imagina

Bem-aventurados

Bem-aventurados o sejamos, os cúmplices

Os desgovernados e místicos, pedintes e sós

Se cada obra terminada acordasse a maresia de um olhar

Capaz de transpor a linha que separa o dia da noite

 

A luz e a escuridão de um viver, o acorrentado viver

Sabendo que do outro lado do mar, existe

Viveu a grandiosa e mística pedra-pomes

Que lançada ao vento, é o amanhecer estampado na aurora boreal

 

Por cada estrela que morre, nascem milhões de estrelas

E para quê tanta estrela, tanto planeta, buracos negros

E gajas boas, se tão poucos somos no planeta terra

Para tanta coisa desnecessária e obreira e séria

 

 Viver acreditando que amanhã…

Mas amanhã já é um outro amanhã, mais frio ou mais quente

Mais volátil ou menos sonâmbulo, tanto faz

Tanto faz para quem há muito deixou de ter amanhã

 

Bem-aventurados

Que se o soubéssemos, era capaz de pular o muro

E ir ao encontro do mar

Que o mar será sempre a lua de um olhar, com olhos de mar.

 

Francisco

14/05
21:38

O beijo

Os teus olhos são o poema.

O poema escrito nos teus lábios de amêndoa,

Quando cai a madrugada,

E a geada,

Engorda,

Não aguenta,

O beijo feitiço,

Da tua boca envergonhada.

Os teus olhos são o poema.

O poema inventado numa noite de tristeza,

Fico triste eu,

Ficas triste tu…

Porque o luar,

Junto ao mar…

Deixou de nos pertencer.

Grito,

Escrevo,

Escrever,

Que quando te vejo,

Tremo,

Fujo,

Adormeço.

Daqui a pouco é dia

Daqui a pouco é dia

Daqui a pouco é vento de nortada

É alegria

É quase uma mão na boca do corpo

Que se desenvolve e que descansa

Que orgulho em ser libertado

E

E daqui a pouco é vento

E é dia de um dia na semana de um guarda-chuva

Que tinha e que sentia

Lisboa na algibeira

Que tinha a luz do mar

Rua e sentir o ter de um dia

Depois vou tocar na alvorada

Na esquina do amar o que não é amar

É silêncio

É quase dia o evangelho diurno do dia

Que eu o seja

Que eu nunca a tenha nas páginas de um rio

Saturno menino saturados sejam os teus olhos

Pelo veneno frio e gélido de um relógio

Que tinha na cabeça um pedaço de pedra

Que sabia

Sentia o pouco que daqui é dia.

Francisco

14/05

Sentado estarei sobre a folha onde escrevo

Sentado estarei sobre a folha onde escrevo

Dormir sabendo que o livro é a melodia da morte

Dormir sabendo que a fogueira da morte é quase gelo

No silêncio gélido de uma amoreira

Sentado estarei sobre a folha onde escrevo

Sentado no silêncio dos olhos de uma fotografia

Que dança sob o cabelo comprido do mar

Que sorri capaz de ser libertado do meu sol

Sentado

Estarei sobre a folha onde escrevo

Que é sangue vento na cabeça de uma turbina

E eu pertencia à força dos electrónicos cromados

Sítios sentado estarei sobre a folha onde escrevo

Sentado

Sentado na fímbria luz do clitóris

Que acaba de descer à terra sagrada.

Francisco

14/05

Era o fogo que estava no silêncio

Era o fogo que estava no silêncio

Porque o silêncio é o pincelar da manhã

Era a saudade de uma fotografia

Dentro do caderno negro,

E eu pertencia ao jardim do mar

E eu fui barco

E fui menino

Na alvorada do sul,

Fui feliz nos teus braços e não mais te sonharei

Porque a chuva trouxe a roupa que também era

Era o verso mais lindo

Do Tejo flor na sombra de um pedaço de alumínio,

Era o fogo

Depois era o frio

E eu tão feliz na mão de um relógio

Quase a parar no tempo,

Depois dormíamos

Eu vestido de lua

E tu

Que dançavas sob a chuva,

Depois sentia a rotação das coisas

Tinha vómitos intensos

Depois muito calor

Depois muito frio,

Era o fogo que estava no silêncio

Que eu ardia nos teus braços

Que eu não te fodia

Porque eu ardia nos teus braços,

Vinha a noite e eu chorava

E da na noite ficava

Adormecia e sonhava

Um dia ir a Fátima a pé.

Francisco

13/05

Da luz do mar

Não terminou ainda a luz do mar que eu não tenho nem viver

Se vivendo eu o quisesse

E temesse ser a corda da última forca

Ou a bala disparada

A carta recebida

Não terminou ainda a luz do mar que eu não tenho nem viver o sentir

Despido e que hoje é dia de uma fotografia

Não terminou

O fogo e o sentir do outro relógio amputado e não mais acreditar no silêncio

Que a escuridão do mar é quase a mesma coisa do que a razão

E o que sobrou?

Da luz do mar...

Francisco

13/05

19:18