Ao preço que está a morte
Nem apetece morrer
Ao preço que está a fome
Nem apetece comer
Quanto mais viver
Neste País sem nome
Ao preço que está a morte
De todas as mortes
Nem apetece morrer
Comer…
Tanto faz
Quando as palavras são
lágrimas
E as lágrimas
São as sobras das palavras
Ao preço que está a morte
(está pela hora da morte)
Ao preço que estão as
flores
Os beijos
E os abraços
Ao preço de custo
Ao preço da morte
A morte
Nos meus braços
Alijó, 02/04/2023
Francisco
Girassóis
Palavras que o vento
escreve
Palavras que o vento
lança
No peito de uma criança
Girassóis
Dos corpos celestes
Aos corpos circunflexos
da insónia
Quiçá amanhã esteja sol
Quiçá amanhã seja
Primavera
E enquanto procuro as tuas
lágrimas
Quiçá
Amanhã seja segunda-feira
Girassóis comestíveis
Girassóis ensonados
Com espinafres
E ovos estrelados
Quiçá amanhã morra
De qualquer coisa
Senhor
Meu senhor
Quiçá
Quiçá depois da meia-noite
Que feliz quiçá
Enquanto dormem debaixo
das pontes
Todos os sonhos
Quiçá
De uma meninice ausente
Antes de mim
Antes de tudo
Os girassóis
Que folheio como poemas
Quiçá sem destino
Esses poemas que ardem
Que vomitam silêncios
E dos girassóis
Quiçá
Amanhã
Amanhã ele morra
O poeta e a poesia
O poeta
Quiçá
Ao nascer do dia
Alijó, 02/04/2023
Francisco
Enquanto essa ribeira
Arde na floreira da tarde
Um pedacinho de silêncio
Voa sobre a montanha
Um pedacinho de mar
Vai à janela da manhã
E desenha beijos no areal
E a ribeira em labaredas
de solidão
Abraça-se aos primeiros pedaços
de geada
Que acordaram junto à amendoeira
Enquanto essa ribeira
Experimenta as lágrimas
das pequenas estátuas…
Os barcos rompem porta
adentro
E libertam-se todos os
monstros
E fogem todos os
fantasmas
E morrem todas as sombras
Envenenadas pelo desejo
Alijó, 2/04/2023
Francisco
Desenhei no teu olhar
Uma flor sem idade,
Uma flor com medo de amar…
De amar… amar a saudade.
Desenhei nos teus lábios
de amendoeira
A cidade antes de
acordar,
Uma cidade que dorme na
fogueira…
Na fogueira do mar.
Desenhei em ti uma
lágrima de chorar,
Enquanto a manhã se
despede de mim…
Uma flor sem rosto, uma
flor cansada de amar…
Amar as manhãs em poesia,
Desenhei no teu olhar o
meu jardim
E o silêncio do dia.
Alijó, 2/04/2023
Francisco
Peço a Deus-todo-poderoso
Criador da vagina
E do pénis
Deus dos mares e das
terras não cultivadas
Deus da enxada
E do prazer
Deus que inventou o homem
E a mulher
E o homem da mulher
Quando a mulher da mulher
Depois do filho dele
Sentado à esquerda de:
Bem-vindo a casa.
Deus misericordioso
Dos Ricos
Dos pobrezinhos
Dos ranhosos
E das ranhosinhas…
Deus
Entre todos os Deuses
E entre todas as equações
E dentro de todas as
camas
Em todos os lençóis
Deus do tesão
Da infertilidade
Deus dos asteróides
E dos espermatozóides
Peço a Deus-todo-poderoso
Criador da vagina
E do pénis
Servomotor da paixão
Piloto-automático do
desejo
Entre duas pinceladas de
silêncio
E um grama de tesão,
Deus ao cubo
À vigésima quinta
potência
Quando a raiz quadrada do
medo
Em função do mestre faroleiro
O gajo deita farpas na
fogueira
E o desejo abre a janela
do paraíso
E Deus
Também o obreiro e
criador e mister e pai do filho acabado de nascer
Ranhoso
Ranhosa
Flor em papel
Lápis da madrugada
Quando o Deus
Criador
Designer de todo o
Universo…
Morre…
À espera de uma consulta
médica:
O louco toma a drageia e
esconde a cabeça na almofada.
Alijó, 31/03/2023
Francisco
CUIDADO COM O POETA: ele MORDE.
Aquele que te ladra
Aquele que se alicerça em
ti
Que te come
Que se delicia com a tua
língua
Aquele que escreve nos
teus braços
Nas tuas nádegas
Aquele que finge ser a
tua sombra
Que lê os teus livros
Que come a palha do teu
colchão
Aquele que voa
Aquele que tomba no chão
Aquele que mija
Que porcamente cospe no
chão.
Aquele filho da puta
Que te ameaça com
palavras
Que em vez de te atirar
com pedras…
Atira-te com a tabuleta que
brinca no portão
CUIDADO COM O POETA: ele
MORDE.
Aquele que te ladra
Aquele que finge ser o
teu fiel cão
Que deixou de ser cão
(DIZEM: dizem que agora é
um estorninho com asas de nylon)
Aquele que cospe
Que mija
No chão.
Aquele que quer ser como tu
Um (tu) diferente
Que em vez de ser CÃO
É… Cãozão
É boi de primeira
Alface de lábios
pincelados de vergonha
Aquele que morre
Aquele que inventa o cão
Na voz de cão
O cão que escreve
O cão que fala
Que ladra
Ladra
Ladra
Cão. Cabrão. Colhão. Chão.
Toca o telefone
É do trezentos e quatro
Terceiro direito
Uma janela virada para o
sol
Outra janela virada para
a morgue
Um cão.
Cão.
CUIDADO COM O POETA: ele
MORDE.
Aquele que te ladra
Aquele que se alicerça em
ti
Que te come
E enquanto o poeta não MORDE
E em cada filho da puta
Daquele que morde
Deixa de morder…
E
CUIDADO COM O POETA: ele
MORDE.
Alijó, 30/03/2023
Francisco
Peço ao meu último cigarro
(banhado a prata e com as
insígnias: L&F)
Peço ao meu último
cigarro,
Travestido de bala,
Que antes de perfurar o
meu esqueleto de sono,
Faça com que a madrugada
se pincele de noite,
Escura,
Fria,
Cinzenta,
E muito fria
E muito cinzenta e muito
escura...
E muito fria.
Peço ao meu último
cigarro
(após Deus ter desertado
da Armada)
Que me traga os fósforos,
As palavras das cinzas dos
livros entre névoas de medo
E outras tantas palavras,
Palavras de merda,
Palavras de Deus,
Homem integro,
Homem da farra…
Palavras
Na palavra.
Se nascer menino…
Será trapezista,
Se nascer menina…
Será Deusa das palavras
& Afins da madrugada, Limitada…
Com sede na Rua do
Alegrim,
Trezentos e quatro…
Mil e quinhentos – trezentos
e dois…
Lisboa.
Alijó, 30/03/2023
Francisco
