cubículo de trapos

habito num cubículo de trapos

e janelas de saudade

esta cidade é uma merda como todas as merdas que vivem em mim...

habito apenas porque me obrigam a viver sob as árvores da paixão

ruas desertas

ruas onde passeiam barcos

caravelas

e os demais corpos enrolados em estrelas de sisal

habito apenas por habitar

respiro

amo?

e fujo para o mar

habito nos sonhos que morreram na madrugada em flor

sei que me pertencem alguns dos esqueletos da insónia

sei que poderia ser rico... mas que se foda toda a riqueza

que se foda o verbo habitar

e a beleza

habito...

apito

sou um comboio sobre carris de aço

um corpo pesado e aprisionado às sanzalas de ontem

habito

apito

amo?

e fujo para o mar

e fujo da palavra... AMAR!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 10 de Maio de 2014

Candeeiros de xisto

O dia esconde-se entre os teus dedos e a sombra do veleiro com asas de papel,

do silêncio vento acordam as mangueiras de um quintal em pedaços de saudade,

e há corpos farrapos numa tela pastel,

Os teus lábios são cerejas voando sobre um Oceano de neblina,

parecem o rio quando se cansa de acordar,

os teus lábios são gritos de liberdade,

os teus lábios são os sonhos de uma menina,

O dia esconde-se nos teus dedos e há candeeiros de xisto saltitando na calçada,

sei que há palavras envergonhadas nos meus cabelos frangalhos, tristes... e velhos calendários,

o dia termina, o dia deixa de ser dia e procura a madrugada,

Há no teu olhar uma mágica fechadura com janelas de cortinado envelhecer,

uma mão poisa no teu rosto varanda onde sentado um menino,

brinca com bonecas de porcelana,

brinca... brinca com o término do dia, brinca... brinca com a imaginária cama,

e eu, eu espero que acordem os teus braços com pulseiras de amanhecer,

e tudo acaba com o toque do sino,

A aldeia cresce na montanha,

e tu desapareces como nuvens de encanto tapando o Sol poesia,

o dia,

o dia já ninguém o apanha...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 10 de Maio de 2014

Cidade-mulher

Há uma cidade infinita onde habita o amor proibido,

há uma mulher vestida de cidade, com edifícios de cartão, com janelas e portas de entrada,

há uma rua que fica nos seios dessa mulher,

há uma varanda,

dela... o mar todos os dias avança,

corre como uma criança,

há uma cidade-mulher e proibida...

sem saber que é amada,

Há uma gaivota nos cabelos da mulher proibida,

e voa sobre a espuma fictícia das ondas em flor,

há uma cidade,

uma mulher...

e um amor,

todos... proibidos,

Há uma mão que pertence à cidade-mulher e não se cansa de acariciar o sorriso da Lua,

finge vertigens e enjoos,

transforma-se em miudinha chuva,

cai nos telhados de zinco,

ouvem-se sons melódicos e palavras poéticas,

há um homem sem cabeça que caiu em desgraça...

não come, não dorme e não sonha,

e acredita que a cidade-mulher um dia vai morrer nos lençóis do pergaminho linho,

Há uma madrugada,

tão triste... Meus Deus!

Sem estrelas, árvores ou... ou outras cidades-mulher,

há um rio encurvado no púbis da vergonha de amar... amar o que nunca poderá ser amado,

proibido,

como os cigarros que fumo às escondidas.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 9 de Maio de 2014