(Falhei em
tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse
nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei
de pensar?)
(Álvaro de Campos, Tabacaria)
No quarto ao lado, o senhor Álvaro de Campos preocupado com o Esteves à porta da Tabacaria e com a pequena se come ou não come os chocolates, porque comer chocolates é a melhor coisa do mundo; metafisica pura.
No meu quarto, nada.
Nem o Esteves à porta da
Tabacaria, nem a pequena a comer chocolates, no meu quarto apenas tenho uma
jarra com flores, flores muito velhas, flores sem nome, flores…
No meu quarto, ao lado do
quarto do senhor Álvaro de Campos, em frente à Tabacaria, vejo-me no espelho do
guarda-fatos, e não vejo nada, nem vejo o mar, nem vejo os filhos do mar e os
irmãos do mar e os irmãos dos filhos do irmão do mar, no meu quarto, este
quarto, oiço o senhor Álvaro de Campos,
oiço-o e percebo que do outro lado da rua, da minha rua, rua que nunca tive,
porque nunca tive uma rua na minha vida, percebo que na minha rua há um gato, o
Alfredo, um gato negro com uma estrela branca no peito, neste quarto, no meu
quarto, o Alfredo olha-me e eu olho-o, e a única diferença entre o Alfredo e o
crucifixo pendurado na parede, é que ambos gostam de mim; ao menos isso.
No quarto ao lado, neste
quarto, este meu quarto, tenho sentado na cama um Pacheco descontente com a
vida, descontente com o senhor Álvaro de Campos, descontente com todos os
chocolates e com todas as pequenas que comem chocolates; quer lá saber o
Pacheco dos chocolates do senhor Álvaro de Campos, enfim sós, ambos, os dois,
os três, os quatro, nada.
No quarto ao lado do
senhor Álvaro de Campos, o meu, o meu quarto, há uma janela virada para o
Oceano, uma janela de sono, uma janela com lábios de espuma e nos olhos traz as
estrelas deitadas fora pelo senhor Álvaro de Campos, coitado, coitado dele e de
mim, coitado…
Poiso a cabeça no teu
beijo, deixo-me ficar por lá e por cá, levanto a cabeça, poiso a cabeça sobre o
teu seio direito, não porque o teu seio direito seja mais belo de que o teu
seio esquerdo, mas porque o teu seio direito está perto da janela virada para o
Oceano, beijo-o ferozmente, beijo-o como se apenas tivesse segundos de vida e
fosse esta a minha despedida, depois abro a janela, lá fora começa a erguer-se
o nosso último pôr-do-sol, pego nele, prendo todos os barcos ao pôr-do-sol,
depois, depois acaricio o teu seio esquerdo, e puxo todos os barcos para este
pobre quarto, ao lado do quarto do senhor Álvaro de Campos.
O Pacheco está cá, não se
importa se eu beijo o teu seio direito, não se importa se eu acaricio o teu
seio esquerdo e tão pouco se puxo todos os barcos para dentro do quarto.
Tão pouco se importa se
eu poiso a cabeça no teu beijo, quer lá saber o Pacheco do teu beijo…
Abro as gavetas que há em
mim, deito lá os barcos e adormeço-os; tão felizes que eles estão, tão felizes,
meu amor.
Beijo o teu ventre, e com
o rio que trago nas mãos, um rio sem nome e muito pequenino, escrevo todas as
palavras do amanhecer,
Coitado, coitado do
senhor Álvaro de Campos, coitado,
E não sabíamos que o
crucifixo nos olhava.
Coitado do Pacheco, coitado…
Tão tristes, tão tristes
estes barcos dentro das minhas gavetas, muitas, poucas, gavetas, gavetas onde
escondo o silêncio do décimo terceiro andar.
Desenho no teu peito,
desenho no teu peito um quadrado, um círculo, desenho no teu peito a primeira
manhã de Inverno, na terceira rua, vire à esquerda, à esquerda do teu seio
direito, uma nuvem, um silêncio, o beijo que se esquece no teu doce seio
direito.
À porta da Tabacaria, o
Esteves, coitado do Esteves. Coitado.
Coitado de mim.
Coitado do Pacheco.
Coitado dele.
Coitado de mim.
E coitada da pequena que
tem de comer os chocolates. Coitada ela.
Coitado de mim.
Coitada.
Coitada dela.
Um grito. A voz
alicerça-se às tuas mãos, mãos finas e débeis, mãos de árvore ensonada, mãos
que também elas, também elas, elas gritam, gritam, gritam como gritam os teus
uivos nas vidraças desta janela, e sabes meu amor, vivemos neste complexo Universo
criado por Deus, Deus todo-poderoso, criador de todas as coisas visíveis e
invisíveis, pai do Alfredo, que num ápice resolveu descansar ao Domingo, mas ao
Domingo já não há descanso de pessoal, ao Domingo, que o Domingo seja a
primeira canção da manhã.
