Ando às voltas
Com este barco que deixou
sonhar,
Deste pobre barco de
grandes revoltas…
Nas revoltas do mar.
São pequenos círculos de
encarnado sorriso,
São marés e ventos,
São homens sem juízo,
São homens de poucos
lamentos.
E este barco, este pobre
barco… que a poesia quis amordaçar…
Este barco sem dia,
Este barco escondido no
luar
Quando da noite acorda a
lareira.
Deste pobre barco de
triste melodia…
Nos olhos de uma singela
ribeira.
Alijó, 20/04/2023
Francisco
Do céu, chegava-nos o fogo da saudade.
O mar de espuma
Brincava no sorriso lento
Da madrugada em flor;
Depois, recebíamos as
canções da Primavera.
Depois…
Depois… meu amor.
O silêncio da despedida,
A ausência do corpo
Quando o corpo deixa de
pertencer às tuas mãos…
Das tuas mãos onde procuro
aquele rio sem nome,
Aquele rio, meu amor, rio
que não corre mais para o mar.
Do céu, as lágrimas das
estrelas em cartolina…
Que nos lábios de uma
criança,
De uma simples menina… desenha
sorrisos de esperança.
Francisco
20/04/2023
Procuro dentro deste Oceano de luz
Aquilo que ninguém quer,
Curiosamente,
Não sei aquilo que
procuro,
Mas farto-me de procurar.
Flores não são
Porque este Oceano não
tem flores.
Serão os pássaros,
Aquilo que procuro dentro
deste Oceano de luz?
Procuro qualquer coisa
Tanto faz…
Poderá ser uma árvore em
flor
Um cadáver amordaçado
Ou apenas uma sombra.
Procuro dentro deste
Oceano de luz
Qualquer coisa,
Ou outra coisa qualquer…
Que com o tempo…
Me esqueci…
Daquilo que procurava.
Procuro dentro deste
Oceano de luz…
Nada.
E às vezes penso,
Penso…
O que procuro,
E porque não encontro…
Aquilo que procuro,
Que não sei o que
procuro.
Francisco
19/04/2023
Malditas palavras
Palavras que se cravam no
meu peito
Como uma bala de prata
Palavras…
Palavras que aos poucos
me assassinam
Como se assassinam os
tristes silêncios da noite.
Peço um desejo ao vento
E do vento apenas recebo
cartas sem remetente
Cartas sós
Sós
Como são todas as cartas
que recebo.
19/04/2023
Morres no interior das minhas mãos
Enquanto lanço para o mar
A enxada com que escrevo…
Morres tal como eu
Aos pucos
Morro…
No interior das tuas
mãos.
Morres nos olhos desta
montanha
Que subo
E que recuso descer…
Onde me sento e durmo
Como um sonâmbulo amaldiçoado.
Morres
Cadáver desgovernado
Príncipe do silêncio
Maldito sejas
Poeta
Poeta do enforcamento.
Abraço-te
Enquanto morres dentro
deste meu corpo
Deste pequeno corpo
ensanguentado
Doente
Envenenado pela solidão
nocturna do Adeus.
Morres no interior das
mãos
Como morrem as sombras
quando acorda a noite
Morres
Cansaço em despedida…
Espingarda da paixão
Que não se cansa de
disparar contra a multidão
Pedacinhos em papel
E barcos em cartão.
Francisco
19/04/2023
Dilacerado corpo
Que dormes no Oceano de
espuma
Corpo enforcado pelo luar
da madrugada
Sentado nesta pedra fria
e escura
E que no tempo se afunda.
Corpo coitado
Coitado dele…
Coitado do silêncio
E das tristes tardes
junto ao rio
Coitado
Coitado do poeta
E do menino do poeta…
Coitado do menino em
fastio
Perdido nas esplanadas da
insónia.
Corpo cansado
Às voltas
Que não voltam
Das voltas que nascem no
horizonte
Coitado do menino
Do menino do poeta
Coitada da montanha
triste e só…
Coitada… coitada da avó e
da neta.
Corpo dilacerado
Quando se esconde nas
catacumbas de um falso sorriso
Corpo meu
Corpo sem juízo…
Pó
Poeira do meu corpo
Corpo teu…
Do teu que não tenho
O meu próprio corpo.
Duzentos e seis ossos
Alguns gramas de carne
putrefacta
Carne do meu corpo
Do meu corpo
Que corpo?
Que raio de corpo
Precisa desta carne
Poeirenta
Bolorenta
Em decomposição lenta…
Sentado aqui
Descalço ali
Olhando o mar em declínio
Sem barcos
Nem marés
Nem bonés…
Cabeças ao vento
Cabelo prisioneiro das
nuvens encarnadas
Ai que silêncio me escuta
Em pedaços de areia
Em pedaços de cicuta.
Dilacerado corpo
Sem corpo para venda
Palavras
Palavras
De que o meu corpo se
alimenta
E bebe a cicuta
E não se lamenta…
Da tristeza das flores
Do sorriso dos pássaros…
E das abelhas
Que nem são flores
Nem são pássaros
Mas são abelhas em flor.
E chove dentro do meu
corpo
E as janelas do meu corpo
Estão encerradas
São lâminas de saudade…
São lágrimas.
E chove nas tuas mãos
Menina do mar
Menina dos lábios de mel…
E das abelhas
Que nem são flores
Nem são pássaros
Nem papagaios de papel
Coloridos
Que uma mãe construía para
o menino
O menino do poeta
Do poeta menino
Em calções…
Puxando um triciclo com
assento em madeira
E volante de sonhos.
Dilacerado corpo
Este corpo que invento
todas as manhãs
Deste corpo que cuido
quando me deito
Neste corpo onde habitam
tantos outros corpos
E não me queixo das
estrelas
Nem dos barcos de
esferovite…
Corpo em poema
Da cama em poesia
Ao corpo sem corpo
Ao corpo de cada dia.
Depois tenho os gonzos
das portas do meu olhar…
Todas…
Todas dilaceradas
Dilacerado corpo
Dos volantes e das vielas
Porcas e parafusos
Fusos
Sei-te lá que mais exista
dentro deste meu pobre corpo
Depois oiço um pequeno
gemido
Um enorme grito de
revolta
A Terra não se cansa de
girar
O cão do vizinho não pára
de ladrar…
E tudo é pó
E tudo se transformará em
poeira
E o ontem não volta.
Alijó, 18/04/2023
Francisco Luís Fontinha
Invento o sono
Nos teus lábios de doce
mel
Quando a manhã se ergue.
Invento a solidão
Apenas porque preciso da
solidão
Apenas…
Apenas porque eu sou a
solidão.
Invento o Inverno
Invento a geada
Queixo-me da Primavera
Enquanto me perco em
invenções…
A Terra gira
E Deus… olha-me
Incrédulo
Olha-me como se eu fosse
um louco
Ou “o velho e o mar” de
Hemingway
E depois…
Depois percebo que sou o
louco
E sou realmente o velho
O velho sem o mar…
Invento este vadio sono
Na esperança de que a
ausência me leve
Ou o vento me leve
Ou o vento me traga
A insónia
Invento tudo isto
Na esperança de um dia me
sentar em frente ao mar…
E esperar que alguém me
venha resgatar.
Alijó, 18/04/2023
Francisco Luís Fontinha
