Projecção do filme "O Ano da Morte de Ricardo Reis"
27 de Dezembro - 21h30
A DORVIR do PCP e oTeatro de Vila Real, promovem a exibição deste filme em sessão integrada nas comemorações do centenário do nascimento de José Saramago. Haverá lugar a intervenções de João Botelho (realizador) e Frederico Neves (membro da DORVIR)
Já ninguém escreve cartas.
Há muito tempo que não
recebo cartas
E as poucas que recebo
Ou são pagamentos
Ou notificações,
Também deixei de escrever
cartas,
Antigamente escrevia-as
Hoje
Hoje não escrevo cartas.
E tenho saudades de
escrever cartas,
E tenho saudades de
receber cartas,
Cartas de amor,
Cartas de ódio,
Cartas invisíveis
E visíveis…
Cartas,
Cartas com destinatário,
Cartas com remetente,
Cartas anónimas,
Cartas.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Deixa que as tuas mãos morram
E que o corpo se extinga
nas páginas de um livro,
Deixa que a noite invente
nas estrelas
O sorriso daqueles que
partiram.
- O regresso das árvores quando
tudo se extinguiu,
Deixa que as tuas mãos
Invadam este caixão de
prata
Com duzentos e seis ossos
de sono.
Deixa que as tuas mãos
morram
Na lareira da noite
Enquanto o meu caixão
Dorme nos lábios deste
rio sem nome.
Alijó, 18/12/2022
Francisco Luís Fontinha
A noite mata-me
Todas as noites
Um pedacinho do meu corpo
morre
Todas as noites
A fogueira que habita
dentro de mim
Incendeia as mãos com que
escrevo as minhas palavras,
E as minhas palavras
Estas palavras,
Morrem na fogueira que
habita dentro de mim.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Nunca percebi a razão de o meu pai, um dia, em meados dos anos oitenta, oferecer-me um livro de Hubert Reeves, “Um pouco mais de azul”.
Pela capa fiquei
fascinado, com uma fotografia do Universo.
Ora “Um pouco mais de
azul” é uma viagem sobre Universo e a sua história.
E tantos anos depois, não
entendo porque o meu pai, na altura, queria que eu aprendesse um pouco mais
sobre a história do Universo e pelas mãos “do poeta do espaço”.
O Universo para mim é
infinito, frio e muito escuro. Portanto será difícil ou quase impossível alguém
ou algo, que apelidam de Deus, ser o responsável de tamanha beleza.
O Universo e a poesia
complementam-se, são infinitos, belos e habita em ambos o fascínio pelo
desconhecido.
Depois de o ler, não sei
se fiquei com mais dúvidas ou certezas; certamente com mais dúvidas.
De onde viemos. Para onde
vamos. Quem somos.
Faz sentido tudo o que
nos rodeia?
E não será apenas a
função dos seres vivos, nascerem, crescerem e morrerem?
Então para que nascemos?
Nascemos para sofrer?
E se eu pudesse conversar
com o primeiro ser vivo que habitou a Terra, será que ele satisfazia todas as
minhas dúvidas ou pelo contrário, ainda ficava com mais dúvidas…
Mas o meu pai queria que
eu estudasse um pouco mais sobre o Universo, e “Um pouco mais de azul” não me satisfez
todas as minhas dúvidas, pelo contrário, aumentou-as.
E hoje percebo que
brevemente serei apenas pó.
Um pequeno grão de areia.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Sabes pai
O irmão que me deste não
gosta de poesia
Não gosta de literatura
Arte
O irmão que me deste
Pertence ao grupo
daqueles que não querem ser nada
Percebes pai
Nada.
E ultimamente sentia pena
Do Álvaro de Campos
Ou do AL Berto,
Mas olha pai
Deixei de ter pena deles
Tenho de me preocupar
comigo
E deixar em paz
Em paz o senhor Álvaro de
Campos e o coitado do AL Berto.
O irmão que me deste
Sabes pai
Detesta Proust
Que lhe leia Proust
E sabes pai
Eu adoro Proust.
O irmão que me deste
Passa as noites numa
taberna
E fica à espera que
regresse o comboio de Santa Apolónia
E sabes pai
O coitado ainda não
percebeu
Que o comboio de Santa
Apolónia nunca chegará ao destino.
E sabes pai
O único destino de
verdade
É sem dúvida a morte
Essa sim
Regressa sempre no
horário certo.
Mas o irmão que me deste
Não quer saber de Proust
Ou da morte
Tão pouco se o comboio
sem destino
Regresse
E se regressar
Tanto faz
Será apenas um comboio
entre outros.
Um comboio estúpido
Um comboio que transporta
as finas lágrimas do Inverno
E sabes pai
Ele não sabe
Ele nunca saberá
Que este comboio não
existe
Que este comboio nunca
existirá…
Tal como os livros de
Proust que ele nunca leu
Detesta
E nem quer ouvir falar.
Mas sabes pai
Não estou chateado por me
dares um irmão
Um irmão que detesta
Proust
Que não quer que eu lhe
leia Proust,
Estou chateado
Muito chateado
Pai
Porque o irmão que me
deste é um cretino
Um cretino que nunca será
ninguém
Um cretino
Um falhado
Um falhado que não gosta
de Proust
Que detesta Proust
E não quer que eu lhe
leia Proust.
E espero pai
Desejo muito meu querido
pai
Que o comboio que vem de
Santa Apolónia se estampe contra um lençol de lágrimas
E que morra como morrem
os homens.
E sim pai
Eu gostava de ser um
comboio com partida de Santa Apolónia
E pelo caminho
estampar-me contra uma nuvem de sangue
Uma pequena nuvem com
odor a naftalina,
Depois
Pego “Em busca do tempo
perdido”
E sim pai
O cretino do meu irmão
vai perceber que Proust
Sim pai
Que Proust morreu
esgotado.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Não morras no meu corpo,
Não suportaria mais
mortes no meu corpo,
Não morras enquanto o dia
é dia,
Enquanto o dia é um
tapete de sombra.
Não morras no meu corpo,
Porque a morte é uma
viagem sem destino,
E acredita que não me apetece
viajar…
E tão pouco sei o que é o
destino.
Não me morras,
Não me morras como
morreram as minhas árvores,
Os meus pássaros,
E todos os meus barcos,
Não me morras neste corpo
em silêncio,
Que o granito que
transporto nos ombros
É tão pesado,
Tão pesado…
Que mal consigo voar.
E se um dia morreres no
meu corpo,
Avisa-me; para que eu
saiba que vais morrer.
Não. Não morras no meu
corpo.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
