Este silêncio de morrer
Que habita em mim
São palavras de escrever
São cravos do meu jardim.
São palavras de escrever
Na sombra do luar
Que iluminam esta cidade
a arder
Esta cidade de amar.
Este silêncio de morrer
Dos teus seios em fúria
madrugar
No verso de viver,
No verso de minha amada.
Estas palavras de amar
São as palavras da canção
desejada.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 27/09/2021
Poisa na minha mão
adormecida
Uma abelha de luz
envenenada,
Sinto-a escrever nesta
dor
As derramadas palavras de
adormecer,
Sinto-a, sinto-a crescer
Neste tranquilo jardim em
flor.
Da abelha, da abelha apaixonada
À eterna partida,
As sílabas do amor.
Poisa neste verso
alicerçado
Do triste caderno quadriculado,
As amêndoas pequeninas,
São tuas, são minhas,
São palavras são rainhas.
E então, ao acordar,
Sinto-as nos beijos
pergaminho,
São equações de sangue,
São presépios e vinho,
São palavras, palavras do
meu vizinho.
As fórmulas que tenho de
saber,
São elas também palavras
de aprender,
São o mar a arder,
São desejos de prazer.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 24/09/2021
Vivia
no púbis desejado
Do
silêncio amanhecer,
Cresceu
em mim e, partiu
Da
vida que sempre quis ter.
Certo
dia, recebeu um telegrama envergonhado,
Não
trazia remetente,
E
assim,
O
eterno enforcado,
Desconhecia
Que
o seu amante
Pretendia,
Um
dia,
Lhe
escrever.
Como
alguém dizia;
-
Cuidado, eterno enforcado,
Viver
no púbis desejado,
Não
é a mesma coisa
Que
pertencer ao beijo amado.
E
o pobre do eterno enforcado,
Cioso
da vergonha alheia,
Sentou-se
numa pedra de espuma
Pensando
que ao longe, na aldeia,
Habitavam
as coxas moribundas
Das
janelas em cio;
Que
vergonha, eterno enforcado,
Que
vergonha!
Púbis
e coxas há muitas na saliva do prazer,
Palavras
de merda, como as minhas, acordam ao entardecer,
E
sabendo que o vagabundo
Do
eterno enforcado,
Viajou,
Correu
mundo…
E
não passa de um triste amado.
Deixou-se
penhorar
Pelo
prazer
Num
dia de Verão,
Sentado,
não sabendo ler,
Percebeu
que as árvores em flor,
São
coxas,
São
púbis,
São
canção
De
embalar,
São
versos de amor,
São
sílabas de foder.
Dois
mais dois
São
quatro braços abraçados,
Duas
pernas,
Alguns
enforcados,
E
vinte e cinco sombras a voar;
Sabes,
eterno enforcado?
A
vagina é uma fotografia para o mar,
É
a raiz quadrada do prazer,
É
cateto amanhecer,
É
hipotenusa maldisposta,
E
mais dois são seis,
Seis
versos de embalar…
Seis
versos sem resposta.
Francisco
Luís Fontinha
Alijó,
23/09/2021
