A minha rua não tem nome,
vivo no teu coração
Apareço quando acorda em
ti
A insónia
E quando abres a janela
Lá estou eu
A olhar-te
Lá estou eu ao longe
Vestido de mar
Então digamos que sou o
teu mar
A minha rua não tem nome
Mas não me importo
Sendo eu o mar
Tenho todos os nomes de
todas as ruas
E serei o mar
De todas as tuas janelas
A tua casa é um minúsculo
cubo de sono
Também ela escondida numa
rua sem nome
Numa rua doente
E serei o mar
Dos teus olhos
E serei o mar de tanta
gente.
21/01/2024
Tão veloz como um potro
No azul silêncio
Tão vento como a
madrugada
Tão nuvem como a sanzala
Tão vivo e tão morto
Tão tudo e tão nada
Tão veloz como uma bala
Tão magro como um fio de
arame
Tão distante
Tão luz brilhante
Tão veloz como um potro
Tão só como um poeta
Tão apressado para chegar
à meta
Tão nervoso no exame
Tão frio e absorto
Tão fácil enganá-lo
Tão fácil ser azul
Tão medroso
Quando corre em
liberdade.
21/01/2024
Oiço os pássaros
desenhados por deus na geada
São tão lindos, são tão
frios
Oiço os pássaros
desenhados por deus
E parece que a noite se
escapa nos teus dedos…
21/01/2024
Um pouco te ti azul
Um pouco de ti em apuros
caminhos
Um pouco apenas de
silêncio
Um pouco em muitas
palavras em muitos destinos
Um pouco de sol quando o
mar é os teus olhos
Um pouco de mel quando a
lua é os teus lábios
Um pouco de ti
Em muitos astrolábios
Um pouco de dor madrugada
Um pouco de pôr-do-sol
envenenado
Pouco de ti azul
angustiado
Neste barco desgovernado
Um pouco da tua mão
Do teu cabelo no alegre
vento
Um pouco de ti no meu
pensamento
Um pouco de azul em ti
Um pouco de luar
Antes da manhã acordar
Tão pouco em ti doce mar
Tão pouco… o azul.
20/01/2024
Não sei porque te procuro
Não sei porque te escrevo
Não sei porque devo
Dormir neste poço escuro.
Não sei porque te semeio
Nem sei se esta terra é
arável
Não sei do teu cabelo
afável
Como o loiro centeio.
Não sei porque te desenho
Não sei a cor da
madrugada
Não sei porque desço a
calçada…
Não sei porque tenho
Na minha mão a semente…
Nunca o saberei
certamente.
20/01/2024
Cada vez que o meu pai ia
ao IPO-Porto a uma consulta ou fazer um tratamento, eu comprava um livro e escrevia
no final do dia tudo aquilo que tinha acontecido; como se fosse um diário
interrompido no tempo.
Nos últimos anos tive medo
de encontrar estes livros.
Hoje, enquanto colocava
livros numa caixa, dei com dois desses livros.
Um de 27/01/2015 e outro
de 23/06/2015.
A escavação de Andrei
Platónov e o filho de mil homens de Valter Hugo Mãe, respectivamente.
IPO-Porto, 27/01/2015
Orvalho de ossos
Não te oiço
Olho os pássaros
suspensos nas árvores
E imagino-te um poema em
construção
Não te oiço
Mas sinto o ranger do teu
corpo
Como um sino
descontrolado
Triste…
Tão triste que não sei o
significado da dor
Tão triste… que se
aprisiona no silêncio de um longínquo corredor
Tens nos olhos a noite espetada
e não existem estrelas nas tuas mãos…
Nem flores no teu sorriso
(…)
IPO-Porto, 23/06/2015
O pai está muito frágil.
Só consegue andar em cadeira de rodas.
Tem anemia e começou a
fazer tratamento.
Os últimos dias têm sido uma
mistura de cansaço e de tristeza, mas hoje, no final da tarde parece-me que tem
algumas melhoras…
- cadeirão 13;
- líquido vermelho;
- enfermeira muito
simpática;
Talvez!
Enrolado no teu cabelo,
vive o sono,
Que me roubas todas as
noites,
E me roubas as estrelas,
E a lua,
E as palavras.
20/01/2024
