Escrevo o teu nome
Nas arcadas do
pensamento,
Grito. Fico com fome
Das palavras alimento.
Os beijos desenhados
Na tua perfeita mão,
São abraços cansados
Que ardem no coração.
Tenho nas palavras abençoadas
A insónia de viver;
Do medo às caminhadas,
Quando o teu perfume
Me obriga a escrever.
Meu amor! Salva-me deste
maldito lume,
Onde eu tenho de adormecer.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó 12/02/2021
Sabíamos que era Sábado
porque estava escrito na parede da sala. Os gonzos pareciam envenenados pelo
silêncio e, uma sombra ténue projectava a insónia da pilha de livros junto à
janela. O rio durante a noite tinha galgado o quintal, ao menos, apenas as
árvores ficaram submersas, como se fossem corpos embalsamados dentro do tumulo.
Ia à janela, puxava de um
cigarro e, desenhava palavras na vertente norte da solidão, poisava a minha mão
na mão dela, acariciava-lhe o sorriso com um pequeníssimo olhar e, percebi que
tenho mais jeito para escrever do que ser engenheiro; às vezes sinto o peso dos
retractos nos ombros, uma sensação estranha que só percebo depois de acontecer.
Entre momentos, pequenos instantes, pincelava-a com o meu olhar de transeunte desnorteado
à procura de um milagre. Precisava mesmo de um milagre, segredava-lhe ele ao ouvido.
Era um gajo antipático
com um feitio de merda, não gostava de multidões e, sempre que era Sábado,
religiosamente como quem vai à missa das dezoito horas, dava-lhe na telha de
pegar nos álbuns de fotografias e, entre silêncio, manuseava cada retracto como
se fossem simples flor. ,
Hoje o rio estava
cansado; tal como ele se sentia todos os Sábados ao acordar.
Prisioneiro das sombras do
Além.
Escrevo cartas a Deus.
Envio-as para o endereço mais curto que conheço; Avenida das Almas, nº 5 –
Lisboa. Nunca obtive resposta. As palavras, quando escritas para ele, adornavam-se
em cima de uma secretária bolorenta, carcomida pela ferrugem dos sonhos, que
durante a noite, boiavam nos socalcos do medo.
Nunca me levas a passear.
E, é hoje que vamos
passear. Levamos umas laranjas, alguns poemas e, fazemos um piquenique
literário.
Como assim?
A ponte, meu amor.
As coisas boas, meu amor.
Este gajo é insuportável.
Pronto, disse.
Sabíamos que era Sábado
porque estava escrito na parede da sala. Os gonzos pareciam envenenados pelo
silêncio e, uma sombra ténue projectava a insónia da pilha de livros junto à
janela. O rio tinha acordado com uma tremenda dor de costas, ora bem, a idade
também não ajuda e, o caminho é tumultuoso, de pedra entre pedra, contando
pontes e pontões, já tinha caminhado por baixo cerca de trinta e cinco, não
esquecendo o lixo que tem de transportar até à Foz.
Tudo é lindo quando acaba
bem, segredava-lhe ela ao ouvido.
Sabes, dizia ele, até
parece que hoje é Sábado.
Sábado, hoje?
Sim, fui ao cemitério e
vi muita gente para um normal dia. Coloquei-lhes flores, velas e, conversei com
eles. Têm sempre uma palavra carinhosa para comigo, não admira, sou filho.
A ponte, meu amor.
Nunca me levas a passear.
Sábado, meu amor. Sábado.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó 10/02/2021
