Este vaguear
sobre o estojo que
retira da luz o inverno
que talvez
me venha a servir,
de engodo,
de esconderijo,
ou pior, ainda,
o meu inferno,
que é este vaguear
na dor disfarçada,
de dor, e
de sentir
na penumbra
da minha ausência,
o cansaço,
sem alegria e sem cor.
06/10
11:53
