O pianista de sonhos

Procuro as mimosas encantadas dos teus olhos de ontem, havia luz ensonada que voava sobre os teus dezoito anos de ontem, passeavas vestida de vermelho, e tínhamos acabado de construir um rio, duas pontes e uma casa de poiso, tínhamos uma montanha só nossa, havia árvores no quintal da casa que construímos, e havia pássaros que dormiam nas árvores que viviam no quintal da casa de poiso, que construímos

No nosso quintal,

Uma pista de gelo flutuava na cave do edifício em ruínas, três vezes ao dia, ao pequeno-almoço, almoço e jantar, as drageias da loucura, ele sentava-se numa cadeira de lona, cruzava as pernas, puxava de um cigarro, e não o acendia, observava-o na escuridão das noites, e cruzava os braços, e

Num toque subtil e silencioso,

Ligava o interruptor dos sonhos, no ecrã havia quatro sonhos disponíveis; “das noites sem dormir”, “as madames envernizadas com pincéis de areia”, “de nome sonho” e “as janelas com vidros de cartão”, hesitou

Escolhi “as madames envernizadas com pincéis de areia”, e imaginava homens vestidos de preto, perdidos na noite preta, escuridão entre as palmas afamadas dos barcos pretos, sentados nas esplanadas

Pretas, negras, e mordedelas de caninos chateados com o tédio das pequenas surpresas que o dia inventava, marés de vidro, telhados de xisto, ardósias engasgadas no cu da serra, a montanha em vómitos desassossegados, diarreia e dores de barriga, até mergulharem-se-lhes nos ombros platinados o rio Doirado com sabor a saudade,

Hesitou

No nosso quintal? Tens a certeza? Claro que sim, pensas que sou louca, pensas que vivo dentro de um cubo com faces

Negras?

Não parvalhão,

Com faces cinzentas e invertidas, e confesso-te que quando me perguntam onde está a cabeça, simplesmente que

Não sei, e questiono-me

Qual cabeça? Loucos pensava eu, pode lá ser as faces de um cubo terem cabeça, braços, pernas, lábios, pénis, vagina, e boca?

Negras

Não parvalhona,

Hesitei,

Que, e deixei de acreditar nos cubos com faces onde vivem as mimosas encantadas dos teus olhos de ontem, havia luz ensonada que voava sobre os teus dezoito anos de ontem, passeavas vestida de vermelho, e tínhamos acabado de construir um rio, duas pontes e uma casa de poiso, tínhamos uma montanha só nossa, havia árvores no quintal da casa que construímos, e havia pássaros que dormiam nas árvores que viviam no quintal da casa de poiso, que construímos

No nosso quintal, um cubo, feio, hirto, e sabíamos que o preto vestia-se de noite e corria nas escadas sem corrimão, o preto, negro, a cor mais bela do teu vocabulário, sabes?

Dizia-me ela,

A noite, a escuridão, o céu desprovido de estrelas e luar, as palavras escritas com esferográfica

Com tinta permanente preta,

E oiço-lhes dos olhos também eles negros, vogais à procura de sorrisos, e oiço-lhes dos olhos também eles negros, sílabas com línguas de gato, e sentava-me no lancil do passeio a olhar os barcos que acabavam de morrer quando encostavam à cidade fantasma,

Com tinta?

Preta,

Qual cabeça? Loucos pensava eu, pode lá ser as faces de um cubo terem cabeça, braços, pernas, lábios, pénis, vagina, e boca? Ouvíamos

O quê?

Portas, janelas, janelas com vidros de cartão, mas o que eu adorava eram as... “as madames envernizadas com pincéis de areia”, os guindastes no Porto carregando, descarregando, e às vezes em pausa, fumavam cigarros de enrolar, depois, carregar, descarregar, até que a noite, negra, preta, escura

Se construía como eu e tu construímos

A casa de poiso, o rio, as pontes, as árvores que viviam no quintal da casa de poiso, os pássaros

Que têm os pássaros?

