O suspiro da noite

O suspiro da noite, enquanto a morte vagueia nas sílabas loucas da paixão.

O silêncio das palavras, perdidas nos livros invisíveis da solidão,

Um poema chora,

Alicerça-se na confusão da cidade,

Soltam-se todos os caninos vadios,

Correm em direcção ao petroleiro estacionado junto ao Tejo,

E, um soldado, procurando alimento, senta-se na sombra da neblina.

Todos os pássaros são felizes, ainda que sejam transparentes,

Nas paredes de xisto,

Olhando o Douro,

Desenhando socalcos no bico;

A jangada, afunda-se, como a mão do mendigo,

Quando fundeada na sopa trazida pela tempestade.

Chove, ouvem-se os ruídos da manhã,

Automóveis esfomeados levitam sobre as palmeiras,

Os transeuntes sofrem de pasmo,

Riem, como loucos,

Dentro de quatro paredes de vidro.

O suspiro da noite, sempre em alerta máximo,

Esconde as palavras na algibeira,

E bebe pequenos tragos de nada.

Hoje é sexta, noite como tantas outras,

Não interessa,

É noite, é triste a noite, quando se despede da tarde.

Os amantes fogem como fogem os mortos da sombra,

De roupa engomada, os tristes mortos, riem-se do silêncio amargurado que transporta o desassossego,

Tenho medo, dizia-me ele, quando acordava olhando quatro janelas de cartão,

Perdia-se na imensidão do espaço,

Cansado da vida,

Cansado da noite;

O suspiro. O suspiro da noite.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

31/01/2020