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foto: A&M ART and Photos
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Oiça, olhe o que eu lhe digo, está a ouvir-me?
Gostava da disposição das mesas, do alinhamento dos talheres, da
preciosidade dos prato, uns sobre os outros, fazendo-me recordar as
fatias de espuma sobre a crista das ondas, gargalhando como pequenos
soluços, ouviam-se horrores transformados em montanhas
desavergonhadas, olhávamos os céu, e víamos o cansaço dos anos em
pequenas travessuras de crianças, doidos, correndo na peugada de
uma sandes de marmelada, ouvíamos, e nada dizíamos, porque éramos
pobres, porque éramos melancólicos, porque
Oiça,
E é tão bom, saber que sobre nós, voa uma voz de
silêncio, vestida de noite, e ouvir sem perceber porquê... o bater
de asas em papel crepe, oiça
Oiça, olhe o que eu lhe digo, está a ouvir-me?
Todos loucos, porque os pássaros deixaram de voar, porque as flores
nunca mais senti que sorrissem para mim, para os outros é uma
coisa... agora, para mim? Eu, o único solitário que lhes pegava com
todo o cuidado, acariciava-lhes as pétalas doiradas de olhar
envergonhado, eu, eu que me sentava em frente a elas, eu que cruzava
os braços, e sorria
Inventava-lhes abraços,
Oiça,
E é
Oiça o que eu lhe digo,
Diz lá, Carlitos,
E é tão bom quando chegamos a casa, abrimos a
porta, nada lá dentro, e tudo cá fora, entramos, deixamos as roupas
transpiradas no cabide exposto no Hall de entrada, ficar nu, cá
dentro nada existe, apenas um espaço vazio, sem vozes, sem livros, e
palavras
Oiça o que eu lhe digo,
Diz lá, Carlitos,
E é tão bom, percebermos, que ninguém nos espera,
e é tão bom, tão bom, e palavras voando pela janela até
desaparecerem entre as roseiras do quintal da Augusta, parecem
borboletas vagueando os sonhos do meu corpo desnudo, ósseo, filho de
um esqueleto de vidro, finas partículas de areia, um alto-forno a
temperaturas elevadíssimas, eu, no centro do forno, borbulhas de
azoto, películas de pele levadas pelo vento, panfletos a anunciarem
uma greve geral que nunca chegou a acontecer, um dia, de um País que
nunca existiu, e morreu dentro do alto-forno... todos lá dentro, o
meu esqueleto, a areia, e eles, claro,
Oiça o que eu lhe digo,
Diz lá, Carlitos,
(isto está fodido!)
Isto, isto o quê?
Isto, isto tudo!
Tudo não, porra, porra não, quase tudo, mas nós
ainda estamos de boa saúde, pensa Carlitos, pensa que ainda existem
pessoas em pior situação do que a nossa
A nossa, qual nossa?
A minha e a tua, porra, porra não, é que...
Oiça o que eu lhe digo,
É que ainda estamos vivos, percebes? E nos tempos
que correm... estar vivo é a maior vitória, depois da águia,
claro, claro, claro, não porra, porra não, claro, ah...
E é
É o quê?
Tão linda, ela, mais bela que o mar, mais leve que
o vento... e voa, voa como as gaivotas, e navega, e navega como os
barcos quando entram na barra
Nos teus braços?
E é
É o quê?
Tão linda e tão bela, como ela, como ela quando
entra em casa, tudo vazio, as vozes ofegantes das minhas personagens,
todas elas, dormem, digamos que
Talvez não durmam todas, mas tenho a certeza que
algumas delas, dormem, oiço-as, oiça, olhe o que eu lhe digo, está
a ouvir-me? Gostava da disposição das mesas, do alinhamento dos
talheres, da preciosidade dos prato, uns sobre os outros, fazendo-me
recordar as fatias de espuma sobre a crista das ondas, gargalhando
como pequenos soluços, ouviam-se horrores transformados em montanhas
desavergonhadas,
Tão linda e tão bela, ela...
(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
