Está tudo iluminado, se
te fosses foder, amigo Ricardo...
É sábado, a chuva não
cessa
É sábado e o silêncio
desperta, o incerto
A memória
A desordem
É sábado, a chuva não
cessa
O destino tem pressa
E sabe que luz
Que está tudo, tudo
iluminado
Francisco
23/05
09:01
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume do olhar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume do beijar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume em te amar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume do chorar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume o nome da tua lágrima de chorar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume em te sonhar
Ao longe te sinto
Ao longe te sinto em
perfume lume
Em te desejar.
Francisco
23/05
01:53
Era o tempo em sem tempo
o for
Se o fosse ao menos uma
vez na vida, que o seja
Na loucura de uma flor,
que beija a pedra, e que seduz
A luz, e que se diz
vizinha do mar
E menina da liberdade
Era o tempo mais vento
que nunca tinha tempo
Mas vivia-se, e também
perdíamos tempo, com tempo para outras coisas
Que só será noite se a
luz o quiser, mas a luz é vaidosa, é rápida a correr
E nunca morre, a não ser
Depois do jantar
As árvores são o alimento
da sombra, as árvores são os braços da luz
E são também o muro que
separa a alegria da tristeza
O dia da beleza
E morte da estupidez
alheia
Porque um poeta nunca
morre
Que o diga o outro que
ainda hoje anda a fazer broches por Lisboa, que o diga o outro que dormiu nas casas
de banho em Bruxelas
Que o diga o outro, eu
Que sou um comboio em
direcção ao abismo, e estou a sorrir
A sorrir que eu estou,
sem medo de
Era o tempo sem tempo
mais parvo do tempo
E no entanto, sobrava-lhe
sempre tempo, sempre aquele relógio
Sempre
Aquela máquina
sincronizada, e oleada, e tão esbelta que ele era
Mas o tempo, não sabe
matemática.
22/05
francisco
23:07
Estas são as cinzas da
vida, estes são os silêncios milenares de uma ausência sofrida
E eu, meu amor, que fui
rei de tantos e temidos mares
E eu, meu amor, que fui
pétala dentro de um livro
E eu, meu amor, estas são
as cinzas do oriente, do infinito martírio do destino
Em ter, em ser, em ter
nascido menino.
Estas são as cinzas da
vida, estes são os orifícios abstractos de uma mão
Que já morta, que já não
sente a pela da noite
Que quase não dorme
Dorme acreditando que as
cinzas vão voar
Que estas são as cinzas
de um olhar.
Estas são as cinzas da
vida, da minha vida
Desde que o espermatozóide
do meu pai tocou no óvulo de minha mãe
E eu, desde então, e eu
comecei a ter vida
E também inferno, e
também solidão, e também tristeza
E também um miserável
falhado, um sonhador, meu amor…, que sou.
Francisco
22/05
22:41
