livros
palavras em cadáver
sílabas dissecadas
vogais em putrefacção
consoantes esqueléticas
livros
poemas de amor
na “esquina da Gomes”
livros
livrarias
porcarias & casa de
tias
palavras em cadáver
na senhora sua mão
livros & livrarias
& mulheres nuas
casas de alterne
com as paredes forradas a
livros
e cinzeiros de porcelana
livros...
todos embarcaram na
alvorada
excepto eu
que não quis partir
e fiquei a olhar os
vidros vazios
nas árvores despidas
os cinzeiros recheados de
teias de aranha
pedaços de tabaco
e asas de abelhas
cansadas do tédio
e avassaladas pelos sons
dos livros
que durante a noite
em gritos minúsculos no
jardim salpicam as árvores de mel
não quis partir
e fui ficando a olhar os
barcos imaginados
nos sonhos da infância
num quintal infestado de
mangueiras
e papagaios de papel
fui ficando
fui
excepto eu
ficando fui
e fui ficando a olhar os
barcos imaginados
nos sonhos da infância
e nunca conseguir ler
as palavras que alguém
escrevia
(durante a noite) nos
céus de Luanda
… os barcos imaginados
e vómitos de saudade.
desistir
deixar tudo em suspenso
e partir
desistir
e partir
e não regressar
desistir
desistir de encontrar o
mar.
amar-te
dentro das palavras
que me roubam as sílabas
do teu olhar
amar-te
sem saber como o dizer
ou escrever
amar-te
dentro das palavras
e ouvir da tua voz
os silêncios do amanhecer
De que me serve o
calendário
se eu não tenho horário
relógio par acordar
amor para amar,
de que me serve o
calendário
neste meu sonho
imaginário,
de que me serve a
madrugada
se no meu corpo cresce
uma árvore cansada,
de que me serve a vida
nesta cidade nesta rua
sem saída,
de que me serve o
calendário
se a minha vida não é
viver,
de que me serve o
calendário
se em mim cessaram as
palavras de escrever.
O crocodilo de madeira
com alma de pássaro
trazendo nos dentes de marfim
as orquídeas melancólicas da noite
os livros de palha
com letras de néon
e o intenso cheiro a sexo barato
que a vida artística e nocturna
transforma em prazer
navegar como um marinheiro
de bebedeira em bebedeira
caminhando sobre a falsidade dos dias de
fingir
até descobrir na voz das gaivotas o cio da
maré
fugir da vida
e de todas as coisas belas
(odeio o belo)
e não regressar
ao deserto de amar
nunca mais
tristes
tristes os dias sem os livros invisíveis
que poisam sobre a claridade crepuscular
dos olhos do amor
não regressa o comboio com destino a Paris
e as luzes longínquas do silêncio
e flores de perfume incenso
inutilmente desfazem-se em poeira cor de
amêndoa
nunca mais.
Qualquer coisa
estranha à janela
olho as árvores
imaginadas
por um miúdo em
calções
olho-lhe os braços
suspensos no cacimbo
e ele acena-me com
um sorriso ténue
antes de adormecer
a tarde
e enquanto me
acena
vai imaginando
árvores enormes quase a tocarem o céu
árvores que rompem
a montanha
árvores que alguém
esqueceu
num jardim de
aldeia
ou perdidas numa
cidade
sem janelas
sem portas
sem casas
uma cidade
construída em papel
e com muitas
palavras
a cidade dos livros
a cidade dos
livros
com gajas
poeticamente desejadas
e poeticamente
amadas
como as flores dos
jardins de Belém
uma cidade sem
cigarros
e sem rimas
e todas as
personagens
coisas estranhas à
janela.
