Arte

 

Não sei as cores,

Meu amor,

Mas se eu pudesse,

Pincelava os teus lábios de desejo paixão,

Não sei as cores,

Meu amor,

Mas se eu pudesse,

Pincelava o teu olhar com as cores do meu coração…

Não sei as cores,

Meu amor,

Mas se eu pudesse…

Pincelava o teu coração… com as cores do meu coração.

 

 

06/07/2023

Das tuas cores

 Todas as cores, meu amor,

Todas as cores são as tuas cores,

Todas as cores, das tuas cores,

Das cores que semeias nos meus olhos,

Sem cor,

Da cor,

Todas as cores, meu amor,

Todas as cores que pincelas em mim…

São as tuas cores,

São as cores do meu jardim.

 

Todas as cores, meu amor,

Todas as cores da paixão,

Quando das cores do desejo…

Recebo a madrugada,

Quando das tuas cores,

Nas cores, meu amor,

Todas as cores, das tuas cores…

Recebo esta pobre enxada

Que aos poucos se esconde na minha mão…

E fico sem as tuas cores,

E fico sem a janela do teu coração,

 

De todas as cores, as tuas cores,

Prefiro a cor beijo,

Todas as cores, meu amor,

Em todas as cores,

Das tuas cores…

As cores…

As tuas cores,

As minhas cores,

De todas as cores, meu amor…

Das cores que semeias nos meus olhos,

Sem cor,

Da cor,

Todas as cores, meu amor,

Todas as cores que pincelas em mim…

 

 

 

Alijó, 19/05/2023

Francisco Luís Fontinha

Estas cores, meu amor…

 Que cores são estas,

Que cores,

Meu amor,

Que cores são estas,

Estas cores…

Das minhas flores,

 

Que cores são estas,

Estas cores destas flores,

Que cores são estas,

Da despedida em perdão,

Do perdão em flor,

Da flor meu pão,

 

Que cores,

São estas cores,

Que cores são estas,

Das minhas pobres flores,

 

Desta tela sem vida,

Onde guardo estas cores,

Que cores,

Meu amor,

São estas cores…

Das cores em flor,

 

Que cores são estas,

Estas cores que me abraçam,

Quando as minhas cores morrem,

Dentro das cores,

Da flor,

As tuas pobres cores,

 

Nas minhas pobres flores…

Que cor são estas,

Estas tristes cores,

Neste poema triste,

Que cores,

Meu amor,

São…

Estas cores,

Sem cor,

Sem coração…

Que cores são estas,

Meu amor,

Minha paixão.

 

 

 

Alijó, 06/05/2023

Francisco Luís Fontinha

O post-it e a cidade

( )

As ratazanas querem comer-me, acreditava eu, a cada segundo de ponteiro que o velho relógio descrevia nas clandestinas terras assombradas pelo capim desnorteado, estonteante, doente, e afinal as ditas ainda tinham mais medo do que os palhaços do circo junto ao átrio da igreja protestante, e mentalmente ela queria dizer-me

Amor, falta-nos tudo,

E ele respondia-lhe

Se a casa tiver livros já tem tudo,

Vai fazer-te bem, amor,

Acordavas-me, erguias-me, a ténue luz desenhava na parede lateral um menino de sombra, e ela obrigava-me a beber o leite com mel, queimava a boca, torcia-me na cama como se estivesse no interior de uma tempestade de areia, e nunca percebi o infernal trânsito

chegavas tardíssimo a casa, inventavas trânsito que todos os dias antes partires, deixavas colado no frigorífico, regressavas, descolavas o post-it e a cidade retomava o ritmo solitário que as noites trazem, constroem dentro das imensas dores frágeis que os ossos das tuas mãos carregavam caminho abaixo até chegares à ribeira, e mentalmente ela queria dizer-me

Amor, falta-nos tudo, e afinal, as ratazanas queriam comer-me, acreditava eu, a cada segundo de ponteiro que o velho relógio descrevia nas clandestinas terras assombradas pelo capim desnorteado, estonteante, doente, e afinal as ditas ainda tinham mais medo do que os palhaços do circo junto ao átrio da igreja protestante, e mentalmente ela queria dizer-me,

Se a casa tiver livros já tem tudo,

O trigo deixou de crescer após a tua partida, os pássaros, hoje, tal como os aviões, não voam, morrem, às vezes morrem, sem nada a casa, hoje não, se a casa tiver livros já tem tudo, o post-it e a cidade retomava o ritmo solitário que as noites trazem, constroem dentro das imensas dores frágeis que os ossos das tuas mãos carregavam caminho abaixo até chegares à ribeira, e mentalmente ela queria dizer-me

Falta-nos tudo,

E mentalmente ela queria dizer-me que o trigo deixou de crescer após a tua partida, os pássaros, hoje, tal como os aviões, não voam, morrem, às vezes morrem, sem nada a casa, hoje não, se a casa tiver livros já tem tudo,

E tu

Assassina-me como se eu fosse um grito de luz, e não deixes que as cores do arco-íris murchem, se extingam, morram, quando acorda a noite no pólo da saudade, chegavas tardíssimo a casa, inventavas trânsito que todos os dias antes partires, os pássaros, os aviões, e eu

E eu sempre que podia, quase sempre, antes de começar a noite, inventava trânsito, que cobriam as cores do arco-íris, e tu

E eu

Com o leite, o mel, à espera que regressasses das tuas longínquas viagens ao além, e afinal as ditas ainda tinham mais medo do que os palhaços do circo junto ao átrio da igreja protestante.

(texto de ficção não revisto)

@Francisco Luís Fontinha

Alijó