A Rua Dona Grande Solidão

A&M ART and Photos

Chegavas a casa, quando chegavas, e quantas noites desesperaste por mim, quando eu desfilava pelos passeios ornamentais com pedrinhas coloridas, um passeio artístico, com candeeiros de cartolina, junto a ele, as casas de madeira com corações de manteiga, algumas delas, com mais do que um andar, e poucas, com um sótão inclinado, onde, sabias-me perdido entre ondas de chocolate das paredes verdes que alimentavam as teias de aranha das tuas finíssimas mãos, tinhas medo do escuro, e tínhamos começado a construir durante as noites as famosas Rainhas da Rua Dona Grande Solidão, uma rua estreita, Débora, onde a pouca luz desaparecia como desapareciam as poucas moedas de escudo dos fundos bolsos das minhas calças de ganga, filha única, lavava-as à noite e manhã cedo voltava a vesti-las como se elas fossem calças de ganga

Mágicas,

Felizes elas que pensavam em mim,

E não tinham medo de adormecer debaixo da mesa, suspensas no cordel que eu utilizava durante as tardes para segurar o meu papagaio, e saboreando o calor da braseira, elas felizes, elas

Gosto muito delas, Fingia para com os meu amigos quando me confrontavam

Andas sempre com as mesmas calças, não tens outras?

Encolhia os ombros, e esperava que chegasses a casa, quando chegavas, e quantas noites desesperaste por mim, quando dentro da mochila apenas um par de calças de ganga, únicas, verdadeiras peças de arte, e já na altura

Mágicas,

Na altura felizes elas que pensavam em mim, felizes ás árvores de veludo, que de mão dada com os candeeiros de cartolina, e como eu amava a Rua Dona Grande Solidão, as alergias, das drageias, à água-de-colónia que ele trazia da feira da ladra, na altura, as ruas eram de areia pisada por pincéis de arame e guarda-fato com espelhos rabugentos, e quando olhávamos o mar, eles, transmitiam-nos apenas rochedos em decomposição física, e restavam-lhes apenas o espírito melancólico de uma noite sentado no gonzo esquerdo da maré de Maio, e Mágicas

Claro que Mágicas,

Muito elegantes até que eu entrasse vagarosamente nelas, depois, depois abria as asas, abanava-as e em pequenos movimentos ascendentes e descendentes, lembro-me

Lembras-te meu querido,

A levitar até chegar à janela do sótão, e ela, desesperava por mim, e dentro da mochila, farrapos, pedaços de papel, às vezes entrava em casa com o orvalho sobre os ombros, às vezes entrava em casa com os restos de cartolina dos candeeiros, da Rua

Eu amava a Rua Dona Grande Solidão, Lembras-te, meu querido, das paixões dos cubos de vidro onde nos sentávamos depois de...

Não percebi, desculpa?

Mágicas? O quê Mágicas? Não, Não me recordo de nada parecido com magia, espera, espera

Talvez mágico só as tuas coxas de xisto que o Douro engole quando os socalcos vomitam fragrâncias hélices de sons e cheiros,

Só, apenas essas magias que a tua mãe às vezes trazia para casa,

(tou, amor? Tou bem, cheguei bem, onde tou? Na biblioteca, e tu, também tou bem meu amor, e a menina, tá bem, minha querida), e de vez em quando ouvia-te pequenos gemidos a renascerem do teu interior mais secreto, mais escondido, mais impuro, agora deixou de existir a Rua Dona Grande Solidão, agora os poste de iluminação já não são de cartolina como naquela época, os passeios onde havia postes de iluminação as pedrinhas são apenas de uma cor, as casas deixaram de ser em madeira, sem sótãos, e as calçadas já não são de areia calcada pelos pesadíssimos embriagados homens da mochila cinzenta, onde lá dentro

Tinham, diziam, porque nunca vimos, pedras, papeis, restos de livros e

Dizem, porque nunca vimos

Traziam um par de calças de ganga, dizem eles que

O que diziam eles?

Que metiam a mão direita no bolso esquerdo e segundos depois aparecia a mesma mão direita no bolso direito, Pode lá ser!

A sério!

Dizem, dizem que eram calças Mágicas,

(amo-te)

(também eu meu amor)

(tou, amor? Tou bem, cheguei bem, onde tou? Na biblioteca, e tu, também tou bem meu amor, e a menina, tá bem, minha querida, tem saudades tuas, eu também, dá-lhe um beijo por mim), ele acredita em tudo que lhe digo

Até que tinhas umas calças que metias a mão direita no bolso esquerdo e segundos depois aparecia a mesma mão direita no bolso direito, formidáveis essas calças de ganga, meu amor, pois são meu querido, pois são...

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Flores de Inferno

Quem sou eu, senhor ANORMAL?

