Somos pequenos instantes
Nos lábios de uma gaivota
Somos momentos
Das noites estonteantes
Somos as palavras
Das palavras amantes
Somos pequenos nadas
Dos nadas…
Sobrantes.
Somo o poema na vagina da
madrugada
Somos a flor
Somos o dia
E a noite…
Somos momentos
De pequenos instantes
E de um pequeno nada.
Francisco
10/06/2023
Não desistas,
Não desistas se tens
sobre ti as nuvens cinzentas da dor…
Repentinamente,
As nuvens podem ficar
transparentes…
E a dor…
Passageira.
Não desistas,
Não desistas se as árvores
do teu jardim não têm pássaros…
Um dia…
Um dia poderão ter discos
voadores.
Não desistas,
Não desistas se as tuas
noites são um pesadelo…
Um dia,
Qualquer dia…
As tuas noites poderão
ser o silêncio quando dança nas mãos de uma criança…
Não,
Não desistas.
Luís
05/06/2023
Não,
Não tenho pressa de
beijar os teus lábios de mel,
Não tenho pressa,
Não tenho pressa de tocar
nos teus olhos de mar,
Não…
Não tenho pressa,
Não tenho pressa de pegar
na tua mão de Primavera…
E voar…
Não tenho pressa de
escrever,
Não tenho pressa de desenhar…
Não,
Não tenho pressa,
Não tenho pressa de
morrer,
Não tenho pressa,
Não,
Não.
Não tenho pressa de saber
o dia exacto,
A hora exacta…
Do acordar das estrelas,
Porque elas vão acordar,
Não,
Não tenho pressa…
De tanta coisa…
De ter pressa…
Luís
04/06/2023
Estava o sol
Estava a lua
Estava o filho de ambos
O sol queria a chuva
A chuva queria o sol
O filho da lua e do sol
Esse
Nada.
A lua queria a madrugada
O sol
Tal como o filho da lua
Nada.
Estava o sol
Estava a lua
Estava o filho de ambos
O sol escrevia nos lábios
da lua
A lua inventava gemidos
nos lábios do sol…
E o filho de ambos
Nada
Esse
Nada.
Francisco
04/06/2023
Com este pedaço de carvão desenho nesta folha em papel que a vida me deixou, o poema que habita dentro de mim, não
Não são as equações dos
momentos nem tão pouco as equações das tensões, aos poucos, de pequenos riscos,
como gotinhas de água em direcção ao mar, crescem e nascem coisas, coisas
minhas, coisas que me pertencem…, coisas que andam comigo.
Com este pedaço de
cartão, enquanto a música dos Rolling Stones se masturba contra esta pilha de
livros sobre mecânica estrutural e vigas e janelas viras para o mar,
Abro-a,
Abro a janela e…
E nada,
O mar não está lá.
E comprei-a como se dela
visse o mar…
Mas não vejo,
Vigaristas.
Com este pedaço de carvão,
desenho o mar, desenho o mar onde se escondem as estrelas, do mar onde vejo o
meu cadáver a ler os poemas de AL Berto, do mar, daquele mar onde escondi o
pedacinho de carvão, que sobejou do teu corpo,
Neste pedaço de papel,
sem perceber que lá fora morrem crianças, morrem os pais das crianças, morrem
as palavras e morrem as estrelas,
Do nada,
Até à glória,
E diziam que morreria
cedo, tal e coisas, tal e nada,
Um pequeno sorriso,
Acorda,
Nesta pequena folha em
papel,
E deste sorriso,
O silêncio em forma de
geada,
Encolhido na minha mão…
Com este pedaço de carvão
escrevo a madrugada, o poema invisível dos teus olhos de chuva domingueira, e
mesmo sabendo que esta merda vai colapsar,
Acredito,
Muito,
Que um dia,
Qualquer dia,
O vento me abraçará como
abraçou a Primavera, neste pedaço de carvão, desta folha triste e só, da noite
às lágrimas,
E em poucos segundos,
Chão, a menina viga
aleijou-se?
Não, sou parvalhão…
Claro que não.
E escrevo, e desenho, e
penso…
Francisco
03/06/2023
Deste pouco nada
Ainda me sobram algumas
palavras
Umas boas
Outras
Outras muito parvas
E muitos nadas.
Dos nadas
Todas as minhas palavras
E hoje a noite
A noite
Não a minha noite
Mas hoje a noite está
triste
Já me atirou com lágrimas…
Com sorrisos de fúria…
Nem uma estrela para
olhar
Ou
Outras…
Pedir um desejo.
E o que posso eu desejar
Que já não tenha desejado
Escrito
E desenhado
No entanto
Desejo
Muito
Não morrer de cancro.
Francisco
03/06/2023
