glória seja feita aos teus olhos, porque são lindos.
porque os teus olhos são
pedaços de mar,
são a centelha que em
cada dia
morre nos braços de um
rochedo.
porque os teus olhos são
o luar,
quando o medo
é apenas uma lágrima
no rosto da manhã.
gosto dos teus olhos de
mar.
gosto dos teus olhos de
mar quando
a minha mão
acaricia o silêncio do
teu doce olhar.
gosto dos teus olhos de
mar…
da maré ao acordar.
Escrevo-te acreditando que as páginas deste livro, um dia, sejam consumidas pelo fogo,
Antes que acorde a noite.
Escrevo-te acreditando que nunca lerás estas páginas,
E até me sinto bem
Em saber que não lês
estas páginas.
Na fúria de um bar, esquecia-me
de adormecer, e quando acordava
A outro dia pertencia o
meu corpo. Sempre foi assim.
Levitar sobre as janelas
de um barco, perceber pelo olhar que este barco
De brincar,
Pertence aos bonecos da
minha infância.
O mar puxava-me e eu ia
no seu olhar. Um livro escrito por mim, morre ao som do
Silêncio. A espada
crava-se no dorso, grita pela madrugada
E dias depois,
É apenas um punhado de
sangue sobre a clareira.
Até que vinha um pássaro
e me segredava
Que depois da alvorada,
Um lírio iria sorrir para
mim…
Era a minha mãe!
Uma esquina de luz
incendeia a noite
Escura de ti
Ausente de mim
Este martírio de viver
De ser
Assim
Há uma voz de mulher a
escrever na sombra
O poema do adeus
Adeus sempre que acorde
Uma estrela
Nada faz sentido
Viver, não faz sentido
Dormir muito menos
Faz sentido
Uma esquina de luz
incendeia a noite
Escura de ti
Sem uma única janela
Nem um olhar teu, um só
Como são distantes as
flores do teu cabelo
Quando a manhã é apenas
uma folha de silêncio
Nos teus lábios
Luiz Pacheco, Luís José Gomes
Machado Guerreiro Pacheco (Lisboa 7 de Maio de 1925, Montijo 5 de Janeiro de
2008).
Luiz Pacheco foi escritor,
tradutor, crítico e editor (fundou a editora contraponto), onde publicou os
maiores nomes do surrealismo português.
Luiz Pacheco foi e é um
dos maiores escritores de meados do Sec. XX.
Actualmente os seus
livros são raros, tenho-os quase todos, adquiridos em alfarrabistas e afins.
Editem o Pacheco, porra.
Faz hoje uma semana que
na CMTV um imbecil qualquer, que nem sequer me atrevo a apelidá-lo de jornalista,
porque tem mais de burro do que outra coisa, e relativamente ao acidente do helicóptero
que vitimou os 5 militares da GNR, dizia esse imbecil que apenas faltava
recuperar o router.
Pois é, senhor imbecil;
router tem a ver com internet e rotor, essa sim, era a peça que procuravam no
rio Douro.
Como é possível que as
televisões tenham descido tão baixo.
Antigamente, os
apresentadores de televisão e jornalistas eram homens e mulheres com uma grande
cultura geral que dava gosto ouvi-los; hoje, qualquer imbecil é apresentador(a)
e jornalista.
Assim, vamos…
Hoje as televisões são um esgoto a céu aberto.
Parece que uma tal de Kika, fútil e influenciadora da parvoíce, ganha em média por cada publicação nas redes
sociais 5000 euros. Por cada vídeo de poucos segundos, 20000 euros.
Recordo a polémica de
quando esta tal de Kika foi a escolhida para uma novela da TVI em detrimento da
neta da grande Eunice Muñoz, Lídia.
Lídia Muñoz tem formação
superior em teatro.
Mas ao que parece, tem
poucos seguidores nas redes sociais…
E talvez as maminhas da outra
sejam sinal de mais audiências…
Assim anda este país da
parvoíce.
há um livro sem nome
num corpo sem destino
há palavras com fome
na boca de um menino,
há um livro de horror
dentro da noite ancorada
há personagens com dor
à procura da madrugada,
há um livro Há um livro
cansado
na janela do amanhecer
um livro apaixonado
pelas palavras de
sofrer...
