Uma pequena
sílaba estrelar
Solta-se dos
lábios de uma flor
Não faz parte do
poema
Não é o mar…
Nem é a dor.
Não é o cansaço
Dos ventos da
madrugada
E também não é a
Primavera
Que nunca me
trouxe nada.
E dos lábios
desta pobre flor
Solta-se uma
lágrima
Uns dirão que é a
chuva…
Outros que é a
dor
E outros
Dirão que não é
nada.
Alijó,
20/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Não inventes o mar dos monstros marinhos
Não deites fora a
espátula que dá forma à tela
E que faz com que os
pássaros brinquem sozinhos
Não. Não deites fora o
vento que faz trabalhar os moinhos
Enquanto na tua mão
brinca um barco à vela.
Não penses que o mar é só
teu
E que da ondulação
Um cachimbo de prata
Se alicerça na tua boca.
Não. Não penses que
ganhastes o céu
Porque nem à terra
pertences. Não deites fora as gaivotas do silêncio
Que povoam os cabelos
amargurados da madrugada.
Não
Não deites fora a magreza
dos pinheiros mansos
Quando da montanha vem a
escuridão.
Quando a montanha é o teu
coração.
Não. Não inventes o sono nas
planícies
Enquanto o sono é apenas
um voo
Uma constelação de
silêncios
Que morre nos lábios das
estrelas.
Não. Não digas que a
manhã está nublada
Só porque a manhã está
nublada,
Ou porque morreu uma
gaivota,
Morrem todos os dias
milhões de gaivotas
Morrem por dia
Milhões de crianças
Mulheres
E versos
E aterra sempre a girar.
Suicidam-se por dia
Não sei quantos homens e mulheres
E que ambos acreditam que
o suicídio é a solução…
E o suicídio não é a solução
Para homens
Para mulheres
Quanto mais para uma
gaivota.
Não inventes o mar
Nas mãos daquele que não
gosta do mar.
E não culpes Deus porque
o dia está nublado,
Porque Deus não entende
de meteorologia
Nem de matemática
Nem de nada;
Deus é apenas um colar de
pérolas
Que transportas ao peito
E quando uma gaivota está
em silêncio…
Deus… está a cagar-se
para a gaivota
E para ti
E para mim
E para a terra
E para todas as gaivotas
em silêncio
E para os versos das
gaivotas em silêncio.
Não inventes o mar
Nas mãos daquele que não
gosta do mar
Não desejes que o mar
Entre pela tua janela
Quando tão pouco tu tens
uma janela…
E que esta gaivota não
seja estúpida.
Alijó, 19/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Rezavas por mim
Enquanto a noite
se esquecia de ti,
E muitas vezes,
Muitas,
Levantaste-me do
chão,
Quando eu
tombava como uma árvore envenenada,
Procuravas-me
pela noite
Quando não
sabias se eu estava vivo
Ou morto,
Mas estando vivo
Estava ausente de
ti,
Ausente de mim.
Rezavas por mim
E tinhas de
ouvir as putas
Que em vez de
atenuarem a tua dor…
Envenenavam-te…
Como se eu fosse
um bandido;
Sim,
Talvez tenha
sido um bandido,
Mas tu,
Tu nunca
desististe de mim…
E rezaste tanto!
Alijó,
19/12/2022
Francisco Luís
Fontinha
Come a sopa menino
Come a sopa
Se comeres a sopa em
pequenino
Serás um dia poeta
Ou travesti
Ou puta
Ou outra qualquer coisa,
Serei tudo
Menos puta,
E com muito sacrifício comi
a sopa toda,
Hoje detesto sopa
E detesto ter sido
pequenino.
Sopa de hortaliça
Sopa e sopa e sopa
Com estrelinhas
(estrelinha que te guie e caralhinho que te foda, como dizia um amigo meu
falecido)
Come a sopa meu menino
Come
Come a sopa meu pequenino.
E tive amigos
Amigos que partiram
Amigos que comiam a sopa
Amigos que se perdiam no
caldo
E eu nunca comi caldo.
(felizmente)
Às vezes diziam-me que o
caldo era uma merda
Mais noostan do que
castanha…
E as couves e as batatas
ficavam de ressaca na horta do Alfredo,
Cinco contos de nada
Metade de um grama em
pequenos voos
Uma colher
Um isqueiro
Tanta merda para um caldo
Tanta merda meu Deus…
E às vezes tombavam como
tombam as árvores,
Éramos muitos
Éramos tanto que parecíamos
um exército de zumbis
Uns para cima
Outros para baixo
E outros tantos debaixo
da terra,
Metade de um grama
Um grama e outra metade
Uma noite a olhar as
estrelas
E na outra noite a olhar
o cadáver de um amigo,
(a vida é uma merda,
amigo Fontinha)
Que sim
Que era
Que a vida é uma puta
vestida de negro
Traz um terço nas mãos
E vai à missa ao Domingo…
Ai meu amigo!
Que saudades eu tenho de
ouvir-te a noite toda…
(eras um chato do caralho,
mas eu gostava muito de ti, meu grande amigo)
E sabes meu amigo
Putas não são aquelas que
fodem com todos os gajos…
Putas são aquelas que não
sendo putas
Fodem o juízo e cabeça de
um gajo
E sim
Essas vão à missa ao
Domingo
Confessam-se na sexta-feira
E transportam no peito – Corpo
de Cristo.
Que estejas em paz, meu
amigo.
Em paz, meu grande amigo.
Amém.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Projecção do filme "O Ano da Morte de Ricardo Reis"
27 de Dezembro - 21h30
A DORVIR do PCP e oTeatro de Vila Real, promovem a exibição deste filme em sessão integrada nas comemorações do centenário do nascimento de José Saramago. Haverá lugar a intervenções de João Botelho (realizador) e Frederico Neves (membro da DORVIR)
Já ninguém escreve cartas.
Há muito tempo que não
recebo cartas
E as poucas que recebo
Ou são pagamentos
Ou notificações,
Também deixei de escrever
cartas,
Antigamente escrevia-as
Hoje
Hoje não escrevo cartas.
E tenho saudades de
escrever cartas,
E tenho saudades de
receber cartas,
Cartas de amor,
Cartas de ódio,
Cartas invisíveis
E visíveis…
Cartas,
Cartas com destinatário,
Cartas com remetente,
Cartas anónimas,
Cartas.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Deixa que as tuas mãos morram
E que o corpo se extinga
nas páginas de um livro,
Deixa que a noite invente
nas estrelas
O sorriso daqueles que
partiram.
- O regresso das árvores quando
tudo se extinguiu,
Deixa que as tuas mãos
Invadam este caixão de
prata
Com duzentos e seis ossos
de sono.
Deixa que as tuas mãos
morram
Na lareira da noite
Enquanto o meu caixão
Dorme nos lábios deste
rio sem nome.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
