Alvorada

Odeio a alvorada

em descidas bruscas

quando oiço no longínquo amanhecer

o cantar dos pássaros,

regressa o silêncio,

ergue-se a morte do esconderijo da montanha

sem que tu percebas o significado de envelhecer…

odeio a alvorada

no meu pulso transversal

escrito no quadriculado papel da ausência,

e da loucura do teu olhar

que também odeio

aparecem as imagens prateadas do sono…

odeio a alvorada

em descidas bruscas

no alpendre tua solidão,

a seara arde,

a centeio aconchega-se no teu colo

como uma criança perdida,

desorientada

e triste,

odeio,

odeio a alvorada

que traveste o teu sorriso de grinalda

quando lá fora chove torrencialmente,

a as lágrimas são pedacinhos de sombra

galgando o areal,

odeio a alvorada

em descidas bruscas

quando oiço no longínquo amanhecer

a pobreza de viver,

e não sentindo…

sentir o sofrer.

 

 

Francisco Luís Fontinha

terça-feira, 1 de Novembro de 2016

Sentindo o décimo sexto livro da paixão e da morte

A locomotiva da paixão

entre curvas e montanhas agrestes

há um apito na minha mão

um som esquisito e confuso

nas despenteadas tuas ventes

o fuso

sangrento do destino

quando galga o muro em xisto

o meu querido menino…

desisto

assisto…

impávido ao descer da madrugada

existo

pensando ser este o meu desatino

nas vozes á desgarrada

sem tino

o meu corpo ensanguentado

nas planícies do amor solidificado

meu olhar desapontado

do casebre abandonado.

 

 

Francisco Luís Fontinha

sábado, 29 de Outubro de 2016

Aqui…

Aqui me deito

sobre o teu peito caiado

pela solidão das náuseas doentes,

aqui me vejo inventado

nas mandibulas das espadas inocentes,

saltitando no sorriso sem jeito…

que as marés transportam entre dentes…

aqui me deito

aqui me vejo,

voando sobre a cidade proibida,

e só.

 

 

Francisco Luís Fontinha

quinta-feira, 27 de Outubro de 2016

Manhãs utópicas

Regressam os barcos das manhãs utópicas do sono

inventando marés de tristeza

nas profundezas da solidão.

Sinto-me tão pequenino nas mãos do sofrimento

como um fio de luz quando acorda o anoitecer…

mar adentro,

o meu olhar desaparece nos braços da lua,

e finjo não pertencer a esta cidade,

a esta rua.

 

 

Francisco Luís Fontinha

sábado, 22 de Outubro de 2016

Ausência

O sítio enigmático deste corpo balançando sobre o mar,

as náuseas do sono suspensas na manhã…

como se o dia fosse uma rua sem saída

numa qualquer cidade sem nome,

o grito arremessado contra a dor

descendo a solidão pelos obstáculos do sonho,

envelheço como envelhecem todas as palavras,

envelheço como envelhecem todos os livros…

e sobre o mar

este caduco corpo disfarçado de espelho,

as fotografias perfumadas…

dentro de um cubo de chumbo,

os rostos desfigurados pelo tempo,

os rostos precipitados contra os rochedos da ausência,

e nas minhas mãos uma flor de cansaço

dentro do amanhecer.

Sinto o destino esquecido no corredor do sofrimento,

as lágrimas de um menino brincando na ardósia da tarde

inventando brincadeiras em papel…

e desenhos na terra queimada pela noite,

da escuridão o vento,

do vento o desassossego do corpo

que os socalcos arrebatam no silêncio da morte,

encosto-me às marés de tédio,

encosto-me aos pilares de sombra que o dia tece

na alcatifa do amor,

as horas tímidas no pulso de um coração aniquilado

pelo desastre da madrugada,

ausência minha nas tuas viagens,

ausência minha nos cabelos do teu olhar…

como o tempo estremece,

e acorda depois da tempestade.

 

Francisco Luís Fontinha

sábado, 15 de Outubro de 2016

Tudo o que não sinto

Não sinto o odor

das pedras onde te deitas

e dormes,

não sinto a dor

quando as tuas mãos melódicas

me tocam e envenenam,

não sinto o amor

que habita no teu peito

rompendo a alegria da madrugada,

não sinto a cor

do teu olhar

quando desce a noite nos teus lábios…

e uma película de mar,

não sinto o suor

das plantas do meu abismo

quando o silêncio envelhece no teu corpo…

e um poema morre no veleiro sem navegar.

 

 

Francisco Luís Fontinha

sexta-feira, 23 de Setembro de 2016

As falsas palavras do adeus

São falsas as palavras

que escreves na minha boca,

da inocência de um sorriso amargo

constrói-se a cidade louca,

quando no embargo…

o meu corpo morre junto ao rio,

uma gaivota em cio,

um olhar fundido na neblina

subindo montanha acima…

são falsas todas as palavras,

as esbeltas

e as parvas,

tuas palavras,

conjugadas na escuridão do dia…

desces a calçada,

encostas-te ao silêncio da tristeza,

e um barco sentia

o tremor da madrugada…

o tremor da beleza,

 

São falsas as palavras

ditas e não ditas,

escritas

e não escritas…

 

Na minha boca,

 

Tudo em ti é falso

como sentir da noite a construção do luar,

a cidade dilacera-se em constantes equações de sono

que o prazer alimenta,

envenena…

e faz voar…

as palavras locas

que escreves na minha boca,

 

Sinto nos esqueletos de xisto

as migalhas prometidas

por um falso homem…

às vezes

desisto,

às vezes preciso das nuvens aborrecidas,

 

São falsas as palavras

que escreves na minha boca,

e eu sem saber que a loucura

é uma parvoíce ensonada,

vive desajeitada,

na minha cama…

na minha cama amada,

na minha cama cansada…

 

 

Francisco Luís Fontinha

terça-feira, 20 de Setembro de 2016