À segunda foi de vez, e quando todos esperavam que ele fugisse para não regressar mais, ele desce a montanha, devagar como todos os passos mórbidos de homens cansados, da água vieram as cintilações que abraçavam as candeias de alumínio que se suspendiam na chaminé, e nas cozinhas, as doces âncoras do vento que aprisionavam os esquifes ao pavimento húmido da laje submersa em lágrimas de saudade e flores de inferno, na lareira um cisco de oliveira derretia-se como açúcar embrulhado em alguidares palavras, que só ele, o senhor ANORMAL conseguia distinguir nas horas de desespero,

Quando batiam à porta, escondia-se e fingia-se de invisível,

(Diz-lhes que eu não estou),

Sim?

É para conversarmos com o senhor ANORMAL..., ah..., lamento, mas ele disse-me para lhes dizer que ele não estava hoje, ouvia os risos em fotocópias de livros de poesia, e sentia-os descerem em passos apressados a dura calçada de areia até desaparecerem nas luzes do cemitério,

Sim, eu digo-lhes que o senhor me mandou dizer que hoje não estava em casa, saiu, qualquer coisa relacionada com má disposição, Olha

Sim?

Diz-lhes que eu morri anteontem e que fui a enterrar hoje,

Olhe que eu digo-lhes isso, padrinho,

Diz Diz,

Então quando está, perguntaram-me eles?

Ora... foi a enterrar hoje, talvez daqui a cinco dias, sim, cinco dias,

E eu ia, procurava-te, imaginava-te sentada num banco de granito, circular, serrado em duas simples metades, deixavas o corpo florir, começavas por esta altura, quando regressam os pássaros, as abelhas, e o sol, gostas de Sol?

Não percebo, padrinho, nunca percebi porque se esconde de mim,

E do Céu um arco de silêncio pindericamente mal vestido, como eu, padrinho, entre moinhos e lençóis de água, e porque foges de mim, padrinho?

Gosto de si, padrinho,

E poisava-me a mão sobre os meus débeis joelhos, não falava, nada dizia, e talvez escrevesse dentro dele

Eu também, minha querida, eu também..., mas diz-lhes que eu não estou,

E eu, esperava-o, sentava-me sobre a meia-lua do prazer, pegava num livros, lia qualquer coisa, e fechava-o, e recordava o cisco de oliveira cilindrado dentro de uma lareira de prata numa cozinha de aldeia, cansei-me, cansei-me

De ti,

Uma mala de chapa uivava junto aos meus pés, lá dentro, apenas papeis e livros, e claro, senhor anormal, os livros são constituídos por folhas de papel, logo

Os livros também são papeis,

Então trouxeste de tão longe, uma mala

Sim?

Uma mala de chapa e recheada com papeis,

De ti,

Porquê padrinho? Porque tens medo de mim?

E a meia-lua desesperadamente voava sobre os desvairados plátanos do pensamento, havia lápis de cor e folhas de cartolina, sobre os meus joelhos, a mão dele, sentia-a, como mais tarde senti a mão da solidão no interior do meu púbis, como mais tarde senti nas minhas coxas, sim padrinho

A sua suave voz melódica e poética que Deus criou, como as nuvens e os infernos das flores em putrefacção, corpos de carne misturados em bocas de mar que as árvores tanto invejam, Percebe-me, padrinho?

Não, não consigo imagina-te...

Sentada neste sofá à espera que você regresse?

E se eu não regressar?

Tenho-a, todas na minha mão, tenho-a quando lhes menti e lhes disse que o senhor tinha morrido, não morreu e hoje espero-o, sabe?

Não, minha querida,

Apetecia-me recordar a sua mão sobre os meus débeis joelhos, em marés por viver e traineiras de amar, amá-lo como se amam as flores, amá-lo como se amam os homens e as mulheres, e o sol

Gostas de Sol?

Sim padrinho, adoro o sol.

(ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Perfume de Primavera

foto de: A&M ART and Photos

Inventaste a musicalidade do teu corpo

propositadamente

porque sabes que eu não percebo de música,

Inventaste as palavras difíceis

porque sabes que eu não sei o que são palavras difíceis

e tão pouco as sei prenunciar,

Inventaste o amor

acorrentado

a um deserto cais com flores de papel,

Inventaste as camas de pensão

e as janelas com vista para o mar

porque sabes que eu nunca vi o mar,

Inventaste-me quando existiam bancos de jardim

com ripas de madeira

onde alguém escreveu “Cuidado – Pintado de Fresco”,

E a tua saia transformou-se em listras vermelhas

com pétalas de morango

e beijos de açúcar,

Inventaste as minhas mãos

que quando acariciavam o teu corpo

desenhavam-lhe uma pauta musical com perfume de Primavera.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

O caçador de Grilos

Apetecia-me caçar grilos, acordou a bela Primavera, as palavras são grátis, apetecia-me, correr sobre os carris inanimados, moribundos e doentes, ou

Cansados,

Estás cansado meu querido?

Sim, talvez, sou capaz,

Cansado de caçar grilos onde à partida, nãos os há, emigraram para outra planície, partiram de mochila às costas, ombros em punho, Oiço-a (Ana Drago a falar para o boneco), porque os grilos, fugiram, emigraram, oiço na Antena 3 qualquer coisa relacionado com Filosofia, deve ser o tema da Prova Oral, mas mal oiço a palavra Filosofia

Doente, sabes o que tenho, estou doente,

Vou caçar grilos, tanto me faz que sejam do António, do Zé do Do ZIZIARINHO, interessa-vos o dono do grilo?

