A minha cama é quase a espuma de uma fotografia
Quando a ausência é o amor da minha sombra
E o pincelar da última noite
Acorda na esquina do meu sol,
Depois regressa o fogo do teu olhar
E tudo o que era escuridão
É agora a tarde disfarçada de manhã
Na mão do poema,
Estou tão triste
Quando o outro relógio é quase também gelo
E fico sem tempo para te sonhar
E te querer.
Francisco
03/05
Foi na última distância do mar
Que o livro semeou na tarde
O sorriso da tempestade
Foi na última distância do mar
Que a fogueira da chuva desenhou a árvore
No toque de uma fotografia
A luz do mar
Na vidraça de ontem
Aos meus poemas acreditando na esquina do amar
Cada sombra e cada barco
Um punhado de sangue
Sobre o derramado esperma de uma mágoa.
Francisco
03/05
Pronta está a espada,
quieto o corpo que sente
Enquanto deitado,
enquanto sólido ardente
Na fogueira de um olhar
Ou no mar
De uma gota de sangue.
A espada apenas poisa no
peito sofrido
Da sombra acabada de nascer
E o corpo sabe que aquele
pingo gélido de sangue
Provocado pela ponta da
espada
Será a porta de acesso ao
sorriso.
O corpo já não se
interessa do corpo que cessa
E se despede do sítio
invisível do alento destino
Que o corpo morre aos
poucos
Como o rio que sobe a
montanha
No adeus de uma vírgula
em delírio.
Francisco
03/05
Porque me despeço deste sentir
Em nada de ser, e de sentir
O que sinto.
Porque me despeço deste sentir
E de quase nada ter, do todo quase gelo
Que a fogueira da chuva poisa em verso
Se o meu sonhar
Não sonhar
E se eu o querer,
Mas se não me querendo nem o amanhecer
Como posso eu viver
Como posso eu sentir
Tanto sofrer.
Francisco
02/05
