blogue Cachimbo de Água em destaque

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Sapo Angola

(O amor)

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

O amor

O amor transformado em pequenas palavras

o amor

em desejos

desejado

dentro do mar

o amor transtornado em pequenos desenhos na areia

chamo docemente o teu corpo náufrago

e vem até mim a ilha dos sonhos

veste-se de ti

e coloca nos teus lábios os beijos dos pássaros do amor em amor

descem a calçada até chegarem à lua

tua desordem madrugada,

vestem-se de ti

e levas nos seios o silêncio dos poemas escondidos na gaveta da insónia,

não sei se sou eu que te amo

ou se é o meu corpo a desejar-te

quando entras na noite e desces a barra até encontrares na cidade

um porto de abrigo

um peito com marcas geometricamente inventadas

imaginadas

pelo vento que te abriga e obriga caminhando velozmente dentro do mar

o amor transformado em pequenos desenhos na areia,

teimosamente não desisto de resgatar-te das garras clandestinas da tempestade

mesmo não sabendo quem és

ou onde vives

mas sei que te amo

ou desejo

e também sei que te vestes de poema

e escreves nos vidros dos meus olhos

palavras lindas

belas

como todas as flores dos jardins em frente à tua lareira

O amor transformado em pequenas palavras

o amor,

(vestem-se de ti

e levas nos seios o silêncio dos poemas escondidos na gaveta da insónia.)

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Branco é papel

(À minha mãe)

Sabíamos que não haveriam facilidades naquele dia de despedida, os tufos de algodão nos ouvidos, as cordas que prendiam as nossas bagagens aos ferros enferrujados da carlinga meia em ruínas, e a outra metade, quase como um dia de chuva que se desprende das nuvens parecendo-nos um tecido enorme recheado de buracos, fissuras, pequenas lembranças dos dias engasgados sobre as árvores da aldeia onde ela nasceu,

Pobre,

Nasci numa aldeia pobre, filha de pobres, num País pobre, e no entanto, recordo-me de receber a primeira boneca tinha eu sete anos, na escola, gostava muito da escola, adorava aprender, mas elas, as freiras eram más como os pregos a espetarem a carne acabada de nascer, pior do que elas, talvez

Só os mabecos,

Pobres,

Eu e a minha irmã no meio de centenas de meninas, também elas, pobres, e que nos diziam

“Branco é papel e só serve para limpar o cu”,

Muita porrada, e no entanto

Adorava,

E no entanto

Gostava,

E no entanto

A escola,

Sabíamos que um dia todas as ruas desapareceriam dos nossos olhos como desaparecem as mangas das mangueiras, sabíamos que um dia Deus compensar-nos-ia por todos os sacrifícios da nossa infância, e no entanto

Adorava,

E no entanto

Gostava,

E no entanto

A escola,

Pobres, as casas com paredes transparentes que podíamos olhar a rua sem movimento, e nem óculos 3D precisávamos, porque ainda não tinham sido inventados, não havia televisão, e o cinema, ainda gatinhava pela húmida terra depois das longas tardes de chuva, e quando me deitava, depois de rezar a Deus que nos ajudasse e protegesse ouvia e sentia entre as ranhuras da parede do quarto junto ao guarda-fato

“Branco é papel e só serve para limpar o cu”,

Horrível, muita porrada, e no entanto

Adorava a escola,

E no entanto

Gostava de aprender, sabíamos que não haveriam facilidades naquele dia de despedida, os tufos de algodão nos ouvidos, as cordas que prendiam as nossas bagagens aos ferros enferrujados da carlinga meia em ruínas, e a outra metade, quase como um dia de chuva que se desprende das nuvens parecendo-nos um tecido enorme recheado de buracos, fissuras, gostava de aprender

E no entanto,

Tínhamos uma boneca de trapos que um amigo do nosso pai ofereceu-nos, tinha eu sete anos, e ela, provavelmente dez ou onze anos, e não víamos as ruas desaparecem dos nossos olhos como desapareciam as mangas das mangueiras, sabíamos que um dia Deus compensar-nos-ia por todos os sacrifícios da nossa infância, e no entanto