E claro que ela tem razão, gosto de a ouvir, mas neste momento estou mais interessado na caça voraz aos grilos dos terrenos baldios, lembro-me

Ainda te lembras, meu querido?

Gri Gri Gri tua casa não é aqui, e eu, parvalhão, de palhinha na mão a masturbar um buraco, outro parvalhão dizia-nos

Se urinarmos para o buraco ele sai, diga-se, diga-se o referido grilo, mas

Não saía, o gajo só não saía como certamente não estava lá, ela tem razão no que diz e eu gosto de a ouvir, e já na altura os grilos eram teimosos, mentirosos, fingidos, e já na altura

Meu meu querido, amas-me?

Claro que sim meu grilinhos, claro que sim,

Perdão?

(ah... o grilo não é do António, ah... o grilo não é do Zé, ah... então o grilo é do ZIZIARINHO?)

Pedimos

Perdão

Pelo sucedido,

Dentro de momentos voltamos à caça dos famosíssimos grilinhos das esparsas ruas com legumes e fruta da época, valeu-nos o regresso do outro, que com a sua voz melódica, todos, mas todos

Os grilos saíram da toca,

Ah,

Depois vinha o meu grande amigos dos Sorrisos, de mãos nos bolsos, olhava-me e em termos visuais quase nulos, dizia-nos

Não podem gritar nem ser agressivos com a palhinha no buraco, assusta-os, e a esta hora

Que tem a hora, pá?

Estão a sonhar,

A sonhar? Mas ouve lá oh risinhos, Os grilos sonham?

Claro que sim, os grilos, os pássaros, as árvores e as couves e os rios

E já agora, as pedras, não?

Claro que sim, também sonham,

Apetecia-me caçar grilos, acordou a bela Primavera, as palavras são grátis, apetecia-me, correr sobre os carris inanimados, moribundos e doentes, ou ouvir-lhe todos os discursos, ou

Pedimos perdão pelo sucedido, o texto segue dentro de momentos,

(ah... o grilo não é do António, ah... o grilo não é do Zé, ah... então o grilo é do ZIZIARINHO?)

Não, não venhas, não, não urines para o buraco

Parvalhões

Gri Gri Gri tua casa não é aqui, e claro que sim, sonham, como nós, e vós, ou

Pedimos perdão pelo sucedido, o texto segue dentro de momentos, os carris seguem dentro de momentos, alguns nunca mais seguirão porque uns parvalhões quaisquer tiraram-os, venderam-os, sucata, palavras malvadas nas algibeiras clandestinas da saudade, porcarias, estradas entre a noite e os queridos apaixonados pelos mais belos poemas de amor

Gostam de Amor?

Simmmmm...

E hoje,

Hoje?

Deixaram de passar comboios onde antigamente havia buracos, nesses buracos viviam grilos, esses grilos cantavam, e de mãos da algibeira regressava o meu grande amigo dos sorrisos, olhava-me, e dizia-me com se estivesse a escrever apaixonados lábios na seara de trigo

E respeitosamente,

Dizia-me

Não podem gritar nem ser agressivos com a palhinha no buraco, assusta-os, e a esta hora

Que tem a hora, pá?

Estão a sonhar,

A sonhar? Mas ouve lá oh risinhos, Os grilos sonham?

Claro que sim, os grilos, os pássaros, as árvores e as couves e os rios

E já agora, as pedras, não?

Claro que sim, também sonham,...

(ficção não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Paixões de granito

A&M ART and Photos

Misturavas-te nos gomos de laranja das noites ensonadas em veneno Primaveril

dos laços de cristal adornavam-te o fino pescoço de arame invisível

havia sombras em ti

que só a minha boca saboreava

como a acorrentada imagem da madrugada antes de acordar,

Havia uma língua de prata

na boca teu sargaço que o mar engole

migalhas de mel e rebuçados de palavras

emergiam da tua leve mão solúvel na areia deserta da insónia

que os olhos negros procuravam nas gaivotas do engano,

Dizias-te flor eternamente perdida nas minhas loucas palavras

e mesmo assim

perdi-te sem perceber que nunca exististe

e que da chuva quando caías

desfazias-te em narcisos assustados,

Murmuravas nunca mais o meu nome

das minhas cansadas árvores sem palavras

e nada

nada que o mar não me dissesse

ou avisasse,

Nada parecendo felicidade

das janelas do pequeno abismo

são de ti as argolas dos pequenos gomos de laranja

que uma árvore me ofereceu

e eu e eu comia-as como se comem as grandes tardes sem literatura,

Quando uma lareira de vidro

vomita as chamas insensíveis das paixões de granito

que tu me ofereces invisivelmente

nas noites construídas de solidão

e miudezas no desprezo quando me cruzo no teu caminho enlatado,

O azedume adormecido do fruto proibido

e como eu precisava de roubar-te um sorriso

um olhar

uma sombra apenas de ti

sobre as pedras da calçada.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha