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foto: A&M ART and Photos
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Sinto-me como um panfleto manuscrito, rasurado em
determinados centímetros quadrados de área, sinto-me uma pulga
vagueando no interior do pêlo fiel amigo meu canino, escondo-me das
luzes, escondo-me dos paralelos desconformados, defeituosos,
alicerçados a um passado que nunca, nunca existiu em mim um mar
verdadeiro, silencioso, com ondas coloridas, calmas, docemente
cinzentas como as flores do teu olhar, sento-me e esqueço-me da tua
existência como mulher, criança, menina mimada, sempre em revolta,
a brincar, às vezes, dentro da minha oca cabeça, recheada, a minha
oca cabeça, com papel de parede floreado, que me servirá para
alimentar o medo do quarto onde me deixam adormecer, deixavam? Também
o desconheço, o ignoro, penso nas mãos dele e tenho-lhes medo, medo
de ser acariciado como uma rosa quando acorda no jardim em desejados
corações de incenso,
Tenho-os dentro do meu esqueleto os antigos
panfletos manuscritos, rasurados, nojentos, tenho-os, mesmo antes do
nascimento do amor, em mim, recordo a primeira paixão, talvez fosse
o mar, o meu primeiro amor, ou... as mangueiras, ou... o meu fiel
amigo chapelhudo, ou o abraço do velho Domingos quando regressava a
casa, abria-me os braços... e eu, entrava dentro dele, até ao dia
seguinte, até ser novamente manhã,
Lembro-me das tuas carícias, recordas-me tu em
apenas três imagens, três simples desenhos inventados por ti numa
noite de desenhos com literatura e vodka, ouvíamos “Dire Straits”
sentados numas cadeira com uma estrutura flácida, como o sexo em
noites de embriaguez, deitavas a cabeça no meu ombro, e voávamos
sobre um Lisboa acabada de descobri, eu imaginava-te dançando sobre
uma mesa num bar em Cais do Sodré, tu, não me imaginavas mas sabias
que eu era um panfleto manuscrito, rasurado, como a montanha quando
nascem os pássaros e a olham pela primeira vez, sorriem e
exclamam...
Amo-o,
As tintas alimentava-te,
Amo-a,
Também, vestia-se de tela, e do corpo cresciam
raízes pedestais em cúbicas cidades de areia, dançávamos como se
não existissem madrugadas de poesia, como se não existissem rosas
no jardim do amanhecer para alimentar-te os lábios pincelados de
encarnado sangue, fluidos derramavam-se-te como espelhos em
pedacinhos de luz, que reflectiam nos tectos das noites ausentadas, e
percebia-se figuras não geométricas nos teus lençóis de insónia,
Hoje,
Amo-o,
As tintas alimentava-te,
Amo-a, o cansaço equacionado em triplas integrais
numa ardósia junto à pastelaria onde comíamos os fabulosos pasteis
de nata, Belém, a nossa casa, um relvado infinito de sombras, de
braços entre beijos e sonhos, as árvores despiam-se e deitavam-se
connosco, éramos muitos, muitas, o quê?
Amo-o, dizias-me tu enquanto te masturbavas no
espelho invisível da noite, e no entanto, reconhecia os meus
desenhos no teu corpo bronzeado, escuro, como os livros acabados de
arder sobre as tuas coxas de silício, e ias à janela, e
desaparecias como desaparece o fumo dos cigarros que hoje não
fumo...
(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