Os pássaros que viviam nas árvores que dormiam no quintal da casa de poiso, e tínhamos duas montanhas, uma minha, outra, tua, e entre nós, nada, apenas um pano de chita pintado de noite, e assim nos separávamos quando a paixão invadia os dias tristes de Agosto...

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

E fumava pensava eu

Pensava que a erva era uma sopa concentrada

alimento respeitado para a alma

pensava eu

que a dita madrugada

não chegava

e mesmo assim

chegou

regressou do longínquo jardim

só e abandonada

como as estrelas do céu

de sal em pitada

na mão madrasta que o vento levou,

Pensava que a erva se fumava

e eu fumei-a como sílabas descarnadas

pensava que da sopa apareciam bailarinas desesperadas

como as mortalhas do mordomo

e os tripés de arame com pernas de navalhas

mas a erva não bateu e o mordomo chorava

deitado nas loiças palhas

pensava eu antes do sono,

Pensava eu pensava

quando olhava para o espelho traidor

sem perceber que o doutor

comia a erva e fumava ovelhas

cagava abelhas

e bebia mel

com pedacinhos de papel

e fumava luzinhas fumava.

(não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Os horrores da dona Vírgula

Galgavas os travessões inclinados do texto, mudavas de linha, colocavas uma vírgula aqui, outra ali, e mais outra acolá, e ainda outra

Para aquela senhora de encarnado,

Três por um, tudo a cinco euros ouvíamos do megafone da cigana com seios de prata transparentes quando quase no final do texto aparece um ponto de interrogação, o autor, atormentado e sem saber onde o colocar

Grita,

E a cigana, por apenas dez euros, juro pelos meus dois olhinhos que a terra há-de comer que as peúgas são de pura lã virgem, calçam-se a primeira vez, depois decrescem até chegarem a zero, isto quando o limite do seno de X sobre X é um quando o X tende para zero, a cigana embaraçada, não deseja saber, ela recusa-se a perceber os limites dos terrenos baldios, onde cabras soltas caminham sobre os pontos de exclamação que o parvalhão do autor deste texto coloca,

Grita!

E as cabras saltitam, saltitam como cordéis de Inverno no pescoço da querida Maria Torrão de Azeméis, mulher de peito longo, cabelos à tangente de três quartos de pi radianos, e ao pescoço, sem qualquer pontuação, uma frase invertida, sem nexo, suspensa numa árvore, haviam três agulhas e um dedal, haviam nuvens esféricas que assustavam a pobrezinha da cigana às voltas com a trigonometria, e haviam

Cabras? Não, ovelhas com pintinhas amarelas, vespas com asas de milho e

Ponto de interrogação? Não,

Final, ponto, intermitente como as luzes dos barcos de papel que ela deixou nas almofadas dos sofás de granito, encardidos com a tempestade de areia, depois do solstício de Inverno se suicidar contra uma locomotiva desgovernada em passos apressados entre dois carris paralelo à espera do infinito para se encontrarem,

A cigana, coitadinha, pobrezinha

Ai minhas caabrinhaaas,

E a saudosa dona Maria Torrão de Azeméis gritava

Quero lá saber das ovelhas,

Precisa-se de uma palavra começada por T e terminada em I, a cigana desconfiava do vigarista Miguel Hoje Sem Casa, apenas sabia contar até cinco e que às vezes a vida dele parecia um hipercubo, como a minha, respondia-lhe eu,

(Trabalhadori)

O cabrão acertou, cabrão dum raio, pelintra, como eu, entalado nos carris, de um lado a puta das cabras, e do outros, os cabrões das ovelhas, não,

De um lado os cabrões das cabras e do outro a puta das ovelhas, também não,

E se o limite quando o X tende para mais infinito de seno de X sobre X? Coitada da cigana, e coitado de mim, miserável de profissão, analfabeto complexo, iletrado, e ainda por cima

