Procuro a vírgula dos
teus seios no rio
minha mão
cansei-me de a procurar,
cansei-me de te olhar
cansei-me deste mar,
quando o outro mar
se afunda aos meus olhos
como se eu fosse um
verme, um miserável perfeitamente, tolo
cansei-me das palavras,
dos outros moinhos, e dos ventos sem sangue, e das sílabas, sem saber o que
fazer, em caso de incêndio
em caso de incêndio;
quebrar.
Talvez seja um positrão,
talvez seja o sono
a espreguiçar-se, na boca
de um electrão
podia ser o vidrão, ou as
sobejantes memórias de várias garrafas de uísque
talvez seja um círculo,
um círculo com olhos verdes e mil sonhos desfeitos
talvez, até, talvez até
tenha sido um preguiçoso melão em busca do tempo perdido
talvez seja o proust, no
sono de uma lágrima
talvez seja uma clarabóia
despedindo-se
da luz
ou de ontem quando a
noite corria sobre o chão invisível da tua sombra
Talvez seja tudo
talvez, talvez não seja
nada.
Tocas na minha mão envergonhada da chuva que não tenho, na lágrima insular e derramada que o rio dos teus seios transporta em cada amanhecer,
da flor do mar em fogo os teus lábios a arder,
de que a minha mão tem medo,
da minha mão em te tocar, e em te querer.
Tocas na minha mão apenas pelo simples acaso de a tocar, sem que uma estrela te olhe, ou te possa abraçar,
sem que o mar dos teus olhos me diga o que te escrever,
ou em que luar se esconde a alegria do teu olhar, tocas na minha mão, e finges não a tocar.
Havia uma vírgula que ouvia e que também o sentia, nos carris do silêncio, que também era um comboio de espuma, no vazio esperma, de uma cama vazia, na fotografia também nua ela, de tão rouca a lua tua, na minha boca
A despia...
que a voz me escuta, na
dita
e maldita,
cicuta
que oiço das sílabas do
teu cabelo, o vento
que traz também o selo, a
carta que foi escrita, e que nunca saiu da gaveta
de uma secretária, fria e
escura e sempre aflita
na voz que me escuta, que
à tua voz roubo a labuta
de uma puta, da puta da
minha vida
que a voz me escuta, na
dita
e maldita,
gruta.
do outro lado, da lua dos
teus olhos
no outro menino, sem o
destino
de ser o mar, dos teus
olhos
na seara loira de uma
alvorada, sem remetente, sem sequer uma simples morada, ou uma janela, mesmo
que esteja encerrada
do moinho, sentia o fio
loiro de sangue da tua nudez, da nossa palavra, despida e nua
na lua, do outro lado
da lua dos teus olhos,
uma esquina de luz em busca de uma rua
e a tua voz é a enxada,
que se crava, que se rasga
na pele do meu corpo
ou no rio, dos teus seios
do outro lado, da lua dos
teus olhos
a mulher que devasta a
sombra, que despe o dia em pedacinhos de pão, para que a flor mais bela da
primavera, também ela um dia
do outro lado, da lua dos
teus olhos
seja ela a lua dos nossos
olhos.
há quanto tempo, meu
amor, há quanto tempo, não tocas no meu tempo
há quanto tempo, não
escreves, no meu tempo, sempre
sem tempo
há quanto tempo, meu
amor, há quanto tempo, não beijas o meu tempo
à procura, do teu tempo
há quanto tempo, não me
dizes, que tens tempo
para o meu, tempo
há quanto tempo, não
escreves no meu tempo, sempre
sem o teu tempo
há quanto tempo, não me
dizes que tens o meu tempo
há quanto tempo não me
trazes o vento, também ele, apressado
e sem tempo
há quanto tempo, meu
amor, que não temos tempo!
