Claro que não percebes que há olhares invisíveis

É impossível viver-se assim, não concordas comigo?

(meia dúzia de gargantas contra as lajes do vento, três ou quatro mãos arremessando pedras da calçada na direcção da casa amarela da rua escura que tem uma árvore caquética, com dois ou três bancos de jardim, envelhecidos como o povo, como os barcos, como os pássaros que assistem pacientemente à ditadura do dinheiro, morre-se, matam-se, suicidam-se nuvens não percebendo que o futuro é uma sepultura com pedra mármore em cima, cansamos-nos de ouvir tantos e tantos comentadores, que tudo comentam, que nada percebem daquilo que comentam, hoje a receita é uma, amanhã já é outra, e talvez, depois de amanhã, não sei, apreça um que diga que a solução é o peru recheado com batatinhas doiradas, caseiras, o peru, caseirinho, as delícias da avó Silvina, e hoje),

Percebes o que eu quero dizer-te?

(hoje ofereceram-me catorze ovos, caseiros, e sou levado a concluir que o dia não está a ser assim tão horrível, como eu pensava, ao acordar, depois recebo a notícia que vai ser editado pela Fundação José Saramago um novo livro “A estátua e a pedra” de José Saramago, e confesso, neste momento da minha vida, digo-o e repito-o

estou a cagar-me se a barraca vai ou não vai abaixo, que estou a cagar-me se a tenda frágil deste circo vai ou não vai ruir, porque

hoje deram-me catorze ovos, se comer um por cada jantar, tenho catorze jantares garantidos, mais uma laranjas que a velhinha me ofereceu, poderei dizer que

hoje até que nem foi um dia assim tão horrível, chato, não, não,

é impossível viver-se assim, não concordas comigo?)

Nós aguentamos, nós somos como os plátanos, na minha terra adoptiva existe um plátano com cerca de cento e cinquenta e sete anos

E ele

Aguenta, e ele, e ele tem aguentado tudo, tormentas, tempestades, velórios irrisórios, vestimentas de areia, ditaduras, e omissões marítimas, e ele

Aguenta, sempre, hirto, um pouco obeso, é normal para a idade, mas tirando isso

Aguenta, tudo,

(meia dúzia de gargantas contra as lajes do vento, três ou quatro mãos arremessando pedras da calçada na direcção da casa amarela da rua escura que tem uma árvore caquética, com dois ou três bancos de jardim, envelhecidos como o povo, como os barcos, como os pássaros que assistem pacientemente à ditadura do dinheiro, morre-se, matam-se, suicidam-se nuvens não percebendo que o futuro é uma sepultura com pedra mármore em cima, e dizem que o futuro somos nós

nós, quem?

os esqueletos recheados de fome?

ou

os vampiros da morte, os pedintes novos caminheiros caminhando sobre as rodas circulares das ameixas em flor, hoje foram catorze ovos, e amanhã? E se amanhã não existir amanhã? Porque o peru deixou de ser caseiro, ou

Porque as batatinhas deixaram de ser caseirinhas, e das nuvens, nem água, nem incenso, nem

não

nem as planícies dos triângulos azuis que voam sobre as tardes de neblina, tenho vergonha mãe, dizias-me tu quando calçavas as botas com os dentes de fora, de beiços aguçados, ou

tenho vergonha mãe

quando as calças tinha as joelheiras rotas, e tínhamos o couro que servia como remendo e como adereço,

e),

Não sei, diziam-me que aqui havia uma ilha com rochas que falavam, juro, percorri todas as montanhas e rochas nenhumas, quanto mais falarem, e como precisávamos de conversar, olharmos-nos, os meus olhos nos teus olhos, que confesso e não me leves a mal, nunca soube de que cor são, digo-o, para mim passam a ser encarnados com bolinhas brancas, e hoje

Catorze ovos, caseiros, catorze jantares assegurados, laranjas para sobremesa, música, e que nunca nos faltem as pilhas para o rádio, nunca

Porque sem música

Morríamos, deixávamos de dançar sobre as cristalinas ondas de sono, e tu vinhas a perceber que a noite é uma mentira com cortinados de luar,

(não sei o que faça, não sei se amanhã terei força para me erguer, reerguer, gritar, chorar, e acredita, estou calmo, não estou nervoso e não sinto a falta dos cigarros, mas

hoje

e amanhã?

e

depois de amanhã?

