Estrelas sem coração

Este meu destino
de sobriamente abandonado pelas aves das trevas
quando do relógio das pálpebras
emergem as candeias e
e deus desce pelas escadas de cartão
e o meu corpo transforma-se em vento ensanguentado
entre papeis
e mulheres de porcelana

amores risíveis
mas não
ou então

das ruas miseráveis da plenitude madrugada
um homem sem cabeça
apaixonadamente ama
ama verdadeiramente o quê?
Se o céu é de fogo
e da terra
oiço as frestas cansadas das estrelas sem coração
o amor?

E da terra
se o céu é de fogo
ama verdadeiramente o quê?
o amor?

As noites sem paixão

O amor

é uma coisa defecada

numa esplanada

junto ao rio,

sem palavras

entre coisas loucas

e poucas loiças coisas apaixonadas

sem cabeça

as flores do amor defecado

as malditas flores

dos coisos

coisos amores loucos

poucos em ti

as noites sem paixão

O amor

é uma coisa defecada

numa esplanada

junto ao rio,

(um rio que nunca foi rio

numa cidade com prédios de plasticina

e amêndoas doces

um rio construído na amargura

sem barcos

nome

ou um simples número de polícia

um barco sem braços e sem pernas devorado pelos livros da aldeia em ruínas

sem cabeça

as flores do amor defecado

poucos em ti

as noites sem paixão)

só existe uma forma de ser feliz;

voar como os pássaros

e ser louco como os poetas

e ser livre

livre dentro da noite

como todos os travestis invisíveis da cidade.

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Nuvens de vidro

Uma nuvem de vidro

em lábios amores

à procura de palavras

e tenras flores

uma nuvem sem sentido

de vidro cansado e triste

às palavras sem sorriso

na maré que resiste

uma nuvem de vidro

à janela da madrugada

em lábios amores

amores de nada.

Eternamente belas as flores de papel

Eternamente belas
as flores de papel
que pintei no tecto do bairro (Madame Berman, Luanda)
entre as mangueiras solitárias
e o triciclo de madeira
suspenso nas frestas da saudade
e todas as noites regresso
e do portão de entrada
oiço as garças em silêncio no estuário do Tejo
e os barcos de xisto em desassossego para me encontrarem
e não percebem que morri
porque desisti das flores de papel

desisti do tecto do céu
e das esquinas onde me sento na cidade sem nome

desisti das portas invisíveis
onde todas as noites
construo milhares de flores de papel

desisti dos cigarros
e das garrafas de vodka
e vivo numa seara de livros
velho
entre quatro paredes em ruínas
nas crateras dos quintais do bairro sem sossego
das noites de abelhas sem desejo
nas clarabóias da insónia...

As tardes de papel

Dentro do medo
os legumes incisivos do orvalho
na rua do silêncio
olho o suicídio do rio
de encontro ao petroleiro desgovernado

cansado
com frio
dentro do medo
o ar-condicionado com escutas
para escutar o medo
e os legumes incisivos do orvalho
entre o cio de uma louca suspensa na copa de uma árvore
e LUDO (do livro Teoria Geral do Esquecimento, J E Agualusa)
dentro das paredes invisíveis do apartamento de Luanda
e aos poucos esqueço-me que estive em Luanda
inventei meninos e meninas da areia do Mussulo
quando a tarde era de papel

hoje
hoje sou um velho com olhos de vidro
e que vive dentro do buraco do medo
em busca dos legumes incisivos do orvalho

(Tenho saudades do SABALU, do livro Teoria Geral do Esquecimento, J E Agualusa)

quando eu galgava as mangueiras
e LUDO
e LUDO inventava um abraço só para mim...

e tudo morreu.

Livros sem nome

Acorrentado às palavras do amor
oiço da janela da solidão
os silêncios pigmentados na tela do desejo
procuro-te incessantemente nos livros sem nome
e apenas pequeníssimas migalhas de suor
minguam pela esplanada da insónia,

Ela hoje não vem.

Dizem que é uma pedra fina e rija

Dizem que a solidão
é uma pedra fina e rija
e vive nas montanhas da insónia

que é uma pedra com esqueleto de faca
para cortar os corações
e as flores que dormem nos jardins sem poesia

dizem que a solidão
uma noite
entrou dentro do corpo dele
que anda vestido de tristeza
e às vezes vêem-se lágrimas de papel
com pequeníssimos pingos de amanhecer.