O poema envenenado
Que dorme nesta mão calejada
Pela silenciosa triste
enxada,
O poema cansado,
Cansado do nada,
Nada este poema
envenenado.
Este poema enforcado,
Nas palavras sem
madrugada,
É um poema falhado,
É um poema sem nada.
O poema envenenado,
Que eu escrevo em ti,
É um poema desgraçado,
Este poema enforcado,
Das palavras madrugada,
De tudo, tem nada,
De nada, é um verso
cansado,
Cansaço que nunca senti.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 04/12/2021
Transporto
Esta triste lágrima de
fogo,
Sentindo o que deixei de
sentir,
Este cansaço de partir,
Partir sem sentir,
Sentir esta triste
lágrima de fogo.
Francisco Luís Fontinha
04/12/2021
Mulher,
Silêncio que se despe em
mim,
E mergulha na noite em
papel;
A ousadia de viver,
Vivendo neste jardim,
Jardim a crescer,
Junto a este hotel.
Mulher,
Canção envenenada,
palavra em revolta.
Mulher, criança mimada,
Mimada à minha volta.
Mulher,
Flor silêncio que se
despe em mim,
Da noite em combustão,
Mulher,
Mulher de mim,
De mim, corpo paixão.
Mulher,
Corpo vestido de morte,
Cansaço desta montanha
apagada,
Morte de má sorte,
Sorte em ser geada.
Mulher,
Que te vestes de mulher,
E ousas ser outra mulher.
Não te vistas,
Nem te ouses.
Mulher é mulher,
É poema,
Verso enfeitado,
Mulher é flor;
Não o sejas porque alguém
o quer,
Porque mulher
É chama,
É livro envenenado,
É palavra e é amor.
Mulher,
Mulher é mulher,
Mulher é flor,
Mulher é amor.
Mulher,
Silêncio que se despe em
mim,
E mergulha na noite em
papel;
Mulher,
Não queiras ver o meu
jardim,
Jardim de mulher,
Mulher
É amor,
É flor;
Mulher
É mulher,
Mulher é palavra semeada,
Mulher,
Mulher é livro, mulher é
batel,
Mulher é poesia
encantada,
Mulher,
Mulher é mulher,
Mulher de geada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 4/12/2021
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
Enquanto o meu pobre
coração,
Em pedaços de beijo,
Voa em direcção às
estrelas cadentes.
Suplico ao silêncio
Que se despeça do meu
corpo,
Sabendo que lá fora,
Entre sombras e murmúrios,
As palavras estonteantes
Comem-me os duzentos e
seis pobres ossos.
Duzentos e seis pedaços
De nada.
Olha para mim
Depois de acordares e abrires
a janela,
Olha para mim
Enquanto o luar se deita
na tua cama,
Olha, olha para mim
Sabendo que da tua voz
tão bela,
Há um poema em chama,
Há um poema em trapos,
Com as palavras da
alvorada.
Olha-me.
Olha para mim
Montanha esbelta da minha
terra adormecida,
Com as árvores em papel
colorido,
Olha para mim
Montanha minha amada
querida,
Olha!
Olha para mim,
Corpo sofrido.
Olha para mim
Enquanto o sol brilha na
tua mão.
Escreve em mim
As palavras estonteantes
Do desejo.
Olha para mim
E ouve esta pobre canção;
São palavras que não
vejo,
São palavras que vão…
São as palavras dos
amantes,
Dos amantes em construção.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 03/12/2021
Dentro do sono,
Viaja a cansada noite sem
despertador,
- há dias que não como,
Como uma flor.
Vive-se e morre-se de
quê?
Não comendo flor,
Não bebendo água
congelada,
Morrer-se porquê?
Sabendo que na triste
madrugada,
Em plena união,
Habita uma flor,
Uma flor sem coração.
Dentro do sono amanhecer,
Quando alguém sem nome
Abre a cancela da
alvorada;
É o poeta que não
consegue escrever,
Escrever no papel da
fome,
A fome envenenada.
E depois de morrer,
O desgraçado do poeta
vagabundo
Deixou sob a ponte,
Um pedacinho de geada.
Não consegue correr,
Correr até ao cimo do
monte,
Sentar-se e olhar a
imensidão do mundo,
Do mundo que é uma
maçada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 02/12/2021
