Noite inventada

Trazes-me as palavras de dormir

para eu alimentar

a noite inventada,

trazes escrito no teu submerso olhar

os beijos encarnados da madrugada

quando os jardins sem destino

profundamente encalhados no poço da morte

húmidos todos os homens abraçados ao sargaço menino

sem sorte

escrito em sôfrego cigarro desvairado

coitado

do poema desalmado

na corda do vento,

sem o tempo definido

nas paredes das tardes de sorrir,

tão querido

o meu cão a latir

percebendo que nas minhas mãos de nada

a maldita madrugada

(a dos beijos encarnados)

escreve nas sílabas de sonhar

as palavras amarguradas

que alimentam a noite

a noite inventada.

(poema não revisto)

Cai sobre mim das pálpebras azuis

O sono dos livros sem o destino prometido

na mão do menino querido

vêm da noite os silêncios de luz

que a boca trasfega na planície das palavras cansadas,

deixo de ver o olhar dos pássaros

e o sorriso das flores

não oiço mais o sofrimento dos homens de branco,

cai em mim o sono travestido de sílabas finíssimas

como fios de água

na garganta do xisto encaixado nas masmorras infinitas dos sonhos

cai em mim

as línguas do poema profanado

com a dor indistinta das manhãs sem o orvalho,

cai sobre mim

o perfume das tuas pálpebras azuis

iluminadas pelas lágrimas de um coração esmigalhado...

(poema não revisto)

A nossa misera madrugada dos relógios infinitos

Mergulho nos cansaços das pedras doridas

com o coração prisioneiro num cubo de aço

quando o sorriso da revolta

dos pássaros

as flores que a noite come em pedacinhos de nada

a madrugada

a nossa misera madrugada dos relógios infinitos

o tempo escoa-se nas escarpas visíveis das rochas amargas

a boca

sem o beijo indesejável da aranha

abelhas

nas colmeias da insónia,

gostava de preencher os espaços vazios do medo

com os barcos envelhecidos

que o rio engole

com a língua do mar,

as abelhas nas colmeias da insónia

quando a madrugada

quarta-feira em desalinho,

ontem eu percebia que as árvores dançavam sobre as mesas de mármore

que no cemitério das ervas daninhas

as agulhas das tardes de Outubro

brincam com os comboios de papelão...

(as abelhas nas colmeias da insónia

quando a madrugada

quarta-feira em desalinho),

e descem sobre mim as lágrimas das nuvens incolores

nas persianas que o sol tece

e a tua mão semeia na terra vendada das palavras.

(poema não revisto)