A loucura
O louco que sou
Nesta loucura
As palavras
Loucas
As loucas palavras
Do velho louco
Quando o rio louco
É o único louco da noite
Uma árvore louca
Onde poisam pássaros
loucos
E eu
O louco
Que escreve
Que fuma e bebe
No louco cansaço da noite
Abraça a louca árvore
E ouve as loucas palavras
Palavras loucas
Deste vosso louco
As palavras
As loucas madrugadas
A fome
E o louco pão
Na mão
Desta louca mão
Que pinta
O louco sorriso deste
louco coração.
Alijó, 24/11/2022
(Francisco)
Uma flor
Uma pequena flor
Tem braços
Tem mãos
Tem olhos
Lábios
Uma flor
Uma pequena flor,
Uma flor
Uma pequena flor
Uma flor que me olha
Escuta
E deseja,
Uma flor
A flor da insónia
Uma flor
Uma pequena flor que me
escreve
E desenha sobre o mar,
Uma flor
A flor que poisa na tua
janela
Em flor
A flor mais bela,
E da boca
Uma flor
Em flor,
Esta pobre flor
Uma flor
Cansada
Uma flor apaixonada
Em flor
Da flor
E de nada
Esta flor,
Uma flor
A flor do beijo
Em flor
Uma flor
Uma pobre flor,
E esta flor
Que dorme
Sente
Ama
A flor,
A flor das manhãs
ensonadas
Em flor
Esta pobre flor
Flor
Do mar em flor,
Da flor em mar,
Esta flor de amar,
A flor.
Alijó, 24/11/2022
(Francisco)
Um dia, quando acordei, dei-me conta que tinham desenhado o mar no tecto da minha alcofa, e desde então, nunca mais esqueci o mar.
Tinha alguns meses, as
melódicas equações do sono chegavam a mim através de um pequeno radio a pilhas,
invenção da minha mãe, com o som muito baixinho, deliciava-me; qua maior
felicidade podia ter um bebé, ouvir música e observar a imensidão do mar no
tecto de uma alcofa.
(Francisco) quando a luz
incendeia os meus lábios, e uma nuvem abraça-se ao teu cabelo encantado das
noites sem dormir, todo o mar poisa sobre mim.
O mosqueteiro protegia-me
dos insectos, e pelas pequeninas quadriculas chegam a mim os primeiros raios de
luz, como se à minha volta existisse uma janela com vista para lado nenhum.
Às vezes, as gaivotas
entravam pela janela e desenhavam voos rasantes no tecto da alcofa e eu comecei
a acreditar que um dia, um dia também faço como elas. E ainda recordo o dia em
que zarpei e fiz o meu primeiro voo sobre as periferias de Luanda; foi lindo,
pai. Lindo.
Depois queria ser
comandante de um petroleiro, ou paquete, e durante a tarde, enquanto desenhava
e recortava vestidos de chita para o meu maior amigo, um parvalhão de um
boneco, pequenos petroleiros de insónia desenhavam pequenos quadrados no
pavimento do corredor, depois ouvia os apitos em despedida, e percebia que um
dia, um dia também faço como elas. A tarde despedia-se de nós, poisávamos todos
os apetrechos da costura, lanchava e começa a desenhar o sono na janela que
dava para o jardim, e enquanto a minha mãe confeccionava o jantar, novamente
zarpava e sobre a cidade, deliciava-me com o silêncio dos mabecos.
O sono tomava conta de
mim.
As palavras absorviam-me,
e nas paredes da sala comecei a desenhar figuras estranhas, letras e números. E
um dia vou ser como elas.
(Francisco) como são
lindas as flores dos teus olhos!
(Francisco) como são
lindos os teus lábios e os teus olhos!
Perdi o interesse pelo
mar, comecei a apaixonar-me por barcos, barcos grandes, que o meu pai, todos os
Domingos, me leva a ver; e enquanto os olhava, sonhava que um dia, um dia seria
como elas. (Francisco) como são lindas as tuas mãos!
(Francisco) e dos teus
cabelos as lágrimas do silêncio poisam no meu peito!
E quando regressava a
casa, sentia-me o comandante de todos aqueles navios; um pequeno círculo com
olhos verdes brincava na minha boca, e sabia que um dia, um dia, mãe,
(Francisco) as tuas mãos
são lindas, meu amor.
Um dia, mãe, um dia eu e
tu vamos voar sobre as gargalhadas desta linda cidade e esta cidade será a
nossa eterna sepultura.
Queria ser como elas.
Queria voar sob as estrelas que durante a noite desciam do Céu e deitavam-se
junto a mim, pegava-lhes na mão e adormecia até que acordava e dava-me conta
que estava junto ao mar, pertinho do tecto da alcofa, sentado sobre o triciclo
que em sonâmbulos soluços ia percorrendo todo o quintal até que quando me
aproximava do portão de entrada, o homem que puxava os machimbombos pelas ruas
da cidade, regressava, e com um beijo, fazia-me acreditar que todo aquele
silêncio se devia aos meus pequenos voos que durante a tarde fazia sobre as
sanzalas envenenadas de pequenos charcos de água. O odor a terra queimada
abraçava as minhas mãos…
(Francisco) o desejo de
quando os olhos são as estrelas de uma tarde de Domingo.
