Em cada milímetro quadrado de silêncio
Que adorna a minha noite
Um mícron quadrado da tua
pele
Poisa nos meus lábios,
E à velocidade de um
minuto/luz
Chegam a mim as palavras
Do mel derramado
Sobre a superfície marítima;
O teu doce mar.
E pergunto-me – quanto pesará
um grama de paixão?
Tanto como um grama de
saudade,
Menos do que um grama de
desejo,
Talvez mais do que um
grama de beijo…
Num grama de liberdade.
Alijó, 21/11/2022
Francisco
Nem sempre temos o sol dentro de nós;
Às vezes, chora,
Outras, sorri,
Às vezes levanta-se da
cadeira junto ao mar,
E revolta-se,
Às vezes, às vezes,
chora,
Às vezes grita,
Às vezes quer ser o
vento,
Outras, a chuva,
Às vezes quer voar,
Às vezes, às vezes,
morrer,
Às vezes o Sol não quer
chorar…
Mas de tantas vezes que
chora,
Às vezes, às vezes,
Às vezes o Sol quer amar.
Alijó, 21/11/2022
Francisco
Se eu pudesse, plantava em cada sombra
Uma linda flor.
Se eu pudesse, em cada
olhar triste
Semeava o mar e o luar.
Se eu pudesse, em cada
sorriso
Semeava um beijo,
E nos lábios da manhã
Desenhava o Sol.
Se eu pudesse, não havia
frio,
Se eu pudesse, todas as
noites
Eram o silêncio
embrulhado nas marés sem inferno,
Se eu pudesse, todos os
barcos dormiam na minha mão
Como dormem as palavras
que lanço ao vento.
Se eu pudesse, inventava
o poema,
O foguetão sem combustão,
Se eu pudesse, ninguém
morria do coração,
De cancro ou de solidão…
Se eu pudesse, em Janeiro
era Verão,
Trazia o mar para junto
da minha janela,
Se eu pudesse, escrevia
uma canção,
Se eu pudesse, não havia
fome,
E o pão,
E o pão, se eu pudesse,
era liberdade,
Se eu pudesse…
Se eu pudesse, voava,
Escrevia sobre o mar,
O poema da paixão,
Se eu pudesse, queria
novamente ser criança,
Dar-te a mão,
E de mão dada,
Se eu pudesse,
Dormia enquanto houvesse
madrugada.
Alijó, 21/11/2022
Francisco
Semeio as
estrelas de papel
Nas lágrimas dos
teus lábios,
E não são
beijos,
Porque esses,
Poiso-os
cuidadosamente no teu olhar.
Alijó,
21/11/2022
Francisco
Sento-me nesta
pedra cinzenta
Olho a montanha
enquanto saboreia o prazer
Do último
cigarro da manhã
Ao fundo
O rio encurvado
nas lágrimas de Deus
E percebo que
este rio
Que esta
montanha
Que este cigarro
e que este Deus
Não me pertencem
Nunca me
pertenceram
Alijó,
21/11/2022
Francisco
Se procurares nos meus olhos
Os finíssimos fios de
geada
Que a noite inventa
Não os encontrarás
Pois nos meus olhos
apenas habitam palavras
Lágrimas em palavras
Vozes
Versos ao pequeno-almoço
O café
As torradas
Os cigarros
A tosse dos cigarros
Os cigarros em tosse
Se procurares nos meus
olhos
O endereço das cartas que
te escrevo
Talvez encontres a morte
Que sem sorte
Ou com sorte
Não importa
Escreve em mim os versos
da madrugada
Tenho medo da fome
Fome do medo
Tenho nas mãos as algemas
do silêncio
Que todos os dias se
abraçam ao meu corpo
Que se diga
Nada de especial
Não sou um gajo bonito ou
jeitoso
Um dia disseram-me que
tudo era uma questão de cartão
E eu
Construi em cartão uma
casa com sótão
Uma casa bonita
Agradável
Com janela para o mar
Mas este cartão
Desta casa
Um dia
Ao outro dia
Ardeu como ardem as
minhas palavras nos teus lábios
E voltando ao meu corpo
Este pedaço de osso
anónimo
E não
Não falavam de uma casa
em cartão de verdade
E talvez quisessem dizer
Que pertenço a um corpo
Mais magro do que gordo
Mais comprido do que
magro
Tenho massa
E quando estou em repouso
Sou um pedaço de sucata
Com asas de vidro
Em mecânica
Sou um corpo
Imóvel
Que traz às costas os
barcos em sofrimento
Os barcos em pedaços de
neblina
Quando o sol poisa na tua
boca
E de um beijo
Construo
Uma simples máquina de
voar
Levita
Sobe e desce
Dorme numa cama de sémen
Depois escrevo ao meu
filho
Um gajo com poucos milímetros
de comprimento
E tantos e tantos
trabalhos me deu
Tive de vender palavras
na feira da Ladra
Vendi fardamento roubado
Botas
Livros e um capacete
metálico
E no final ainda sobraram
cinco contos de reis
E o gajo queria que eu trouxesse
uma velha espingarda
Reflecti
Hesitei
Pensei para que raio eu
queria uma velha espingarda
Uma espingarda que
disparava beijos
Abraços
E bebia shots de uísque
E comia rebuçados
Passava os finais de
tarde frente ao Tejo
Não comia
Bebia e fumava
Escrevia num caderno o
que me ia na alma
Mas vendo bem as coisas
Eu
Eu nunca tive nem tenho
alma
Só se for a alma do Diabo
Uma puta reclamava por
quinze minutos de sono
Um panfleto da branca
Trocava tudo isso por uma
volta ao Sol
Mas acabávamos sempre por
adormecer
Na zona escura da lua
Traziam-nos a noite
Erguia-se na parede um
crucifixo de sangue
Em lágrimas
Com lágrimas
Depois aterrávamos numa qualquer
rua da cidade
E a cidade come a cidade
E a cidade bebe a cidade
Eu comia a cidade
E a cidade
envergonhava-se dos meus alimentos comestíveis
Drageias de sono
Na algibeira um punhado
de cansaço
E a cidade continuava em
pequenos voos
Em direcção a um caderno
que nas minhas mãos aos pucos dormia
Sorria
Brincava
E aos poucos…
Morria.
