(à minha, mãe)
As árvores, são crianças,
que brincam
No mar
O mar, o mar
É uma mão, às vezes
Faminta,
E às vezes,
Infinita
Fascina-me, o infinito
O infinito, longínquo,
abstracto
E por vezes, louco
Que nunca acaba, nunca
As árvores, são beijos
São seios, de quem já foi
mãe
São sombras, também
E pontes, e rios
Rios de alguém
As árvores, são crianças,
que brincam
No mar
O mar, o mar
No mar de ninguém.
29/08
21:38
Lábios de mel,
São engano, são mentira
A seara se deita, sobre a
terra
Lavrada,
Pela mão-charrua, pela
mão-enxada
Olhos de mar, quase
espada
São tristeza, são a
solidão. De uma janela,
Quase, quase encerrada.
29/08
21:21
Vai partir, o foguetão
Para onde, vai
Vai o foguetão?
Bom,
Que se foda o Francisquinho,
e o respectivo,
Tipo, foguetão.
Ponto
Então.
No doce mel, o mar
Abandonou, nos lábios
ausentes,
As sementes, e as searas
Nas alegres, e distantes
Vozes, os oceanos
Descendo ao infinito,
dois pontos
Tocam-se, e não se tocam
Vai partir, o foguetão
Para onde, vai
Vai o foguetão?
29/08
19:33
