(a pequenina bola de algodão)
No
mar. Embrulhada nas palavras, a pequenina bola de algodão saboreava as sílabas
do desejo, inventava paisagens perto de um rio, esquelético, frio e, ausente, a
pequenina bola de algodão sabia que um dia, do mar, o seu mar, regressaria a
paixão dos peixes, os poemas e, algo mais estranho do que simples palavras; a
ausência de.
Dormia
no sótão dos beijos, tinha sobre a cama algumas bonecas de trapos, a quem
diariamente, penteava como se fossem searas de trigo abraçadas ao vento, do
rio, o cheiro intenso a lágrimas de despedida, como quem parte e nunca mais
regressa, ao destino, fugia-lhe sempre que podia, pois da ausência, a ausência escrevia
nas suas mãos as tempestades de música, alguns desenhos e, livros.
No
mar. Sentava-se num rochedo de silêncio, desenhava na areia as paisagens
brancas da infância, pequenas luzes multicolores que habitavam do outro lado do
sótão, como as flores murchas de um jardim envelhecido. Todas as noites jazia
gritos nas janelas sombreadas da cidade dos vidros, adormecia agarrada aos
braços do poeta, enquanto ele, fumava cigarros invisíveis e, dos incêndios clandestinos
da manhã, outras gravuras se levantavam do chão; é tarde, meu amor e, amanhã,
sempre que possa, a lonjura da solidão será apenas uma fotografia, velha e,
ténue.
Velha
e rabugenta. No mar. do mar. a pequenina bola de algodão, todas as tardes,
banhava-se nos imperfeitos nevoeiros que longinquamente dormiam junto à tapada,
as árvores e, os pássaros, como eu, como ela, desvaneciam nas pedras murchas da
eira, quando o cereal já brincava e, meninos com uma bola, todos em calções,
atiravam máquinas em papel contra as paredes de tangerina. Tenho medo, dizia às
vezes a pequenina bola de algodão,
Do
mar?
Não.
No mar. Da noite cansada e vencida, das toalhas em desalinho sobre uma mesa destruída
pela idade e, a velha flor, essa, não tinha medo. Beijas-me?
No
mar?
Uma
canção de incenso escondida na noite.
E,
acordava a manhã nos teus braços de algodão. Uma canção, sempre a mesma,
ausentava-se da melodia e, em pequenos gritos, alguns, renascia das húmidas
tarde de Primavera.
Francisco
Luís Fontinha
Alijó,
21-05-2020