Um dia, um dia serei como
elas e fartei-me do mar que tinha desenhado no tecto da alcofa, um dia serei
como elas e fartei-me do pequeno radio a pilhas, um dia serei como elas e
fartei-me dos barcos e de ser o comandante de todos aqueles navios de insónia.
(Francisco) dois olhares
em desejo que apenas uma parede de silêncio consegue afugentar, e no pescoço, a
corda do poeta enforcado.
Os dedos esticados, o
papel sobre a mesa em delinquentes beijos que depois de eu adormecer,
desapareciam como tudo, desde que nasci.
E um dia serei como elas.
(Francisco) as tuas mãos
poisadas na sombra da minha mão, da algibeira retirava o mar que trouxera e que
durante alguns anos esteve desenhado no tecto da minha alcofa, e quando
acordei, todos os barcos da minha infância olhavam-me como me olharam quando me
viram pela primeira vez e pensavam que eu tinha regressado da lua ou do sol; tão
tristes, mãe, estão as flores do teu jardim e as primeiras gaivotas que me
ofereceste.
(Francisco) a paixão
tomou conta dele, vendeu a alma ao diabo e dizem que hoje habita numa ruela de
medo onde se senta numa pequena cadeira e de cigarro em cigarro, sonha com o
regresso das gaivotas. Um dia, um dia vou ser como elas.
A cidade despedia-se de
nós, e em pequenos milímetros de sombra, zarpamos em direcção aos búzios das
manhãs sem madrugada.
(Francisco) poisa a tua
cabeça no meu peito enquanto todos aqueles barcos aguardam o regresso do
comandante; à janela, uma flor que só a luz consegue desenhar no velho
mosqueteiro, percebe o que é a paixão.
Alijó, 24/11/2022
Francisco
(ficção)
Com o tempo,
tudo passa,
A saudade,
A saudade não
passa,
Passa a morte,
E passa a sorte,
Com o tempo,
tudo passa…
Passa a solidão,
Passa,
Tudo passa,
Passa a voz da
razão,
Com o tempo,
tudo passa,
Passa o Inverno,
E passa o Verão,
Tudo passa,
Com tempo, o
tempo da paixão.
Alijó,
24/11/2022
(Francisco)
Este dia
Que se esconde
entre um suspiro de sono
E as palavras de
um livro
Um livro que
morre
Nos olhos do dia.
Este dia…
Este dia que
sofre
Que grita
Este dia
No dia
Que morre
Que morre nas
mãos da poesia.
Alijó,
24/11/2022
(Francisco)
Deram-me um nome
(Francisco)
E podiam ter-me apelidado
De flor
Sol
De Lua
Ou até de lanterna
Deram-me um nome
E o meu nome até poderia
ser de Luanda
Podia ser cacimbo ou
sanzala
Capim
Mutamba
Podia ser apelidado de
tudo
Mangueira ou papagaio em
papel
Triciclo
Ou menino dos calções
Baía de Luanda
Mussulo (adoraria ser
apelidado de Mussulo)
Podiam chamar-me de barco
De coqueiro
Deram-me um nome
Um nome
Um simples nome
E os meus pais até me
podiam registar de menino dos sonhos
Amigo do chapelhudo
Deram-me um nome
(Francisco)
E o (Francisco)
Nascido em Luanda
Num belo Domingo de sol
Às sete e trinta horas da
manhã
Num mês de Janeiro
(portanto sou aquariano,
gajo complicado, gajo dos sonhos)
E fui baptizado
E tanto azar tive
Que me baptizaram no dia
de Natal
Deram-me um nome
O meu nome
(Francisco)
Os meus pais podiam ter-me
apelidado
De machimbombo
Mas não
Tinham de me apelidar de
(Francisco)
Deram-me um nome
Mais fácil seria se me
dessem um número
Como no serviço militar
Ou como o número de
polícia das nossas habitações
Mas não
Tinha de ser (Francisco)
E de (Francisco)
Em (Francisco)
Vou andando
Umas vezes por aqui
Outras
Outras por aí
Até me podiam chamar de
Baleizão…
Mas de (Francisco)
Não
(Francisco) não.
Alijó, 23/11/2022
(Francisco)
Este livro
Dentro de mim
Este livro que cresce
E morre
Este livro
Que grita
Sorri
Este livro em revolta
Das palavras
Porque este livro
Que habita no meu peito
Dentro de mim,
É o meu livro
É a minha noite,
Este livro
Que sorri
Para ti
Quando a manhã
Se despede das estrelas,
E quando ele morrer
O meu livro
Irei visitá-lo todas as
noites
Em todos os dias
Porque este livro
Vadio
O meu pequeno livro
Tem poesias
Tem desenhos de ti
E tem o teu sorriso
Quando os teus olhos me
olham
E a cidade dorme,
E a cidade
Habita-me
Como este livro
Dentro de mim
Numa casa desabitada
Triste
Cansada
E este livro um dia será
a tua madrugada.
Alijó, 23/11/2022
Francisco