Adorava,

E no entanto

Gostava,

E no entanto

A escola,

A escola um amotinado de fantasmas com lençóis brancos tapando-lhes os cabelos sedosos, horrendos, horríveis, mal cheirosos, e no entanto

Adorava,

E no entanto

“Branco é papel e só serve para limpar o cu”,

A escola

Uma colónia de sonhos que me ensinou e preparou para a tua chegada e quando chegaste

Mãe, quero voar,

E nunca mais deixaste de voar e de sonhar.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

23/01/2013

Alijó

Precisar

Precisava de ti

com as janelas escancaradas

precisava de ti

com as portas amachucadas

precisava

precisava de ti

com o telhado de vidro

e as paredes da tua pele

o meu abrigo

precisava

de ti

sílaba em perigo.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

23/01/2013

Alijó

As imagens do poema

Nunca sei se as tardes são frígidas

pacientemente esperando

as noites compridas

nunca sei

se as horas esquecidas

dormem ou não dormem

tal como eu

um pequeno cedro que tomba sobre a calçada

dormem ou não dormem

as pequenas palavras de ti

ditas pela boca em delírios desejos

e tal como eu

Nunca sei

se os relógios que me anunciam as horas esquecidas

têm ou não têm

mecanismos de ti

tal como eu

um pequeno cedro que tomba sobre a calçada

Tal como eu

nunca sei

se nos teus olhos vivem estrelas

ou dormem nuvens de chocolate

nunca sei

e tal como eu

um pequeno cedro que tomba sobre a calçada

sem perceber se as tardes são frígidas pacientemente esperando a melancolia em três actos

E o verdadeiro poema escreve-se com imagens

desenha-se com sons

e nunca sei

tal como eu

as pequenas palavras de ti

ditas pela boca em delírios desejos.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Alijó

E se um dia eu te oferecer flores?

Dir-te-ei que enlouqueceste como enlouquecem as serras depois das tempestades de neve, assim, ficar-me-ás nas entranhas mãos que o perfume dos silêncios mares deixam ficar nas pálpebras tristes dos corpos imperfeitos das cidades vazias, dir-te-ia apenas que o amor é uma coisa, fria, compacta, estranhamente estranha, infeliz, as palavras sobre a aldeia onde nasci, vazia

E se um dia eu te oferecer flores? Provavelmente não será amor, acredito que seja o meu velório, e possivelmente não o será, provavelmente seja um casamento, o teu baptizado, talvez, um dia, percebas os meus poemas que escrevi, e deixei

De escrever?

Sobre a aldeia vazia, perdidamente entre duas distâncias, um ponto insignificante algures no Rossio, ou uma recta paralela ao rio tal como os carris que te levavam para Belém, ou talvez

O que me dizes das flores?

De escrever, ou talvez sobeja um ponto final para colocar no paragrafo em suspenso, à espera que regresses do outro lado da circunferência amarela, os círculos de luz, abelhas envenenadas pelas garras ciumentas da tua boca carnívora, enfeitada com cigarros de enrolar e pedacinhos de pétalas de papel,

Ou talvez

De escrever, desesperar até que a morte nos separe, acredites, não acredites, eu vou partir, oiro, marfim, ou talvez, dir-te-ei que enlouqueceste como enlouquecem as serras depois das tempestades de neve, assim, ficar-me-ás nas entranhas mãos que o perfume dos silêncios mares deixam ficar nas pálpebras tristes dos corpos imperfeitos das cidades vazias, dir-te-ia apenas que o amor é uma coisa, fria, compacta, estranhamente estranha, infeliz,

Ou

Dir-te-ia que os telhados são como as flores que tenciono oferecer-te, ou talvez não, ou

Infeliz,

Ou

Dir-te-ia que os telegramas (telegramas?) dir-te-ia que os telhados de papel sobre a aldeia onde nascia arderam, tal como as flores, tal como os poemas do Inverno de écharpe na cabeça à lareira da sonolência à espera que o livro poisado na mão acordasse e se transformasse em simples criança desenhando sonhos nas paredes escuras, nas paredes frias, dos vidros que guardam as janelas

Do amor.

