentiam e,
que hoje quase nada podem comer. Segundo a lâmpada do escritório deverão ser
qualquer coisa como depois das vinte e três,
Horas,
Minutos,
Segundos de vida.
(Se escreva na tua mão o esplendor
da inocência adormecida. Pensando melhor, amanhã, deixarei de semear as palavras
da saudade,
Nunca.
Esquecerei aquele rio
embriagado,
Cansado,
Triste de mim).
Os barcos, meu senhor,
são para venda?
Para comer não serão
eles, responde-lhe,
E muito bem, quem neste
reino se alimenta de barcos?
O velho, o macaco e a
tia.
O velho pensava que
fodia,
O macaco,
Da tia,
Abram-se os alicerces da
memória, escrevam-se as escrituras da terra adormecida, levantem-se os
esqueletos da prefeitura,
E
Não!
Ninguém sobrevirá a este
tremendo castigo; escrever
Depois da morte
E, viver.
Vive-se de quê?
Da sorte.
Envenenado pelo silêncio,
ou
Sempre que quero
Foge.
Amanhã,
Hoje,
As cinco pedras do
destino.
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À noite o que é da noite.
As sílabas estonteantes,
os gritos deste palhaço à muito embebido no éter málico das tempestades de
Agosto,
Sinto-o,
Neste Agosto perdido.
Neste Agosto sofrido.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 29/08/2021
