segunda-feira, 13 de abril de 2015

Não vejo televisão; apenas por opção.
Li hoje, á noite, alguns comentários sobre uma reportagem emitida na TVI, o Serviço Nacional de Saúde (caos nas urgências), não a vi, não posso comentar, mas pelos lidos por mim, concluí que o SNS é uma porcaria, um matadouro onde se desembocam cadáveres, sem dó nem piedade.
Sendo verdade, a dita reportagem devia abordar do que existe de espectacular no SNS. Por experiência, devido a doença Oncológica do meu pai (melanoma no couro cabeludo), infelizmente dos mais mortíferos, e já num estado avançado, tenho passado o último ano e meio no IPO-Porto, cirurgia inovadora, radioterapia, diversos exames (PET) sem nunca ninguém lhe perguntar ou dizer que
- desculpe, é caro não o vamos fazer.
Não.
Sempre fizeram os possíveis e impossíveis para lhe salvar a vida, sem nada em troca, e mesmo que o meu pai tivesse uma vida contributiva até aos 100 anos, nunca, nunca pagaria um décimo daquilo que o SNS já gastou com ele…
E nunca se esqueçam, e falo por conhecimento próprio, temos o IPO-Porto a nível mundial.
Obrigado a todos os profissionais dessa casa.
 
Francisco Luís Fontinha


Matraquilhos…


Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

Meu amor

O demorado segredo

Das

Tuas

Coxas de xisto

Entranhadas no Douro mágico

Enigmático

Como as minhas palavras

O desassossego

 

As palavras envenenadas pelos teus lábios de açúcar

Que a tempestade absorve

Não durmo

Meu amor

Com a tua ausência

E não sei quem és

E se existes

Em mim

Os carris da insónia

O comboio da noite levando-me para os teus braços

Mas…

Mas tu não existes

 

Meu amor

Pelo menos

Eu

Desconheço a tua presença

Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

Meu amor

Coma a caneta da saudade

O camuflado silêncio

No teu púbis

E sei que amanhã

 

Percebo a tua não existência

A vida

A morte

A vida e a morte

Entre parêntesis

Paragrafo

Travessão

Ponto final

A tua imagem de sílaba embriagada

Amanhã

Meu amor

As janelas da felicidade

 

Abertas

Entra-nos a madrugada

E os filhos da alvorada

Sentimos no peito

A tempestade

Do sorriso

A loucura

E a Torre de Belém

Dentro da minha algibeira

Gostava de escrever um poema

No

Teu corpo

 

Meu amor

Com o sémen literário do meu desgosto

A geometria invade-nos

Como nos invadiam as integrais triplas do desejo

A derivada do cosseno

A integral da cotangente

Sem ninguém

À vezes

O terceiro esquerdo

Drogado pelas cidades de esponja

E dos bonecos de palha

A matemática do teu corpo

 

Embrulhada

Em

Mim

A ardósia da incerteza

Tenho medo

Meu amor

Que o teu corpo seja uma jangada

E me leve

Até lá

Longe

De ti

De mim

 

De todos

Sabia que o dia acordaria limpo

Insignificante

Os dias

Meus

Meu amor

Não percebes que as cidades

As minhas cidades

São…

São crateras do poema enferrujado

As gaivotas em ti

Meu amor

 

O corpo

E o corpo

Ouvem-me?

A desilusão de amar

O não amado

O marco geodésico da madrugada

Descendo a Calçada

Sentando-se no rio

A desenhar matraquilhos…

No pavimento cinematográfico das cordas de vinil

Sem o saber

O mar dentro de minha casa.

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 13 de Abril de 2015

domingo, 12 de abril de 2015

As lagartas da insónia


Sinto-te

Nesta jangada invisível

Do sofrimento

O cansaço

À palavra

Na tua mão

Entre cidades

Rios

Pontes

Os olhos

Fundeados nos rochedos da solidão

O prateado silêncio


Nas paredes do sono

O poema inventado

Pela árvore adormecida da tristeza

Sinto-te misturada nas ardósias tardes de Primavera

Não chove

Há nos teus lábios

O sorriso do luar

E os sonhos

Do mar

Lá longe

Perdido

Nos sofridos barcos de esferovite

Os peixes e as gaivotas

Poisadas no teu corpo

Alimentado pelo meu olhar

Voas

Foges

Levantas-te de madrugada

E regressas ao endereço desconhecido

Devolvida por endereço insuficiente

A noite

E

As estrelas de papel

Sinto-te

Nas arcadas manhãs em liberdade

Sinto-te nas sanzalas esquecidas

Sobrevoando o capim da memória

A casa distante dos teus braços

As janelas do teu cabelo

Sós

Nós

Entre socalcos

E

E marfim

Ao pequeno-almoço

Sinto-te

Nos horários ensanguentados do pêndulo amortecido

Uma lagarta de aço

Em curvilíneas convulsões

O medo

O amor aprisionado ao medo

De partir

Regressar

Sem bagagem

Sós

Numa eira sem asas

Esperando o acordar das estátuas

As lagartas da insónia

Os muros amarelos de um triste Calçada

O estuário dos teus seios contra as marés de prata

Sinto-te

E sinto-te nas páginas em branco

Do ciúme

Teu

Amanhã

Sinto-te

Sentir-te

Nos lençóis da paixão

Como sentia em criança os palhaços nas mangueiras do meu quintal…

 

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 12 de Abril de 2015