E... livres de sonhar...

E tudo o vento levou... ficaram as palavras em revolta, contam estórias, cantam, gritam, amuam..., e repentinamente, e em abraços de xisto, acordam os prisioneiros das madrugadas sem horário, e tudo o vento levou, e deixou, e apenas, só... a esperança de recomeçarmos, reaprendermos, sermos livres, livres como as gaivotas de Maio.

Regressaram as palavras, e as nuvens são de prata...

Somos livres como a seiva das árvores descendo o corpo do amor, somos livres como os calções de chita e a t-shirt branca com sabor a tristeza, regressaram as palavras, ainda são poucas, ou nenhumas..., e tudo o vento levou, e tudo na fogueira da vaidade ardeu como arderam os manuscritos de Gogol, somos livres pois então, e brevemente, regressarão todas as palavras roubadas aos sonhos inventados por uma criança dançando num baloiço de cordas, brevemente, são de prata, as palavras e as bocas que gritam as palavras...

E apenas a tua mão no cais à minha espera; regressei, voltei para os teus braços... para novamente sermos livres, de escrever

Amar?

E... livres de sonhar...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

era Domingo

foto de: A&M ART and Photos

voávamos sobre as espigas cremadas do centeio

e era Domingo

e... sentíamos nas asas o perfume da madrugada

voávamos conforme tínhamos combinado na véspera da tempestade de areia

sentíamos no rosto as lâminas de xisto impregnado na pele doirada dos nossos corpos de açúcar

e da água víamos-nos desaparecer no cesto de papeis junto à escrivaninha embriagada

bebíamos licor de amêndoa como se dentro dos pequenos cálices de cristal

houve uma árvore com braços de prata

uma árvore recheada de pássaros

barcos

e montículos de areia

com sabor a insónia

amávamos as raízes escondidas nos túneis nocturnos das lâmpadas em flor

e era Domingo

e

e... voávamos nas encostas íngremes do silêncio

da boca rasgada do amanhecer ouvíamos os gemidos enlouquecidos dos mabecos adormecidos

e corríamos em direcção ao mar

e dormíamos sobre um cobertor de poesia

papeis voavam sobre o teu rosto de sílaba apaixonada

e das teclas de escrever que poisavam na tua fina mão de cerâmica

os sons metódicos de um máquina engasgada nas janelas de orvalho

descíamos as escadas do inferno...

e sabíamos que nunca mais ouviríamos as perdizes cinzentas nos corredores do desejo

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 30 de Setembro de 2013

não sei se me ouves

não sei se me ouves

nas cinzas clandestinas das tuas mãos

não sei se recordas os momentos que passamos

e as conversas que desperdiçamos à volta de um copo de qualquer coisa

fumamos muita merda

dormimos noites invisíveis sem percebermos que a noite era a noite

sem percebermos que o dia

que o dia era uma gaja cheira de manias

travestida...

uma gaja mendiga

porra... porque partes sem nada dizer

sem deixares sobre as planícies graníticas

as palavras

coisas

desenhos

abraços

nada

nada

partes...

partes como se esta merda de vida fosse uma viagem

um panfleto de heroína voando em direcção ao Sol

debaixo do mar

a tua dor

as tuas paixões confessadas em noites de embriaguez

flutuam

e vivem

e amam como amaram as primeiras letras da tua boca

não sei se me ouves

não sei se algum dia conseguirei olhar-te

não sabendo que a viagem que agora preparas

termina

não termina

não sei se me ouves

mas se me ouves...

que descanses em paz...

(não revisto)

@Francisco Luís Fontinha- Alijó

Madrugada de Segunda-feira, 30 de Setembro de 2013