Mar de Março

Me alimento da voz cansada

embrulhada nas palavras parvas

minhas às vezes enfeitadas

me alimento

em ti

minha noite abeliana

e às vezes

sinto o grito da revolta

a garganta funde-se como o gelo depois de caminhar sobre o mar de Março

a garganta morre nos barcos depois de morrerem

acorda o dia

minhas às vezes enfeitadas

as flores da tua mão

e os sinos circunflexos das árvores abandonadas

me alimento da voz cansada

embrulhada

há na madrugada

palavras sem dormir

rosas encalhadas nas metamorfoses do sonho

as coisas

belas

nelas às vezes

me alimento

dos teus lábios de papel

ou apenas no desejo de te olhar

mar de Março.

(poema não revisto)

Areia de chocolate

A casa dorme

e eu procuro no compartimento dos sonhos

a saudade das flores e dos jardins e do mar de Inverno

oiço as eternas luzes da solidão

contra os vidros da janela do desejo

oiço a espuma dos oceanos

dentro da cabeça dos pássaros

e das gaivotas sem namorado

a casa dorme

e das escadas que dão acesso ao céu

as nuvens

as nuvens em pedaços de silêncio

suspensas no tecto da vida

o meu corpo estremece

cai na areia de chocolate onde brincava nas tardes de Janeiro

cai

a casa

e todo o sono desaparece entre as rochas do cansaço

a casa

cai

o meu corpo pergaminho sem as palavras do cacimbo

o cais

cai

e todos os barcos e todas árvores

felizes no orgasmo da terra depois da chuva miudinha

balançando no capim crucificado das paredes da noite

a casa voa e cai o cais nas entranhas do sono

(poema não revisto)

Sessenta segundos de solidão

Desejo-te

silêncio suspenso nos teus lábios de amêndoa

desejo-te quando a Lua corre sobre o mar

e a noite

e a noite brinca nos teus olhos loiros

desejo-te nas tardes da cidade

o rio

enrola-se nas caravelas desdentadas

desejo-te quando poisa na minha janela

o papel colorido

em forma de papagaio

às voltas no céu de Luanda

e os barcos nervosos

a desejarem-te

como eu te desejo

dentro de um relógio de pulso

não adianta

não me parece correcto quando a manhã desaparece

e tu adormecida no leito dos sonhos

e esperas pelas madrugadas desassossegadas

e esperas

esperas

esperas pela chegada da minha sombra

que alguém te enviará numa caixa de sapatos

(parvalhão eu)

não sabendo que a neve

que a neve era neve

e que os dias de Inverno

se escreviam nas paredes da miséria

(parvalhão eu)

e esperas

esperas

que nos ponteiros do relógio de pulso

(que a neve era neve)

o teu rosto sobreviva a sessenta segundos de solidão.

(poema não revisto)

O amor desencontrado

Será o amor

um texto

um poema sem sentido

só

desorganizado

perdido

achado

o amor desencontrado

será o amor uma canção sem palavras

um destino infinito mergulhado na solidão das noites sem livros

quando o sono teimosamente voa sobre as árvores desempregadas

procurando nas calçadas da cidade as gotas de suor que o outono deixa cair nas ardósias da madrugada

será o amor

um texto

um poema sem sentido

achado

desencontrado

desesperadas

o amor das pessoas tristes que vagueiam nas roseiras do jardim da tristeza

vem do cansaço

o perfume do papel

um texto

um poema sem sentido

será o amor

um mendigo

ou será o amor

um desejo sem abrigo

sentido

achado

cansado

perdido

perdidamente apaixonado.

(poema não revisto)

Maré de Outubro

Oiço-te as palavras amargas

saltitando dentro de um cubo gelatinoso

ao vidro vêm as sílabas dos suspiros da manhã

às páginas em pétalas adormecidas

é no cansaço da vida que acorda a maré de Outubro

e os pilares de aço que sustentam as arcadas imaginárias dos barcos

dormem

tombam nos jardins cobertos de nuvens

peço às gaivotas que me deixem caminhar sobre o manto vertical de espuma

em cristais de iodo e sorrisos de silício

papeis dispersos nas ruas desenhadas nos lábios da cidade

em compasso

dormem

tombam nos jardins cobertos de nuvens

as tuas mãos de Primavera.

(poema não revisto)

Não existe louco amor no Oceano da solidão

Não existe,

elevam-se na infinita tarde de Outono as mãos da Primavera, a viagem invisível do cais recheado de sombras e socalcos de suor não termina nunca, e o telegrama da morte enrola-se nas oliveiras misturadas em aventuras e palavras sem destino,

- ai o que eu sofro, oiço-o constantemente como se o galo falante da vizinha se transformasse nele, e ele sem perceber que na noite da aldeia vagueiam roseiras embrulhadas em versos de amor, o amor começa a evaporar-se e uma azul garrafa de espumante absorve-o, alimenta-se dele, com borbulhas encarnadas,

deixou de existir o mar onde me escondi numa manhã de Setembro, e mergulhei até fingir que a vida é uma mera confusão de nomes e mulheres sobre as mesas do bar suspenso nas teias de aranha do silêncio, não existe a maré de Agosto, não existe

- ai o que eu sofro,

as margaridas de papel e os crisântemos, não existem barcos como antigamente que rompiam a solidão na esperança de regressarem dos prometidos sonhos e subiam as escadas da infância até ao sótão da escola primária onde brincava a ardósia com sorrisos infestados de cintilantes pálpebras abraçadas às finíssimas asas de vento que sobre o rio sem nome desapareciam, orgulhosamente distante, ouvia-o, eu, só

- ai...

ouvia-o nos suspiros húmidos do corpo almofadado, do céu desciam cordas e algumas frases sem nexo, as cordas construídas pelos gemidos gritavam e ordenavam aos pássaros assassinos que matassem todos os livros da aldeia, os poemas morrem de tédio e não existe

- ai o que eu sofro,

não existe amor que sobreviva ao Oceano da solidão,

- sinto-o quando abro a janela de incenso e um profundo olhar sobre o mar que deixou de existir numa manhã de Setembro diz-me que as abelhas odeiam os meus desenhos, e um profundo olhar sobre o mar que deixou de existir numa manhã de Setembro diz-me que as rosas com perfume artificial odeiam os meus poemas e textos, e oiço-o na loucura do prazer a alicerçar o terraço da aldeia às sílabas transparentes,

não existe louco amor no Oceano da solidão, e todos os barcos do céu voam como todos os pássaros da terra navegam nas águas da tristeza, e as noites parecem o inferno enfeitado com plumas e pulseiras de marfim, enfim, amanhã, transparentes todas as ruas da cidade,

- ai o que eu sofro, e deixei de o ouvir.

(texto de ficção não revisto)