Uma chuva de pedras
loiras
sobre as sombras cansadas
dos invisíveis olhares da noite
vais partir em direcção
ao nada
manhã desgovernada
cansada triste a paixão
das palavras tontas
na tua doce mão,
cansada chuva de pedras
loiras
em direcção ao nada
madrugada dos pincéis
alimentados pelos desenhos dos espelhos coloridos
perdidamente apaixonados
dentro do cubo de vidro
onde adormecem os teus
olhos meus,
uma chuva
longa
tonta
deserta
na tua doce mão
a boca em silêncios de
pedras loiras.
Voava dentro daquele
espaço curvilíneo,
Nas paredes,
Construídas de vidro
invisível,
Escondiam-se janelas,
Voava dentro daquele
espaço,
De mão atadas,
De pernas atadas…
E sentia-me…
E sentia-me tão feliz,
Às vezes,
Às vezes vendia o cansaço
A troco de nada,
E voava,
Voava,
E só regressava…
Pela madrugada,
Voava dentro daquele
espaço
Nauseabundo,
Infestado de pulgas,
Percevejos
Abelhas…
E agulhas mortas,
E voava…
Dançando sobre o vento,
Despia-me,
Vestia-me…
E quando acordava…
Agradecia a Deus…
Por estar vivo,
E eu voava,
Voava…
Nos braços da ausência.
Meu sorriso da manhã
Que trazes o mar aos meus
lábios
Que afugentas os meus
fantasmas
E me roubas o sono das
noites de insónia,
Meu sorriso das estrelas
sem nome
Que poisas no meu peito
Que entras no meu peito
Onde habita este meu
pobre coração,
Meu sorriso
Das tristes e cinzentas
manhãs,
Sorriso meu
Entre luares de Inverno
E esta vida de inferno,
No inferno de desejar
Que o mar
E o amar…
Sejam o teu sorriso da
manhã.
Há estrelas que se
suicidam,
Estrelas que se apagam no
céu nocturno do desejo,
Há estrelas que nascem,
Que crescem…
Estrelas que morrem,
Há poetas que se matam
E morrem como as estrelas
que se suicidam,
Poetas sem pão
E poetas com demasiado
pão,
Poetas e estrelas e o
silêncio…
E o silêncio da solidão,
Poetas que sofrem,
Que sofrem porque há
estrelas que se suicidam…
Estrelas com lágrimas
E estrelas que desenham
sorrisos,
Sorrisos no rosto dos
poetas que se matam.
Morre a cidade
evapora-se a cidade nas
mãos do velho Armindo
extingue-se a cidade na
língua do tempo
quando da boca do desejo
morre a cidade
morre o beijo
morre a cidade com
moinhos de vento
e ruas de papel
morre
a cidade dos lábios de
mel
e olhos de mar
morre a cidade
as árvores
e todos os sonhos de
sonhar.
Peço à noite
Que deixe cair o luar nos
teus lábios
E que às estrelas do teu
olhar
As guarde junto ao peito,
Peço à noite
Que seja sempre a noite
Da noite que nos esconde
À noite de quando
sentados junto ao rio…
E digo à noite
Que nos proteja de todas
as noites
Das noites de poesia
Às noites em desejo.
Acorrentados às frestas
da manhã
O sono poisa na doce mão
do transeunte ensonado
Vomita a fogueira da
noite anterior
Da lareira onde arderam
todas as palavras do poeta
E o poeta em dor
Sem o saber
Também ele acorrentado
Também ele ensonado
Também ele em lágrimas na
fogueira da noite anterior
Senta-se na cadeira da
insónia
E sonha
E pensa.
O que pensará o poeta
acorrentado?
Que as noites são
pedacinhos de pano
Em pequenas brincadeiras
Na algibeira do
guarda-rios
Que enquanto olha para a
ponte
Percebe que a multidão em
fuga
Se dirige para o abismo?
Penso que não
Não pensando que a
multidão
Toda ela
Toda a multidão
Se suicide nas mãos
daquele Oceano.
Um cardume de sonhos
Viaja à velocidade da luz
Pensando que voa
Não voa
Porque enquanto pensava
O pensamento
Aquilo que o poeta
pensava…
… morre quando a noite
acorda.
E às vezes
Pensando que dormia no
cacilheiro para a Trafaria
Acordava em Almada
Pensando que já era dia…
Quando ainda não era
nada.
E para que pensas tu,
poeta acorrentado?
Marinheiro das docas
secas
Pedinte em decomposição
Quando do corpo
putrefacto
Nasce uma gaivota de luz?
Não.
Não penses, cacilheiro
dos lábios encarnados
Não penses
Não
Não bebas e não fumes e
não fodas…
E claro
Não penses
Nem escrevas
O que pensas
Nem dias o que escrevas
E que pensas
Porque depois de pensares
Depois
Ai depois…
Não.
Não escrevas.
Não penses.
Multidão amiga
Pensante das madrugadas
em flor
Consumidor de heroína
E de cigarros avulso
E de shots de liberdade
Junto ao rio
E se pensas
Um dia
Darás conta
Que os cacilheiros
deixaram de ser os teus amigos…
Porque hoje os
cacilheiros pensam
Porque hoje é terça-feira
E Lisboa é uma droga
É mulher
É bela
Muito bela
Mais bela que todas as
belas das árvores da minha aldeia…
Porque pensa o poeta
acorrentado?
Porque chora e pensa o
poeta acorrentado
Filho da multidão
Irmão de Zeus
Irmão e pai
Dos que pensam
E daqueles que não
pensam.
Amém.
A multidão pensante
Grita
Corta as correntes do
sono
A multidão pensante
Pensa
Enquanto ele
O poeta acorrentado
Não pensa
Nem sabe o que pensa.
E os dias são as noites
Sãos os dias em que
alguém pensa
Que quando regressar a
noite
O pensamento se libertará
da madrugada
E o poeta acorrentado
Enquanto bebe uísque…
… pensa
Que nunca pensou
Aquilo que pensa.
E se a multidão pensasse
E se o poeta acorrentado
pertencesse à multidão
Os livros cresciam nos
jardins
Como crescem as plantas
de canábis
E crescem as almas que
pensam.
Mas eu não gosto de
pensar
Não gosto das palavras
que escrevo
Nem dos desenhos que
faço;
E enquanto espero sentado
Numa cadeira com tirinhas
em plástico
Entretenho-me a contar as
quadrículas
As brancas para o lado
direito
As negras para o lado
esquerdo…
… e os espaços entre
elas…
Para os vizinhos que
pensam
E que pensavam que nunca
conseguiriam pensar.
O relógio morre.
A tua voz que pertencia
aos meus pensamentos
Não pertence às vozes que
pensam
Nem pensam as vozes a que
pertencem…
E Deus?
O que pensará Deus!
O que pensará Deus de
tudo isto?
Que sou louco
Porque desobedeço à
multidão
E deixei de pensar?
E se eu pensar?
A multidão continuará
junto a mim?
E claro,
E se Deus também ele,
Também eu,
Também o poeta engomado e
acorrentado…
Não pensarem?
O que pensará o Diabo
quando vai defecar
E percebe que o poeta
acorrentado
É uma merda
Uma merda que pensa
Que fuma coisas
E bebe coisas
e…
… pensa
E que se fode o poeta que
pensa.
