Do amor das palavras

Do amor das palavras os rios de insónia
nas viagens sobre a aldeia de xisto
com janelas de amêndoa e telhados de chocolate

os cigarros imaginários que caminham no corredor da morte
sinto-os
sinto-os encostados às portas do sofrimento
quando o mar da paixão morre entre os degraus e não consegue poisar no sótão
sinto-os em sussurros
nos gemidos da noite obscura

o corpo nu da mulher embrulha-se nas paredes de gesso
construídas com migalhas de livros
e velhas sílabas pertencentes a poemas mortos
os pássaros cheiram a tinta acrílica
e as abelhas fogem pelas frestas como olhos de vidro
que vivem nas paredes de gesso do sótão de areia

do amor
apenas silêncio
do amor
apenas noites acorrentadas a rios de insónia

as pedras e os livros e as mãos da mulher nua suspensa nas paredes de gesso
do amor
e todos os pássaros em direcção ao mar da felicidade
as pedras e os livros e os lábios da mulher nua
e o mar da paixão
apenas silêncio

e a minha vida
uma rua de uma cidade morta
uma rua nua e escura
sem saída
amarga no chão semeado de mangas
e o céu pintado de capim

(E espero pacientemente que a cidade de Luanda me engula
como engoliu o meu chapelhudo
e o meu triciclo
e todos os meus sonhos).

(Poema não revisto)

Cachimbo de Água em destaque

Como tantos outros dias

Submeto-me à inquietação líquida das palavras inventadas
quando deixas cair das tuas mãos
os pequenos silêncios embrulhados em lágrimas de açúcar

fico cansado ao escutar os teus murmúrios de insónia
oiço as palavras inventadas suspensas no tecto da solidão
e vejo na abobada celeste os finíssimos sorrisos do final do verão

há barcos de papel sobre a imunda minha secretária de madeira morta de incenso
há marés de olhares em todos os livros que li
e possivelmente deixarei de ler
(cansei-me dos livros e das noites sem estrelas de abelhas)
ou então aproveitarei todos os segundos para procurar nas palavras
os búzios invisíveis dos visitantes nocturnos
que me procuram sem que eu perceba que nos seus lábios
existem sílabas de suor com chá e torradas

segunda-feira
um dia de “merda” como tantos outros dias de “merda”

há cigarros
sobre a minha secretária de papel
onde brincam barcos de madeira
hoje
segunda-feira
um dia perfeitamente estúpido e sem cabeça.

(poema não revisto)

os vinhedos desassossegados da manhã

quando o corpo é um amontoado de destroços orgânicos
e o coração uma pedra de xisto romântica
entalada entre a montanha e o rio
à espera que desça a noite sobre os vinhedos desassossegados da manhã

quando o corpo se ergue para se abraçar na longínqua solidão
e o vento suave inventa bolhas de sabão
e palavras de amor

quando o rio se transforma em jardim
e as árvores vestem-se de pássaros
e nas ruas da cidade
constroem-se sonhos de meninos

(poema não revisto)

livres como os pássaros pintados no mural do esquecimento

atravessávamos o espelho do amor
e com a tua mão entrelaçada na minha
viajávamos como crianças loucas
em direcção aos pontos de luz

brincávamos com os teus cabelos suspensos no topo das estrelas
e um silêncio lânguido crescia no coração de uma flor
vivíamos dentro de uma seara sem fronteiras
e éramos livres como os pássaros pintados no mural do esquecimento

os rios emagreciam
choravam

e longas filas de mel
adormeciam nas janelas da noite
os rios emagreciam
como emagrecem os meus sonhos

(e tenho a certeza que nunca irei abraçar-te).