Prisioneira de um livro de poemas

Desfaz-se o meu corpo
Como um papel cansado
Saboreando o vento
Que desce a montanha
E poisa no rio
Com cio
Em sofrimento
Este petroleiro desgovernado

Saboreando o vento

Descendo o rio
Desfaz-se o meu corpo
Como um papel cansado
Embrulhado em sílabas de néon
Com um lacinho de saudade
E penso nela
Prisioneira de um livro de poemas
Sem vaidade
À janela

(Saboreando o vento
Prisioneira de um livro de poemas)

Sentada no jardim da cidade.

Espuma de silêncios

Visita-me ele todas as noites
Embrulhado em espuma de silêncios
Entra pela janela
E escreve numa parede invisível
(a que separa o dia da noite)
E escreve sem se cansar
Enquanto eu o olho
Sonho e também não me canso de sonhar
É transparente
Umas vezes está a chorar

E chama-se Mar.

Nas tardes de Luanda (em destaque no Sapo Angola)

Nas tardes de Luanda

Em criança queria ser estilista e nas tardes de Luanda embrulhado em trapos e agulhas e picadelas de agulha construía vestidos para um parvalhão de um boneco apelidado de chapelhudo, e quando penso no Carlos Manuel pergunto-me,

- Qual o parvalhão que batiza um parvalhão de um boneco de chapelhudo,

E em sorrisos pregados na umbreira abraçados à sombra das mangueiras respondia

- Eu,

Queria ser estilista em criança e nas tardes de Luanda ouvia-se o mar quando descia do céu e poisava sobre o ferrugento triciclo onde o parvalhão do chapelhudo entre provas e desaprovas adormecia em corridas de taxímetro e os machimbombos em círculos e círculos e circos onde trapezistas e malabaristas e miúdas de minissaia dançavam sobre o arame invisível da noite,

- Eu Dizia-me ele quando nos sentávamos no jardim e conversávamos sobre sonhos e nunca me esqueço de quando me perguntou O que queres ser quando fores grande?, e eu pensava e eu pensava e engasgado no sorvete do Baleizão respondia-lhe Não ser grande,

Quero ser um petroleiro ziguezagueando nas nuvens do pôr-do-sol e alimentar-me de vento e de espuma do mar, e quando penso no Carlos Manuel pergunto-me,

- Parvalhão

Claro que me importo

Parvalhão que batiza um boneco de chapelhudo,

De ser grande e deixar de ver o mar a descer do céu e poisar sobre o ferrugento triciclo a tarde misturada nos silêncios do capim e dos pássaros fingindo que eram aviões E qual aviões menino E sempre soube que eram pássaros e sempre soube

- Claro que me importo,

Que o circo era a fingir, e sempre soube que a menina que andava a cavalo em frente ao portão do quintal era a fingir, e sempre soube que os petroleiros não ziguezagueiam e se ziguezagueiam é porque estão embriagados e tão pouco se alimentam de vento e de espuma do mar,

- Se me importo?

Claro que me importo quando passa por mim o Carlos Manuel com o chapelhudo ao colo que em criança queria ser estilista e nas tardes de Luanda embrulhado em trapos e agulhas e picadelas de agulha construía vestidos e hoje mora numa pensão de Cais de Sodré e quando acorda a noite veste-se de Marilú e senta-se numa pedra junto ao Tejo a enrolar cigarros e a chamar pelo mar,

- Parvalhão,

O mar.

(texto de ficção)

50 x 60 Acrílico sobre tela – Francisco Luís Fontinha

Os desamados

(Às vítimas do caciquismo)

Os íntegros são desamados
Os incompetentes muito avaliados
Os barcos são desgovernados
Os rios apedrejados

Os mendigos são odiados
E os desempregados
Coitados
Encurralados

Os íntegros são desamados
E os com currículo algemados
Cansados
Dos políticos aleijados

84,1 x 59,4 – Francisco Luís Fontinha

Nas tardes de Luanda

Em criança queria ser estilista e nas tardes de Luanda embrulhado em trapos e agulhas e picadelas de agulha construía vestidos para um parvalhão de um boneco apelidado de chapelhudo, e quando penso no Carlos Manuel pergunto-me,

- Qual o parvalhão que batiza um parvalhão de um boneco de chapelhudo,

E em sorrisos pregados na umbreira abraçados à sombra das mangueiras respondia

- Eu,

Queria ser estilista em criança e nas tardes de Luanda ouvia-se o mar quando descia do céu e poisava sobre o ferrugento triciclo onde o parvalhão do chapelhudo entre provas e desaprovas adormecia em corridas de taxímetro e os machimbombos em círculos e círculos e circos onde trapezistas e malabaristas e miúdas de minissaia dançavam sobre o arame invisível da noite,

- Eu Dizia-me ele quando nos sentávamos no jardim e conversávamos sobre sonhos e nunca me esqueço de quando me perguntou O que queres ser quando fores grande?, e eu pensava e eu pensava e engasgado no sorvete do Baleizão respondia-lhe Não ser grande,

Quero ser um petroleiro ziguezagueando nas nuvens do pôr-do-sol e alimentar-me de vento e de espuma do mar, e quando penso no Carlos Manuel pergunto-me,

- Parvalhão

Claro que me importo

Parvalhão que batiza um boneco de chapelhudo,

De ser grande e deixar de ver o mar a descer do céu e poisar sobre o ferrugento triciclo a tarde misturada nos silêncios do capim e dos pássaros fingindo que eram aviões E qual aviões menino E sempre soube que eram pássaros e sempre soube

- Claro que me importo,

Que o circo era a fingir, e sempre soube que a menina que andava a cavalo em frente ao portão do quintal era a fingir, e sempre soube que os petroleiros não ziguezagueiam e se ziguezagueiam é porque estão embriagados e tão pouco se alimentam de vento e de espuma do mar,

- Se me importo?

Claro que me importo quando passa por mim o Carlos Manuel com o chapelhudo ao colo que em criança queria ser estilista e nas tardes de Luanda embrulhado em trapos e agulhas e picadelas de agulha construía vestidos e hoje mora numa pensão de Cais de Sodré e quando acorda a noite veste-se de Marilú e senta-se numa pedra junto ao Tejo a enrolar cigarros e a chamar pelo mar,

- Parvalhão,

O mar.

(texto de ficção)