Mordomo da senhora dona Maria Torrão de Azeméis, senhora distintíssima com porcelanas nas orelhas e proprietária do Grandioso Cabaré da Escova de Dentes, onde artistas conceituadas e conceituados voam entre pilares de sémen e papagaios de papel..., nunca tive medo de tropeçar nos parêntesis rectos, curvos, e linearmente gosto dos hipercubos, porque são complexos, porque me recordam madrugadas sem dormir a imaginar como construí-lo sem recorrer a sofisticados sistemas computacionais, e via-o, e sentia-o, dentro da minha empobrecida cabeça com migalhas de pão de milho que a tia Clementina fazia nas férias em Carvalhais, uma delícia perdida, como tantas outras, como algumas palavras que ficaram na latrina do quinteiro, ao longe um rato com tracção às quatro patas subia regaladamente a montanha do sono, e quando chegava à esplanada das nuvens curvilíneas,

Sentava-se,

Ouviam-se-lhe

O quê?

As faces do hipercubo agachadas no milho húmido das manhãs despidas de pontuação, de palavras, de literatura e poesia, e depois de todos morrerem,

O quê?

Ela ainda teve coragem de pegar no megafone e sibilar

Cabrões que me roubaram os sonhos,

E juro, juro

Vi-os, vi-os nas castanhas bancas de madeira.

(FICÇÃO NÃO REVISTO)

P.S.

Se há quem não gosta do que escrevo, paciência. Se há quem se incomoda com algumas fotografias que eu publico no meu mural (que confesso, não é com a intenção de ofender ninguém e considero-as arte, paciência. E já agora, não obrigo, nunca obriguei, seja quem for, a ser meu amigo; no Facebook ou na vida real. E como diz o nosso querido povo... Quem não está bem que se mude. A porta de entrada é a serventia da casa. (UMA COISA POSSO GARANTIR; OS DESTAQUES DO MEU BLOGUE CACHIMBO DE ÁGUA, QUASE DIARIAMENTE NO SAPO ANGOLA, NÃO SÃO, E NUNCA FORAM, POR CUNHA OU POR PEDIDOS, MAS SIM, E SEMPRE, POR MÉRITO PRÓPRIO). Os amigos que restarem são certamente os verdadeiros.

(NÃO FICÇÃO)

Galgavas os travessões inclinados do texto, mudavas de linha, colocavas uma vírgula aqui, outra ali, e mais outra acolá, e ainda outra

Para aquela senhora de encarnado, com sandálias às bolinhas e meias de chocolate, e mais um para o senhor do cachimbo com saudades a cigarros, outra

Tudo, perdi a cabeça, grita a cigana, tudo a um euro,

Uma para nós, gritam as cabrinhas amestradas...

E nós e nós e nós

Também o desejam, as ovelhas loucas com cristais de azoto na ponta da língua,

E mesmo assim, ainda sobraram algumas letras, alguns pontos, e umas tantas vírgulas, porra...

A vida está mesmo difícil; muito difícil.

(FICÇÃO NÃO REVISTO)

Francisco Luís Fontinha

A garganta de vozes divinas

Lembras-te das oito casas que em círculo habitavam a montanha da luz vermelha? Sonhava conquistar-te as palavras que escrevias nos desejos dos telhados de colmo das oito casas, sonhava abraçar as casas, oito concretamente, mas tu nunca o deixaste, e no entanto, oito casas vezes quatro paredes cada, num total trinta e duas paredes, e

Para nada, absolutamente nada,

Nunca foram pintadas, nunca foram escritas, parecem cadernos abandonados na mochila de uma criança, ou, escondidas na pasta de couro, pesadíssima, com uma ardósia de vaidade e um ponteiro de insónia, as tuas, porque te sobejam as noites e faltam-te os dias, ou

Porque crescem-te as sílabas nos teus lábios em pétalas adormecidas, e como as rosas, gotinhas de águas descem da tua doce boca com persianas de vidro, e um dia acorda como se de um cortinado de xisto aparecessem as tão desejadas garras celestiais, e pobres cenários de seda bordados com linha fina e transparente sobre as mangas do destino cansado que uma personagem de arame vive quando a grande noite do reino, lá fora, uma lareira com grandes folhas de papel, arde, e lágrimas de fumo caem sobre as poucas ou nenhumas mãos humanas,