Alijó, 20/11/2022
Francisco
Pegavas na minha mão, com o olhar, desenhávamos pequenos círculos de sono no quintal, à nossa volta, não, ainda não tínhamos inventado a paixão, apenas um qualquer retracto que ainda hoje anda lá por casa, e para te identificar, necessito de viajar até ao mais profundo silêncio marinho, e aí sim, andas por aqui com o mesmo vestido branco, com um pequeno laço na parte traseira e calças as mesmas sandálias; e cinquenta anos depois, ainda guardo as nuvens soltas ao vento que o teu cabelo descrevia sobre mim.
Brincávamos como se não
houve mais amanhã, como se o tempo tivesse parado debaixo das mangueiras, e
hoje, as mangueiras já não são mangueiras, e tu, tu já não és tu, e eu, e eu já
sou eu,
Dormíamos a sesta,
Ouvíamos os sons
melódicos de um pequeno rádio a pilhas, e depois lançávamos sobre as sombras
dos coqueiros as cordas invisíveis que nos prendiam à terra de onde brotamos e
hoje, eu e tu, desconhecemos porque partimos; e ouvia-te silenciar no escuro da
tarde – um dia casamos.
Brincávamos enquanto a
noite se entranhava na primeira sanzala das tristes madrugadas, e hoje dou-me
conta que o velho que transportava o tempo, e diga-se que por tempo entenda-se
por dias, horas, segundos, minutos, um dia, outro dia, amanhã, ontem, Sábado,
Domingo, e o velho Domingos, numa tarde de insónia, tropeçou junto ao Mussulo e
a caixa do tempo caiu sobre a areia e o tempo num pequeno sorriso de vaidade, morreu.
Hoje, a noite é o dia, o dia é a noite, a tarde passou para a manhã e esta para
a tarde, e quanto a um dia
Um dia casamos,
Perdeu-se enquanto uma
gaivota faminta poisou sobre o loiro cabelo de nuvem adormecida que debaixo das
mangueiras brincava às mães e aos pais, e sabíamos que brevemente um barco no
levaria até às trevas das flores de papel.
Pegavas na minha mão, com
o olhar, desenhávamos pequenos círculos de sono no quintal, à nossa volta, e
anos mais tarde, sentado junto ao Tejo, enquanto conversava com um velho
cigarro em desejo, contava os barcos que entravam e saiam; num deles um miúdo
acenava-me, e hoje sei que o velho que fumava cigarros junto ao Tejo e me
acenava, era eu.
Um dia serás mãe, avó, a
celulite entrará em ti, e dos fios com que eu puxava o mar e que tu sabias tão
bem arrumar no bolsinho do bibe, poisam hoje sobre o meu peito. E despedimo-nos
numa tarde junto ao mar,
E procuro-te neste velho
retracto, e percebo que o avô Domingos mesmo depois de morrer ainda se faz
passear pelas ruas de Luanda, puxando o velho machimbombo e às costas
transporta a caixa do tempo. Hoje, não tenho tempo para recordar a tua mão que
poisavas nos meus olhos e fazias-me acreditar que os papagaios em papel, um
dia, um dia voavam…
Sempre um dia. Sempre um
dia.
O meu pai, não muitas
vezes, levava-nos a ver o poço da morte, diga-se que nunca tive nem tenho paciência
para qualquer tipo de desportos, mas fascinavam-me os círculos de luz que que
um rapazote em cima de uma motorizada deixava ficar na minha boca; e ela
timidamente dizia-me que um dia…
Um dia, virá a morte, um
dia, virão as roupas e os caixotes em madeira que deixamos ficar junto ao mar,
e um dia, não sei qual, um dia voarei nos teus olhos, que dormem neste velho retracto
e que já não recordo o teu nome.
Hoje, mais de cinquenta anos,
sentado numa cadeira de vime e de cigarro ao canto dos lábios, conto os velhos
cacilheiros que levam amontoados de corpos para a margem Sul; perdi-me numa
noite de neblina.
Deixei de contar os
barcos.
Deixaste de pegar na
minha mão.
E o capim revoltado
sorria-nos em silenciados sorrisos que hoje apenas existem neste retracto, e
não percebendo porque a noite é sempre triste, procuro a tua mão enquanto à tua
volta, bonecos, carrinhos, brincam de mãos entrelaçadas até que a tarde se
extinga junto ao mar.
Alijó, 20/11/2022
Francisco Luís Fontinha