Poderia ser, não o é, mas
enquanto o teu seio direito é loucamente beijado, os meus lábios caminham em
direcção ao sono. Fumo um cigarro. Olho-te nua, perdida nas minhas mãos… e
todos os corpos ressuscitam ao terceiro dia.
Nos dedos, finos, magros,
na ponta dos dedos uma gaivota, uma árvore, os suspiros do senhor Álvaro de
Campos, os gritos do senhor Pacheco, gritos, gritos, urros, gemidos, porra, foi
bom, foi maravilhoso, um poema, um adeus.
E enquanto a pequena come os chocolates, tu,
meu amor, tu escondes-te também, tal como os barcos, numa das gavetas que há em
mim.
Coitado do senhor Álvaro
de Campos.
Coitado do Pacheco.
Coitada da pequena que
deixou de comer os chocolates.
Coitados.
Coitado de mim e do
crucifixo que sempre nos olhou; tenho pena…
E o que pensará este crucifixo
enquanto beijo o teu seio direito?
Alijó, 15/01/2023
Francisco Luís Fontinha
(ficção)
“come chocolates, pequena, come chocolates… olha que não há coisa melhor no mundo de que comer chocolates…”
Coitado do senhor Álvaro
de Campos, como se não houvesse coisa melhor no mundo de que comer chocolates,
Olhe, por exemplo, fazer
amor com a mulher que se ama, abraçar a mulher que se ama, olhar os olhos da
mulher que se ama, olhar as estrelas que a mulher que se ama semeia no nosso
olhar,
Coitado, coitado do
senhor Álvaro de Campos,
Olhe, por exemplo, dar um
tiro nos miolos aos vinte e seis anos como o senhor Mário de Sá-Carneiro,
Ou…
Tanta coisa, coisas boas,
de que comer chocolates.
Alijó, 15/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Sabes pai
O irmão que me deste não
gosta de poesia
Não gosta de literatura
Arte
O irmão que me deste
Pertence ao grupo
daqueles que não querem ser nada
Percebes pai
Nada.
E ultimamente sentia pena
Do Álvaro de Campos
Ou do AL Berto,
Mas olha pai
Deixei de ter pena deles
Tenho de me preocupar
comigo
E deixar em paz
Em paz o senhor Álvaro de
Campos e o coitado do AL Berto.
O irmão que me deste
Sabes pai
Detesta Proust
Que lhe leia Proust
E sabes pai
Eu adoro Proust.
O irmão que me deste
Passa as noites numa
taberna
E fica à espera que
regresse o comboio de Santa Apolónia
E sabes pai
O coitado ainda não
percebeu
Que o comboio de Santa
Apolónia nunca chegará ao destino.
E sabes pai
O único destino de
verdade
É sem dúvida a morte
Essa sim
Regressa sempre no
horário certo.
Mas o irmão que me deste
Não quer saber de Proust
Ou da morte
Tão pouco se o comboio
sem destino
Regresse
E se regressar
Tanto faz
Será apenas um comboio
entre outros.
Um comboio estúpido
Um comboio que transporta
as finas lágrimas do Inverno
E sabes pai
Ele não sabe
Ele nunca saberá
Que este comboio não
existe
Que este comboio nunca
existirá…
Tal como os livros de
Proust que ele nunca leu
Detesta
E nem quer ouvir falar.
Mas sabes pai
Não estou chateado por me
dares um irmão
Um irmão que detesta
Proust
Que não quer que eu lhe
leia Proust,
Estou chateado
Muito chateado
Pai
Porque o irmão que me
deste é um cretino
Um cretino que nunca será
ninguém
Um cretino
Um falhado
Um falhado que não gosta
de Proust
Que detesta Proust
E não quer que eu lhe
leia Proust.
E espero pai
Desejo muito meu querido
pai
Que o comboio que vem de
Santa Apolónia se estampe contra um lençol de lágrimas
E que morra como morrem
os homens.
E sim pai
Eu gostava de ser um
comboio com partida de Santa Apolónia
E pelo caminho
estampar-me contra uma nuvem de sangue
Uma pequena nuvem com
odor a naftalina,
Depois
Pego “Em busca do tempo
perdido”
E sim pai
O cretino do meu irmão
vai perceber que Proust
Sim pai
Que Proust morreu
esgotado.
Alijó, 17/12/2022
Francisco Luís Fontinha