(texto de ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Alijó

Os parêntesis curvilíneos das plantas carnívoras

(    )

Talvez um dia, mas hoje não, hoje não posso amor, Hoje estou em alerta vermelho e o mar está revoltado, provavelmente só comigo, entranha-se-me no peito, arrepia-se-me como os arbustos quando nos deitamos, clandestinas as noites inventadas pelo gago, e que não, hoje não

Não sei,

O fruto está maduro, e eu saliento que hoje estou em Alerta Vermelho, rabugenta, alguns enjoos, matinais e diurnos, comprimentos de onda, a distância

Entre dois enjoos sucessivos,

A terra enrola-se na língua do mar, e o fruto pertence ao gago de barbas compridas sem ondas de enjoos, é necessariamente e não precisamos da Justiça para percebermos que o fruto pertence a quem o colhe, ponto final, paragrafo, travessão

(Tinha nos lábios um fio de espuma que me recordavam os parêntesis curvilíneos das plantas carnívoras do jardim das almas mortas, na boca coabitava um gosto indefinido, espesso, possivelmente amargo e ao mesmo tempo, triste, e cansados acordávamos de madrugada com a boca encharcada de vodka e esqueletos de cigarro depois de esquartejados pelo gago de Alcântara, e ao longe

A ponte a entrar-nos quarto adentro, como as moscas de cinco patas que vimos no festival de música, sem percebermos que estávamos dentro de um cubo frio e doce),

Na boca coabitava-nos um gosto indefinido, espesso, possivelmente amargo e ao mesmo tempo, triste, e cansado como as metáforas crianças das histórias de adormecer, ouvíamos o gago galgando as ruas à procura da ponte dos sonhos - Por porpor fafavoror ondonde fica a re reretreettete, e tínhamos descoberto o amor, as palavras de amor, as flores, as flores de amor, a chuva, de amor

Entre dois enjoos sucessivos,

E diziam-nos que muitos Alertas Vermelhos provocam

E ao longe sabíamos que dentro de nós tínhamos um fio de espuma como os parêntesis curvilíneos das plantas carnívoras do jardim das almas mortas, e provocam

Provocam o vicio da leitura, e provocam enjoos, dois diários, como os submarinos invisíveis que os gagos da cidade dos

E delas verdadeiros poemas com sabor a gotinhas de suor no nu corpo de uma mulher, qualquer mulher é bela, todas são belas, esbeltas, perfumadas, como todas as flores, também elas, e todos os poemas, também eles, belos, todos, e cansadas como os frutos das areias em flor,

Dos

Em flor,

Por porpor fafavoror ondonde fica a re reretreettete,

Ao fundo do corredor vira à esquerda, desça sorrateiramente as escadas de madeira, e

Cidade com jardins de almas mortas onde viviam plantas carnívoras com dentes de prata, a cidade aos poucos escurece, deambula, escura manhã de Inverno, e aos poucos, evapora-se e morre,

E na quarta porta onde diz escritório É lá a retrete, não tem nada que enganar,

E dá factura?

Claro, dá factura, dá enjoos e tonturas, e não, e nunca esquecer os gemidos roubados do rio com cinco cacilheiros no estômago e um petroleiro no fígado

É da vodka diagnostica o doutor parafuso sem a ajuda de meios auxiliares de diagnóstico, enquanto o colega gago diz que devem ser pedras no rim central porque o petroleiro parece inclinado para a direita três pequenos graus de vento, sem sabermos que na enfermaria onde estão os cacilheiros e o petroleiro também temos a presença do louco homem de barba branca e cabelo encarnado que num ápice pergunta-nos

Por porpor fafavoror ondonde fica a re reretreettete, e todos respondemos

Ao fundo do corredor vira à esquerda, desça sorrateiramente as escadas de madeira, e

E nunca se esqueça de inserir a moeda na ranhura.

(texto de ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Alijó