Não sei

talvez cresçam e floresçam as inventadas flores que colocamos sobre a pedra mármore das velhas e novas sepulturas, com janelas, com clarabóias, e enxadas de vidro nas mãos calejadas dos homens vestidos de árvores, com três ou quatro pássaros poisados na cabeça, esse homem, esse desgraçado homem,

é ele

sou eu)

Adormeci um dia sem perceber que as manhãs são mesas de madeira com toalhas de plástico; como está tudo isto?

Uma merda, uma grande merda.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

blogue Cachimbo de Água em destaque – Sapo Angola

blogue Cachimbo de Água em destaque – Sapo Angola

http://cachimbodeagua.blogs.sapo.ao/

O que tem o mar

O que tem o mar que tu não tens

tem seios de oiro e sorrisos de prata

tem abraços e manhãs sem cansaços

tem olhos verdes

e cabelos de vento

tem prazer

dor

tem amor

e tem letras para escrever

o que tem o mar que tu não tens

tem viagens tem barcos tem paixões

escondidas nos lábios do pôr-do-sol,

Tem saudade

e bairros de lata

tem perfume tem rosas tem ciúme

o que tem o mar que tu não tens

tem gemidos tem vogais

e sílabas mórbidas entaladas na madrugada

tem camas salgadas

com lençóis de sémen

tem corações

e pernas de cristal pintadas à mão

tem ondas

espuma e um enorme canção,

O que tem o mar que tu não tens

queres mesmo saber?

tem sombras tem desenhos tem muros em suspensão

tem um papagaio de papel

e um cordel

tem cheiros tem pedras de muitas cores

e tamanhos

tem flores

tem silêncios tem demónios e esqueletos com ossos à deriva

o que tem o mar que tu não tens

tem livros tem poemas tem cinema

e mulheres vestidas a preto e branco,

Tem dança

e asas de voar

tenho pena de este mar

ter tudo o que tu não tens

o que tem o mar que tu não tens?

tem as lágrimas tem o ombro tem o peito

onde encosto a cabeça

ai... que este mar tem tudo mas tudo aquilo que tu não tens

tem submarinos e sepulturas de vidro

tem árvores de fingir

tem loiras cansadas noites de Primavera

e tem... tem doidas palavras...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Zizi: - Odeio-te quando não fazes amor comigo

(Domingo)

Temos de terminar isto, fiz-te sofrer durante duzentas, trezentas... não mais de quatrocentas páginas, mas hoje, juro, hoje vou matar-te, deixar-te em pedaços, destruir este e os outros pedaços de papel para que nada, absolutamente nada sobre de ti,

Chamei-te Zizi,

Como podia apelidar-te de Maria, Teresa ou Marilú, e quando penso em ti

Marilú,

Recordas-me o incenso em brasa e o cheiro a mar quando ele vive a mais de duzentos quilómetros de mim, recordas-me as caves misturadas na noite, recordas-me a literatura travestida de orvalho abraçado a um cais de embarque, cortaram-te as correntes que te prendiam à terra achatada e agora navegas desesperadamente como o vento sem rumo, como as pessoas de mim

Sobre as árvores à espera que regresse a segunda-feira, hoje serás o último dos textos, quer queiras quer não, porque me cansei de ti, das tuas mãos e das tuas tristes palavras, também me cansei dos teus lábios, da tua boca

Zizi: - Odeio-te quando não fazes amor comigo, odeio-te quando te finges de espelho e estaticamente pareces um fio suspenso por um fio de nylon,

E tu sabias que era essa a minha vida, ou não?

Mas hoje morrerás, hoje deixarás de ser texto, palavras, imagens a preto e branco, hoje, Domingo,

Fato, cansado

De ti

Do cheiro do papel e dos livros,

Das tintas,

E das histórias,

Pareço, pareço um vagabundo numa paragem de eléctrico, vestido de negro, confundo-me com a chegada da noite, mas fico com a sensação que vão cair gotinhas de água com perfume de incertezas, dores musculares, e uma estrutura óssea quase em ruínas, doem-me os pilares, doem-me as vigas, doem-me os alicerces inventados por um engenheiro desgovernado, escrevia palavras nas coxas de Zizi, e levava-a a passear, quando

