Enquanto esta pequena folha de papel vagueia nos meus olhos,
Há crianças que morrem de
fome,
De doença,
Pela guerra…
São os filhos da ganância,
São os filhos sem voz,
São os filhos da
ignorância,
Enquanto olho esta
pequena folha de papel,
Há crianças que são
violadas,
Crianças maltratadas,
Enquanto escrevo nesta
pequena folha de papel,
Há crianças,
Umas felizes,
Outras infelizes…
E há crianças mimadas.
Alijó, 18/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Fascina-me o xisto,
Minha querida,
Não sei…, mas… muitas lâminas…
Em cada lâmina, está uma
carta escondida,
E sabes, minha querida,
Dentro de cada carta está
uma morada,
E nessa morada,
Talvez esteja Deus…
Fascina-me o xisto,
E todos tivemos um Tablet
(lousa) topo de gama…
Só na Casa Grifo,
Bom e barato.
Não, minha querida,
Não gosto do xisto apenas
pela paisagem do nosso Douro…
Não,
Começo a ficar cansado de
olhar tantos socalcos.
Como de tudo, minha
querida…
Começo a ficar cansado…
Mas o xisto,
O xisto fascina-me…
Claro está, minha
querida,
Claro está que o xisto
nunca será jóia de adorno de uma mulher,
Porque é feia…
(a jóia construída em
xisto, não a mulher)
Só se esta jóia servir
apenas para a mulher atirar à cabeça do filho da puta que a espanca…
E aí, a jóia construída de
xisto…
Seria a jóia mis linda do
Universo…
Mas Deus não quer
E leva os bons e deixa os
filhos da puta…
Tanto filho da puta.
Por aí,
Andando à caça de algo
extraordinário…
(dizem que esta zona é
boa em caça)
Algo de extraordinário,
minha querida…
Tipo…
Tipo uma vaca com três
cabeças e que dorme todas as noites sobre o Plátano de Alijó?
Que escândalo, meu
querido…
Porque a vaca tem três
cabeças?
Porque a vaca com três
cabeças dorme todas as noites sobre o Plátano de Alijó…?
Não meu querido…
Aumentou novamente a
gasolina.
Fascina-me o xisto,
Minha querida,
Não sei…, mas… muitas lâminas…
Em cada lâmina, está uma
carta escondida,
E sabes, minha querida,
Dentro de cada carta está
uma morada,
E nessa morada,
Talvez esteja Deus…
E se não estiver…
Espera que ele apareça.
Alijó, 16/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Conversamos então,
Meu amigo,
Conversamos sobre esta
vida,
Desta vida,
Meu amigo,
Conversamos sobre os
pássaros da minha infância,
Dos barcos da minha
infância,
Conversamos então,
Meu amigo,
Conservamos sobre o mar,
O mar da minha infância…
Ai meu amigo…
Conservamos então,
Conservamos sobre as
flores que se apaixonam por poetas,
Conservamos então,
Meu amigo,
Conversamos sobre os
poetas que se apaixonam pelas palavras…
E as palavras que se
apaixonam pela amante do poeta,
Mas sabes, meu amigo…
Conversamos então,
Conservamos sobre a
amante do poeta que está apaixonada…
Apaixonada pela mão do poeta,
Da mão de onde nascem as palavras,
Do poeta, meu amigo,
Do poeta.
Deste teu poeta, meu
amigo…
Conversamos então, meu
amigo,
Conversamos sobre o meu
pai,
Meu amigo,
Conversamos então…
Conversamos sobre o meu
pai,
E não há muito a conversar…
Mudou de residência…
Conversamos então, meu
amigo,
Conversamos então sobre a
tua mãe…
Conversamos então,
E quanto a ela,
Também mudou de
residência,
E sabes, meu amigo,
Concluo que ambos mudaram
de residência,
E devem estar muito
felizes…
Eu, meu amigo,
Já quase não vou ao
cemitério…
Cansei-me,
E sabes, meu amigo,
Comecei a vender umas
merdas que pinto…
Qualquer dia vendo poemas,
Sim, pá,
Poemas,
Não sabes o que são
poemas?
Vendo-os a retalho e a
cinco suaves prestações,
Fixas,
Sem juros…
Porque meu amigo,
Tu conheces-me…
Não sou desses,
Depois,
Depois das poucas vezes
que passo por ti…
Dou-te as boas-horas…
E um dia vamos inventar
uma máquina de escrever poemas…
Percebes?
Uma pequena caixinha,
A menina apaixonada
insere a moeda na ranhura…
Dá à manivela…
E poemas, muitos poemas…
E os poemas, meu amigo,
Os poemas às vezes
atiram-nos (aos poetas) para a fogueira…
Sabes, meu amigo,
Em puto, era o gajo mais
ranhoso de Luanda,
Mais chato,
Mais…
Mimado?
(Eu sei te lá)
Não o sei…
Mas era amado,
Quando era puto,
Obrigava o meu pai… a ir
comigo olhar os barcos…
Entrava no cacilheiro em
Cais do Sodré,
Despedia-se a tarde de
mim…
E acordava em Cacilhas no
Quartel errado,
O que se há-de fazer, meu
amigo…
Eu e o meu pai sentávamo-nos
no chão,
E eu,
Que alegria, meu amigo,
Que alegria estar duas ou
três horas a olhar para os barcos…
Tão grandes e tão altos,
pai…
E sabes, meu amigo,
Quando me trouxeram…
Tive medo,
Chorei muito…
Quando a cidade
desparecia de mim…
E tudo se transformou
numa só imagem; uma sombra e um punhado de lágrimas…
Mas… não sei, meu amigo,
Não o sei,
Mas tenho saudades das
nossas conversas…
E dos desenhos
tridimensionais que descrevias no silêncio.
Alijó, 16/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Imagino as sílabas do teu cabelo
Abraçadas ao ponto de interrogação
e vírgula dos meus lábios,
Imagino o meu poema,
Este poema,
Escrito no silêncio dos
teus seios…
Imagino o mar,
Poisado docente no teu
ventre de mãe…
Esperando o regresso do parêntesis
recto das minhas mãos,
Imagino cada palavra que
escrevo
Dançando nos teus olhos
de doce-mar…
Imagino cada traço que
deixo numa tela…
Imagino-a em apertados
abraços às tuas coxas...
Enquanto um parvalhão de
um relógio,
(que me recuso a
imaginar)
Saltita de ponteiro em
ponteiro…
Até que regressam os
primeiros pingos de chuva pela manhã…
E o relógio senta-se,
E ignora-nos,
Imagino cada gotícula de
suor,
Cada pedacinho de uma
gotícula de suor que se passeia no teu corpo…
Pego-lhe docemente,
Brinco com ela…
Peso-a…
E percebo que o teu corpo
é habitado por uma fina película de desejo…
E sempre que abro a janela,
Lá está ele…
O meu mar,
O mar que um dia me
levará…
Alijó, 15/05/2023
Francisco Luís Fontinha
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