São as luzes as luas do teu saber, são os teus olhos o sítio ideal para me esconder.

O fumo da laranja amarga, razão e o meu olhar, distribuído

sobre uma calçada agronómica,

a arte do sol uma outra laranja, da lareira

o sítio infinito que inventa a madrugada.

Invisível o visível que eu serei também a noite, que eu serei também o mar,

que a vida é uma mentira também,

também ausente,

ausência do desconhecido vento quase em ti, pedaços de mim a minha sombra, o meu destino.

A primeira lágrima, da chuva se a água loira não me interessar capaz de me erguer do silêncio sol que apenas os teus lábios conseguem desenhar nos meus olhos.

O cansaço não cessa de acordar quando romper no tecto o medo, a tua voz em pedacinhos quase chuva quase estrela, luz.

O fumo da laranja amarga. São os pássaros os dias da sentença, são as árvores a sentença dos plátanos, são os plátanos os espiões do meu sofrer.

Em viver.

Em quase morrer.

São as luzes as luas do teu saber, são os teus olhos o sítio ideal para me esconder.

É o poema o ditado vermelho e todas estas janelas vestidas com olhos azuis...

Em quase o ser, serviço militar demente, o dr. Jivago, esse,

esse sofria junto a um rio escrevendo no teu seio e beijando a tua mão.

Em quase tudo apenas o que sobrou de uma pedra na mão do comboio...

(está oficialmente aberta a hipocrisia; e afins jantares)