O Tejo já dormia e quase nem se via com as luzes reflectidas nos olhos da madrugada, chegavas tardíssimo a casa, chamavas por mim, eu dormia, outras

Fingia dormir,

Tínhamos sobre as almofadas de linho os quatro cubos de areia com cinco esferas de aço, tínhamos três janelas sem vidros, sem esquadria, apenas o buraco com imagens de

Matar-te-ei com com uma caneta de tinta permanente, e imagino-te a derramares-te pelas folhas do caderno como um pente nas faces do xisto antes de acariciado pelas mãos de um feliz travesti

Marilú,

Com imagens de manhãs brancas e noites cinzentas, como fotografias penduradas num cordel, e de mangueira a mangueira, olhavas-me

Olhava-te na vida de silêncio que inventaste para mim, e sobre mim, e depois de mim, e

Matar-te-ei hoje,

E deixarei de escrever-te, morrerás ao som de “The Enlightement” The Ratazanas, e depois fazer-te-ei descer as íngremes escadas da melancolia, até que desaparecerás nas ondas híbridas do oceano em cio, e eu queria tanto abraçar-te, e eu queria tanto beijar-te

Antes de poisar a caneta e escrever sobre a noite

FIM,

E não sabias que um barco vinha buscar-me aos cais dos acorrentados, e nunca soubeste que uma gaivota vinha a mim, como vieram todos os soluços das manhãs quando acordava e do outro lado do espelho

Apenas

Do outro lado do espelho um vazio chamado círculo, com olhos verdes, com pernas e braços e coxas e púbis, um círculo trigonométrico encaixado no crucifixo que a parede segurava com as mãos da insónia, e dizias-me

Odeio-te quando não fazes amor contigo...

Zizi?

Sim, amor

Não percebes que é propositadamente

O quê amor?

Que eu

Tu o quê amor?

Quero que me odeies...

Como se odeiam os poemas ainda não escritos dentro da minha cabeça de abobora, lembras-te do homem com cabeça de abobora? Talvez um dia, quando leres estas palavras, percebas

Quero que me odeies...

Que das minhas pobres palavras nunca vão nascer coisas para encantar os espelhos, as ruas, as ruelas e tristes casas de pasto, sobre uma pobre mesa de madeira vestida com uma pobre toalha de plástico, um copo e uma garrafa de vodka, tu preferias vinho, tinto, a empregada, já de idade avançada tinha acabado de deixar uma travessa com peixe frito, pão, azeitonas, dispensamos tudo, excepto as bebidas, não tínhamos fome, mas comíamos palavras

E sussurravas-me baixinho

Amor,

Sim Zizi,

Odeio-te quando não fazes amor comigo,

(e não percebias que era propositadamente).

(ficção não revisto)

Francisco Luís Fontinha

Vida em carris subterrâneos

Vida em carris subterrâneos como a alma do morto

sobrevive-se dançando na praia como grãos de areia

salgada

sobrevive-se dançando

entre picos de solidão e melodias de cansaço

o meu porque sofrer é o mar depois de dormir

levar com os barcos sobre os lençóis da noite

gemer sorrindo fingindo amar

contra as janelas e os pilares vagarosos

que o vento transporta de ontem

para... stop

amanhã é outro dia,

Incendeiam-se-me as asas e caio na fossa séptica do amor

sem dizer nada

ou ninguém,

Ou palavras,

Leio-o porque dorme em mim não descendo calçadas

não brincando em jardins

leio-o como leio nas folhas das árvores

as migalhas do teu corpo em sabonetes de rosa adormecida

não me interessam os transeuntes famintos dos teus pobres seios

quando em mim

todos me odeiam

e vejo-me encardido nas pedras de mármore dos montes abandonados,

Vejo-me sentindo-me ser escrito por um louco

na mesa oca da taberna da Joaquina

e sei que lá fora

uma luz encarnada procura-me

como os olhos da madrugada

ou os cadáveres de ontem

em nada ou ninguém

para... stop,

Amanhã é outro dia,

Ou palavras,

Ou burocracias de um doente mental com hálito a chocolate

e nos bolsos doentes

encontraram-se-lhes pedaços de beijos

migalhas

canalhas

os todos entre ninguém

homens soberbos das esplanadas

e eu... infinito nos teus braços.

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha