Hoje

Hoje sinto a falta da cor dos teus lábios,

do silêncio do teu olhar,

hoje sinto a falta do inseminado teu sorriso,

do pergaminho teu corpo...

escrito,

nu...

hoje sinto a falta do teu cabelo disfarçado de jardim,

sentado sobre uma lápide de saudade,

olhando o mar...

sonhando,

porque hoje...

hoje sinto a falta dos teus braços.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 24 de Abril de 2014

“Livro”

Porque te chamo de “Livro”...

se tu és um extenso areal,

de pele húmida,

e seios doirados?

Vives em frente à Baía de Luanda,

e escrevo no teu corpo palavras,

palavras que o Oceano me rouba,

como me roubou a infância,

me prometeu... sim, que um dia eu ia regressar...

Eu... eu regressar às tuas páginas esbranquiçadas,

anónimas como eu... corpo nu enfeitado com janelas de porcelana,

“Livro”...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 23 de Abril de 2014

a claridade da saudade

não me recordo

esqueci a palavra mágica para ter acesso ao teu coração de navegante

perdi-me na insónia

e acordei na ilha teu corpo desnudo

fatigante

como estrelas em morte por asfixia

não me recordo

não sei como se escreve a palavra “amor”...

esqueci

e deambulo na rua com candeeiros de solidão

naquela cidade onde habitavam fotografias doentes

tão doentes que apenas se deslumbravam nelas a claridade da saudade

o relógio que vivia na torre da Igreja morreu

como morreram todos os Sábados da minha alma

não me recordo

da Primavera

de como regressei

do mar

e da paixão das gaivotas em cio

não me recordo

de quando ainda tínhamos silêncio

e jangadas envenenadas pelos muros do desespero...

recordo-me de recordar beijos

e sinto o odor dos lábios em pequenas tempestades de desejo.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 22 de Abril de 2014