Tínhamos fugido todos, e todas partiram antes da anunciada chegada do grande mestre dos visíveis penhascos com carris e cancelas de madeira, um comboio de ferro galgava as paredes do sonho, e uma escada de pedra conduzia-nos até ao silêncio dos desenhos, que ele

Eu deixei ficar debaixo da cama sonolenta e triste do quarto da saudade, vivíamos cansados dos espelhos com sorriso de marfim, vivíamos cansados das caves de cartão com janelas de porcelana, e mesmo assim

Tínhamos fugido, e todas partiram antes da anunciada chegada do grande mestre dos visíveis penhascos com carris e cancelas de madeira, e nunca tínhamos experimentado o amor, a paixão dos corpos com migalhas de vento, e mesmo assim

Sentia-te sobre os oito telhados de colmo, e ouvia os pássaros dos teus seios de ramo em ramo, à procura das abelhas com asas de silício, e dizias-me que tudo tinha um final, umas vezes alegre, outras

Triste,

Mas tudo tem um final triste, não achas? Apenas por tratar-se do fim...

Claro que não, dizes tu, e tudo é reciclado, mas será o amor reciclado? E as palavras? Serão as palavras, também elas tal como os desenhos, coisas que podemos reciclar? E os cabelos? E a vida? O abismo? A morte? E Deus?

Triste,

Drageias de medo mergulhadas em cianeto, prata, verdes canções com olhos azuis, altos e magros, e finos, e novos, o comboio rasga a montanha em direcção ao abismo, e sentia-te

Sobre os telhados de colmo, voavas em pequenos quadrados, como os pássaros quadrangulares que a geometria atira contra as nuvens desertas, magras, fúteis, pássaros muito parvos, muito mais para o triangular do que quadrangular, e mesmo assim, a vida constante clama da paixão uma garganta de vozes divinas, drageias

Tristes,

Outras,

Às vezes, também, deixava ficar debaixo da cama sonolenta e triste do quarto da saudade, vivíamos cansados dos espelhos com sorriso de marfim, outras, nunca foram pintadas, nunca foram escritas, parecem cadernos abandonados na mochila de uma criança, ou, escondidas na pasta de couro, pesadíssima, com uma ardósia de vaidade e um ponteiro de insónia, as tuas, porque te sobejam as noites e faltam-te os dias, ou, tristes, e outras, dizias tu, alegres

Mas, não será tudo um fim? Independentemente de ser ou não ser alegre...

Como as plantas quando morrem, dizes-me que foram as plantas mais lindas que tiveste, e depois?

Estão mortas,

Tenho medo do mar, e das ondas de cristal, sinto-os como se eles vivessem dentro de mim, como se eles fizessem parte do meu pobre esqueleto, e sabes perfeitamente que não, e nunca o farão, e nunca o permitirei que ele e ela entrem em mim, mas sinto-os cá dentro, este triste paradoxo da vida construída com pedaços de papel, uns em branco, outros já escritos, e outros tão pequeninos

Que nem as labaredas da fogueira que arde junto às oito casas em círculo conseguem atravessar o limite definido pela destruição, as lágrimas, e o cansaço de amar sem ser amado, como os fantasmas com sorrisos de marfim, que os espelhos reflectem nas searas abandonadas,

Chovem tristes palavras sobre mim, chovem alegres degraus de inocência que o tempo alimentou quando das tempestades de tristeza, e todas as cancelas de madeira, um comboio de ferro galgava as paredes do sonho, e uma escada de pedra conduzia-nos até ao silêncio dos desenhos, que ela inventava sobre o clitóris da paixão,

Gemias os sons poéticos que o poema transpira, e o poema acaba de ser despedido pelo filho da mãe do poeta, morre, e a fome das palavras, simplesmente o comeu, como se comem todos os homens vestidos de poema, quando desce a noite à sinfonia do amor entre os parêntesis do texto, também ele, acabado de morrer e despedido...

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha